Une volute sur un squelette ?

Serait-ce un squelette vivant,

un squelette prêt à danser ?

C'est peut-être

un vivant qui vit

mais en fait

qui est mort.

Est-ce possible ?

Je le promène

partout avec moi,

mon squelette.

Un sac d'os.

On dit souvent

qu'on ne fera pas 

de vieux os.

Mais les os vivent

plus longtemps

que nous.

Alors ce squelette et sa volute ?

Derrière mon apparence,

qu'est-ce qu'il y a ?

Derrière ma volonté

de faire bonne figure,

est-ce que je choisis la mort 

(et c'est souvent à petit feu )

ou la vie ?

1880-190

Portrait d'Elisabeth Catez (1880-1906)

Cette soif, quelle est-elle,

puisque rien ne l'étanche ?

Si elle était étanchée,

je n'aurais plus soif.

Etre étanche, étrange

pour un homme ?

Peut-être que je veux

continuer d'avoir soif

de soif.

Je ne veux pas la perdre cette soif

comme je ne veux pas perdre la faim.

Je ne veux pas être repu.

Je veux crier.

Je veux avoir soif

Je veux avoir faim.

Je veux continuer

à tendre la main.

Je ne suis pas clos.

Je ne suis pas achevé.

On ne s'est pas rencontré.

Où se rencontrera-t-on,

maintenant que tu 

n'es plus vraiment là ?

Où es-tu d'ailleurs ?

Je te parle autrement.

Et avec mes mots

je te rencontre peut-être.

Je t'emmène sur un chemin de forêt.

Je calme la folie dans ta tête.

Je te parle du silence

et tu me dis d'un air malicieux :

"Tais-toi !"

Je t'emmène dans une clairière.

Je t'aide à t'allonger

dans les hautes herbes.

Je caresse les cheveux

qu'il te reste.

Et nous fermons les yeux.

Ton cauchemar n'est plus là.

Tu t'es endormi.

A l'abri de la chaleur

je marche en forêt.

Je suis étonné par le silence.

Même les mésanges

et un pic-vert que j'aperçois

ne font pas de bruit.

Ils frôlent les feuillages.

Ils sont sans cesse en mouvement.

C'est comme si les arbres

veillaient sur le silence,

des poches de silence

qui peut-être

pourront servir un jour

On transfuse bien le sang.

Un jour peut-être

transfusera-t-on le silence,

sous ordonnance.

Vous êtes trop bruyant 

en vous-même, monsieur.

Je vous prescris

une poche de silence

à transfuser

de préférence le matin,

pendant une semaine.

Portrait de Vijayananda

encre de chine

"C’est toute la symbolique de l’histoire du Titanic, les êtres qui se trouvent à bord sont tellement emportés et absorbés par leurs projections qu’ils oublient qu’ils sont sur un bateau, ils dansent, ils boivent, ils fument….même les personnes de l’équipage sont à la fête. Et puis personne ne comprend rien, le navire heurte un bloc de Dame Nature et tout s’écroule. Pourquoi ? tout simplement parce qu’ils avaient oubliés qu’ils étaient sur un Océan, un Océan de Vie et que sur cet Océan il y a des choses qui vivent, qui remontent à la surface et qui parfois même restent présents sur elle."

Des branches de begonias "maculata"

plongées dans l'eau

donnent racines.

Cela m'émerveille.

La science explique-t-elle

ce phénomène ?

Les cellules au niveau

de la brisure,

en contact avec l'eau

soudain se multiplient

pour former des racines.

Je cherche aussi

les éléments déclencheurs

dans ma vie

Est-ce que l'on n' est pas tous

des branches cassées

qui cherchons

la vraie vie *?

*"Quelle vie ! La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde"

Arthur Rimbaud

Portrait de la philosophe Simone Weil (1909-1943)

Encre de chine

"Dire que le monde ne vaut rien,

que cette vie ne vaut rien

et donner pour preuve le mal

est absurde,

car si cela ne vaut rien,

de quoi le mal nous prive-t-il ?"

Je n'ai pas d'autre chose à faire.

Etre tourné,

fixé,

aimanté,

fasciné.

Il y a un monde derrière moi. 

Il y a toujours un monde derrière nous.

Pourquoi s'y accrocher ?

Je décroche.

Il y a de l'or.

Il y a du feu.

Et cela vit.

Trace d'étincelles

qui se poursuit

d'aube en aube.

Il y a des mains

qui ne lâchent pas,

ne se referment jamais.

Et c'est celles-là que je choisis.

Et c'est celles-là que je tiens !

Ce n'est pas une feuille quelconque.

C'est une feuille

qui se révèle singulière.

Elle est quelqu'une.

Elle ne se calque

sur aucune autre feuille.

Elle ne disparaît pas

dans le feuillage.

Elle ne porte pas 

son identité de feuille

comme un drapeau.

C'est une feuille-signe

qui échappe

à l'insignifiance.

Elle est feuille

jusqu'au bout

des nervures.

Elle n'appartient à personne.

Elle va disparaître

avec le vent d'automne.

Elle m'interpelle

et je la nomme

pour qu'elle vive et rejoigne

le lieu intime

où je suis moi-même.

C'est le voyageur errant.

Il n'a nulle part

où reposer sa tête.

Les yeux écarquillés,

sa seule science

est celle d'un pied

qui avance suivi

par un autre.

Il va du dehors

au dedans,

ne veut plus 

se laisser happer

par ce qui est

sans consistance.

Peu importe le nom

donné à l'étoile

entrevue.

C'est elle qu'il veut

épouser

pour retrouver

le seul visage

qui est le sien.

Portrait de la poétesse Kathleen Raine (1908-2003)

encre de chine

Où est la joie, quand ?

étant vieille je sais que 

la joie ici et maintenant, toujours,

en chaque lieu, est en nous

qui devons mourir, devons porter le deuil,

devons bientôt être passés.

Joie fragile, brève,

Bientôt, jadis, alors, nulle part-

Mais quelle beauté, quelle clarté

dans le soleil, dans la lumière de la vie.

Inutile de parler de la peine,

de l'absence, de l'abandon - les larmes coulent

De tous les yeux, offrandes

A la joie dont le coeur se souvient,

dont tous connaissent la privation.

Joie -

Ce matin sur le ciel clair

Les brindilles du sycomore sans feuilles

s'agitent doucement dans l'air glacé.

Si loin de la joie -

Heureuse cependant, car moi

qui suis moi-même l'ombre

sous mes yeux

dois enfin mourir.

Kathleen Raine, La Présence, poèmes 1984-1987

Le soleil perce la sapinière.

l'ombre n'y est pas si tenace.

Je marche avec un ami.

Je parle avec lui.

Les arbres brillent étrangement.

On parle de vide et de souffle.

On ne perd pas souffle sur le chemin.

Un zéphyr nous entoure.

C'est par une parole

que je l'ai vraiment senti.

Un zéphyr qui rendait tout léger,

qui simplifiait tout.

l'ombre de ma sapinière

n'est pas si tenace.

Je voudrais m'endormir ce soir

dans les bras du zéphir

d'un sommeil d'enfant

qui répare tout.

1. 
   

Quelques mésanges 

dans la forêt

n'arrêtent pas de fuir.

J'aimerai rester avec elles.

Mais elles sont déjà plus loin.

Je franchis des seuils.

Je m'enfonce dans les fourrés,

loin du monde

que l'on dit civilisé.

Mais rien n'est transmuté.

Je m'éloigne sans fuir.

Je franchis des portes

où le vent est déjà passé

et a tout emporté.

J'ai besoin de temps

pour être bien

avec mon temps

qui est unique.

Dans cette marche à l'obscur,

sur ce chemin qui mène

à se laisser emmener,

je ne vois rien.

Reste une brûlure

qui me pousse

à aller plus loin

à aller plus vrai.

Hyper connectée la feuille !

Le débit est de combien ?

C'est du câble

ou de la fibre ?

N'empêche que 

sans sa connexion,

il y a peu de chance

qu'elle survive bien longtemps.

Je suis connecté aussi

à mes écrans.

Mais si je me déconnecte,

j'ai peut-être une chance

de vivre mieux

et plus longtemps ?

Elle est où

ma vraie connexion ?

Il est où mon arbre ?

Ps : "Auprès de mon arbre, je vivais heureux" 

Ne pas se résoudre.

Je ne me résous pas.

Je lance un défi

à la défiance

Par la fenêtre de l'escalier,

chaque matin,

lorsque l'aube ouvre 

la page du jour,

je m'émerveille.

Je recommence.

Confiance. 

Je veux faire sa fête

à la défaite.

Je me résous pas

à la mort lente,

la mort à petit feu,

l’anesthésie qui scie

les ailes du désir.

Et la vie vient à mon appel

parce que je crie

vraiment vers elle. 

Portrait de Katherine Mansfield (1888-1923)

encre de chine

"Par la santé, je veux dire la capacité de mener une vie pleine, adulte, vivante, agissante, au contact étroit de ce que j'aime - la terre et ses merveilles - la mer - le soleil. De tout ce que nous voulons dire quand nous parlons du monde extérieur. Je veux y pénétrer, en être une part, y vivre, apprendre ce qu'il enseigne, perdre tout ce qui, en moi, est superficiel et acquis, devenir un être humain conscient et sincère. Je veux comprendre les autres en me comprenant moi-même. Je veux réaliser tout ce que je suis capable de devenir pour pouvoir être... (et ici je me suis arrêtée d'écrire, j'ai attendu, attendu encore inutilement - une seule expression dit ce qu'il faut dire) une enfant du soleil. Il semble que ce soit mentir  que de dire même un seul mot du désir d'aider les autres, de porter une lumière et d'autres aspirations semblables. Que ceci suffise. Etre une enfant du soleil"  Journal, 14 octobre 1922

Portrait de Mâ Andanda Moyi

encre de chine

"L'instant passé ne revient pas. 

Le temps doit être utilisé et il ne l'est vraiment 

que lorsqu'il est consacré à rechercher "Qui suis-je ?"

C'est une histoire

de vie ou de mort.

Cela se dit dans les films

mais aussi dans la réalité.

Il y a des morts

qui amènent la vie

et des vies

qui amènent la mort.

Il y a même

des morts-vivants

et peu de 

vivants-vivants.

Est-ce que je vis ?

Est-ce si sûr que cela

que je vis ?

C'est une histoire de vie ou de mort.

Je ne vais pas m'allonger

avant l'heure.

Je ne vais pas m'endormir

devant un mauvais film.

A l'orée de la forêt

trône une chaise.

Mais le promeneur n'ira pas

s'y asseoir.

Un pied est cassé.

Seul un oiseau léger

pourrait s'y poser.

Léger, léger.

Pas inconsistant.

Léger et simple,

prêt à être soulevé par le vent.

La chaise reste seule

en haut de la colline

face à la ville assoupie.

Je ne suis pas un oiseau.

Je ne me sens pas léger.

l'amertume me bitume 

et me plombe les ailes.

Il n'y a que mon regard

qui lève les yeux au ciel.

Je risque pas de décoller

avec mon fardeau dans le dos.

Il n'y a personne sur la chaise.

Il n'y a personne sur la chaise.

je m'oublie moi-même.

"Nous sommes liés de plus près à l'invisible qu'au visible."

Novalis

https://www.espritsnomades.net/litterature/novalis-la-fleur-bleue-et-l-eternite/

Il n'y a que cela.

Un peu de ceci, un peu de cela.

Mais cela ne suffit pas.

Je ferme les persiennes.

Il n'y a que ce monde

noir et blanc.

Mon oeil voit 

mais ne voit pas.

Il tue fige, lacère

pétrifie amer.

Parfois le vent

fait bouger une persienne.

Inondation de lumière.

Tiens ! Je n'avais jamais vu

autant de poussière.

J'étouffe. Ce n'est pas possible.

Il n'y a pas que cette vie.

Ici, cela sent le moisi.

Alors je pousse mon cri

je pousse ma vie

à la rambarde

dans un flot de larmes.

Alarme. Cela ne peut plus durer

Les persiennes ne doivent plus

se refermer.

J'entrouvre la fenêtre.

Des oiseaux d'ailleurs viennent.

Leurs chant les précèdent.

Je vois de plus en plus clair.

Qu'est-ce qui m'éclaire ?

C'est une autre vie,

un autre soleil.

Je ne vois rien venir

Je sais seulement

que c'est à cette fenêtre

que je dois me tenir

Tenir sans se tendre.

Se reposer de toutes ses forces.

Abandonner les lubies

les folies, les pacotilles

papillons sans couleurs

qui creusent les rides

Je me tiens à la fenêtre.

C'est la fenêtre qui me tient

Même si elle ne montre rien

elle ouvre une porte.

Je vois plus loin.

Plus de bout du nez

et plus de nombril.

S'absenter de soi sans fuir.

Par la fenêtre,

il y a du là-bas

tout près d'ici

où la vie vit.

"Car c'est en même temps

et au même instant

que l'amour est à l'oeuvre

et qu'il est au repos

dans son bien-aimé,

les œuvres et le repos

se consolidant mutuellement.

Plus sublime est l'amour,

plus grand est le repos

et plus grand est le repos,

plus intime est l'amour,

car ils vivent l'un dans l'autre.

Celui qui n'aime pas ne se repose pas

et celui qui ne se repose pas n'aime pas. "

Ruusbroec, extrait des "Noces éternelles"

Matin clair à l'ombre

d'une clarinette.

Personne ne danse.

Seules les fleurs

n'ont pas perdu

leurs couleurs.

Je chante avec toi,

joueur solitaire.

Notes et mots s'emmêlent,

se mêlent de vivre

au bord de la guerre

et de son étouffoir.

A l'ombre d'un soleil

trop radieux

pour être honnête,

je joue une chanson 

irrépressible,

que rien ni personne

n'arrête.

Le clarinettiste

semble être une ombre,

mais à l'intérieur

une flamme s'élève.

Elle brûle, tranquille

les filets de la mort.