Mes yeux sont las

peut-être.

Lever la tête.

En bas de la poussière.

Le clocher se cache

pour apparaitre l'hiver .

Les cloches sonnent

le vide résonne.

Au cimetière

les feuilles mortes des platanes

n'ont pas de tombe.

Comme elles j'apprends

à tomber.

et me relève.

Les morts restent couchés.

 

"L'autre rive. La barque sur le Gange"

gravure pointe sèche

 

C'est une porte usée

par les ans.

Elle peut rester

obstinément fermée.

Elle s'use tout de même.

Les clous rouillent.

La peinture s'écaille,

le bois est vermoulu.

Il se passe quelque chose.

Elle se ride elle aussi.

Elle s'affaisse.

Pourquoi certaines portes

restent fermées

après avoir essayé

toutes les clefs ?

Peut-être n'y-a-t-il

rien derrière ?

Pourquoi s'acharner ?

La vie est là,

devant la porte,

pas derrière.

 

Dans cette maison à l'abandon,

il y avait un vieux métier à tisser.

Et par terre,

une tapisserie.

Ce n'est pas un rêve,

mais la réalité.

Le temps tisse

sa toile,

grignote, grignote

les jours.

Quelqu'un,

(est-ce quelqu'un ?)

tisse son piège.

Il aimerait bien

que tu y tombes

et y restes

faisant semblant

de vivre.

Ce quelqu'un,

certains l'appellent

la mort.

 

Deux japonaises

(d'après une photographie de Nicolas Bouvier)

Monotype 1er tirage

 

Silhouette d'homme

(d'après Léon Spillaert)

Monotype. 2e tirage

 

Je m'attarde auprès 

d'un reflet.

Jeter un caillou dans l'eau !

Peut-être est-ce comme cela

que tout a commencé ? 

Et les galaxies s'éloignent

jusqu'à ce que l'univers

redevienne calme.

Un caillou dans l'eau.

Une naissance

la vie, les cernes sur l'eau

qui s'éloignent.

Puis tout s'apaise.

Apparaissent des reflets d'or

dans l'étang,

avant la nuit

ou le ciel et l'eau

s'épousent enfin.