Si je suis honnête

les mots maintenant

me font peur.

Derrière tout langage,

il y a autre chose

(Est-ce une chose d'ailleurs ?)

C'est un peu comme

la splendeur de ce nuage.

Peut-on vraiment écrire sur lui ?

J'ai peur des mots,

peur de leur pouvoir.

Le nuage est au delà,

témoigne d'un ailleurs.

Des milliers de petites gouttelettes

se rassemblent. Pourquoi ?

Le nuage me rassure.

Il ne cache rien

même s'il peut cacher le soleil.

Il me montre comment je peux

accepter d'être accepté.

Il sait me rejoindre.

C'est comme s'il me chuchotait à l'oreille

un mot d'amour,

un mot incompréhensible.

Si je suis honnête,

je veux lui répondre

mais n'y arrive pas.

Je l'aime aussi et pourtant

ne le rejoindrai jamais.

Si tu penses que tu n'as pas su aimer, 

pas su donner, pas su être vrai, 

il n'y a rien à attendre de telles pensées.

Si tu penses que tu as blessé, meurtri ou humilié, 

on ne referme jamais une plaie avec un couteau.

Rassemble plutôt les morceaux de ton étoile. 

Caresse-les, comme laine de l'agneau. 

Tu as besoin de leur parler.

Dis leur simplement :

"Je sais que vous avez eu mal. 

Vous voilà sous la feuille morte, ou dans l'ombre d'une caverne. 

Venez maintenant sur le seuil. Les cris s'éloignent avec le tonnerre.

Ici, il y a une table encore chaude de rires

 et de mains qui n'ont pas peur de se toucher.

Ici,  l'on se rassemble sous la lumière d'une lampe sans questions.

Revenez fragments aux quatre coins d'un univers

dont l'espace et le temps ne sont qu'un instant !

Revenez au bercail de la paix qui va chercher le mourant

jusque dans le ravin !"

Tu écris, tu ne vois plus les lettres sur le papier.

Tu vois ton cri qui devient de l'eau

et efface les crevasses par où passait

cette nuit qui fait mal et n'enfante jamais.

Pour chacun de ses morceaux d'étoile, il y a une place

comme quand on pose son front

sur le front d'un enfant pour renouer l'alliance.

Tu n'auras plus jamais peur 

si tous ces voyageurs lointains sont enfin réunis.

Dans la chambre tout a disparu.

Seul le dos des livres brille encore un peu.

Les "si j'avais su" s'éloignent à pas de loup

avec les "j'aurai du".

Tu es dans ton fauteuil comme un roi libre et nu

sans assassin ni juge sardonique.

C'est maintenant.

Il n'y a pas d'aujourd'hui qui finit.

Une plume abandonnée

dans un fouillis d'herbe,

une trace de vie,

cela suffit.

C'est déjà bien mystérieux.

Mais c'est un mystère simple.

Je ne veux plus 

que cela complique.

Toute ma vie a déjà défilé.

C'est assez.

Et dans ce fouillis

il y a une plume,

une plume invitation

pour laisser au fil

qui va se dérouler

toute sa tendresse,

toute sa paix.

C'est toujours comme cela.

Je ne choisis pas.

Je ne choisis rien.

Cela s'impose.

Un impératif.

Un bouton de rose,

un arbre,

un nuage,

autre chose.

Il y a comme un éclat.

une lumière ou une ombre

particulières.

C'est quoi ?

C'est comme si

dans une prison

sombre et étouffante,

un peu d'air ou un peu de soleil

surgissaient par effraction

pour rappeler

que cette prison est fausse,

que ces murs sont faux,

que tout ce qui s'y passe

n'est pas la réalité.

Les barreaux s'écartent.

Je voudrais vivre

de la rose, de l'arbre

du nuage illuminés

Je veux vivre

dans cette réalité.

Au bord de l'eau

je m'allège doucement.

Il y a l'essentiel

et en lui,

comme des stries,

des blessures,

des pierres jetées

à la rivière.

Je la laisse couler cette rivière.

Qui peut l'en empêcher ?

Regard éloigné,

mais c'est pour 

mieux respecter

ce qui est.

Les herbes étaient hautes,

les ronces acérées

sur le chemin de la berge.

J'avais presque peur

qu'un fauve des villes

surgisse soudainement

surtout à l'abord

d'une ruine d'usine

noircie par la fumée.

Ma peur s'est envolée.

Je n'ai plus rien à préserver,

à protéger.

-Le tour de l'île-

A petites foulées

j'ai parcouru

l'île du Foulon.

Je n'ai pas croisé

Tom Sayer

mais seulement

deux pêcheurs

dont l'un qui tirait

sur sa bouffarde

et qui a sursauté 

à mon passage.

Et sur l'île de l'Encensoir

je n'avais dans ma tête

aucune histoire.

J'ai assisté au toilettage

des cygnes au barrage,

entendu deux ou trois grenouilles

qui plongeaient dans l'eau

à mon passage.

Je l'ai trouvé trop court

ce tour des îles.

Je reviendrai cet hiver

sous la neige.

On entendra moins

le bruit des voitures

dans le lointain

Une nomade du désert

encre de chine

"Incontournable. Indéniable. Inaltérable. Inévitable. Hors de toute notion de religion, de psychologie ou de philosophie. Plus précieuse que l'argent, les honneurs et toutes les connaissances. Plus libre que l'air et aussi pure que la lumière. Indispensable pour goûter la Beauté et vivifier l'Amour, pour libérer la souffrance et ouvrir les portes sur l'ultime Réalité du monde. Toujours disponible et toujours nouvelle. Ne demandant et n'imposant rien. Absolument libre de toute attache et de toute projection. Aussi fraîche que le premier matin du monde et aussi pure que le sourire du Silence. Puissante et délicate à la fois, toujours et partout. Habitant dans le temps et l'espace et pourtant hors de l'espace et du temps : LA CONSCIENCE"

                                                  Jean-Jacques Prade