Debout l'harassé.

On te marchera plus jamais

sur le paillasson.

Debout, tu te relèves.

Tu n'as pas vocation

à être cloué.

Décloue ton bec.

Décloue ta vie,

relève ton cri .

Debout l'ensommeillé,

debout l'ensorcelé.

Ouvre les yeux

même si on veut

te les fermer.

Vois clair en toi.

C'est pour ceux

qui viendront après toi.

Ils ont le droit

de ne pas porter

sans fin la malédiction,

ce paquet de fils emmêlés

qu'on se refile sans y penser

et qui attend 

d'être dénoué.

Huile. 2020

 

C'est une simple matinée d'hiver

où le soleil se pose

sur les choses ordinaires

et les transforme en carrés de lumière.

Les objets disparaissent presque

comme emportés

par une inondation de blancheur.

Les bras d'un fauteuil se sont ouverts.

On s'y repose et respire.

La trêve est douce,

aussi douce que la lumière

qui caresse les livres.

Inutile d'en ouvrir les pages.

A cette heure, elle seraient

aussi blanches que la neige

qui s'annonce peut-être

Besoin de repos.

 

Attendre, guetter

un signe.

Larmes, alarme,

correspondre

à un grand désir

Se présenter,

le seul agir

pour se laisser

transformer

et grandir,

Tourner vers,

outre vide,

Etre nourri

sans comprendre

Etre réparé,

restauré,

Ne plus revenir

au pays des oppresseurs,

le chemin est long,

le chemin est bon.

 

Sur un fil,

les corbeaux restent là.

Attachés à leur fil,

ils n'ont pourtant

qu'à ouvrir les ailes.

Le vent est là

mais ils attendent

on ne sait quoi.

Ce fil, on le connait bien,

ce fil à la patte,

Il est sûr 

qu'on le connaît.

Et l'inconnu

est si vaste.

Soudain, plus

de corbeaux sur le fil.

Peut-être va-t-on

ouvrir les yeux

et s'envoler ?

 

La vie minuscule,

la vie qu'on ne voit pas,

tout ce qui n'aura pas d'histoire

ou si peu,

tout ce qui est 

réduit en poudre,

que disperse le vent,

et pourtant,

la vie obstinée,

la vie vaille que vaille

coûte que coûte

dans son manteau de silence

et de feu qui couve,

c'est elle qui vient au bord du chemin,

 porte sur son épaule

une aube où la fenêtre

reste ouverte.

Venir avec deux mains vides,

une tête qui résonne

et perd ses mots,

un cœur grillagé

par l'angoisse.

Venir goûter le souffle

et l'espace du vivant.

Car on n'est pas moins homme

d'être ce que l'on est,

sans tricher,

avec son vacillement

et ses questions en vrille.

Venir à la vie incertaine,

celle qui chuchote,

celle qui pleure aussi.

Venir à la vie.

Avancer jusqu'à sa robe

ou son alcôve.

Tomber en tendresse,

ne plus se relever de force

mais d'oiseaux,

tourné vers ce qui est,

dans l'oubli de ce qui n'est pas.

 

Le vieux marin.

Huile sur papier calque

 

Immobile

Seconde

que mesures-tu ?

Seconde

après seconde,

vers où ?

Immobile,

la porte s'ouvre,

l'escalier est descendu,

un visage est rencontré !

Immobile,

les arbres en forêt

se déplacent,

le ciel avance,

le soleil suit.

Immobile,

demeurer.