"Mais c'est quoi la grâce ?"

Tu me poses cette question

d'une manière un peu abrupt

au bord de la rivière.

Je ne sais pas.

Peut-être un musicien,

une danseuse,

un enfant aurait une réponse ?

Peut-être le feu

dans la cheminée ?

Peut-être la douceur

du soleil qui dépose je ne sais quoi

sur les herbes hautes,

sur la peau

et plus loin...

à l'intérieur ?

Peut-être l'oubli ?

Oui, interroge l'oubli.

Grand-mère avec les années

ta tête penchait un peu.

Mais ton regard comprenait

sans paroles.

Partout le discours

me cernait.

Partout le sermon.

Mais toi, tu me regardais

et cela suffisait.

Et devant ta photo

je comprends

que tu avais compris

Et ceux qui ne comprendront pas

ce que j'écris

ne comprendront jamais.

Le paysage si sage

m'assagit.

Suis-je à ses pieds ?

Pays sage

Pays âme,

Pays en moi

qui se dépose,

Pays je veux fermer

les yeux ainsi.

Allongé là

Pays aimé

et sans nom

Pays vert

bras ouverts

Pays donné

qui se donne,

Pays je veux fermer

les yeux ainsi

accueilli,

bercé,

apaisé,

Pays béni.

Arbre du parc de l'Asnée

Fusain et mine de plomb

Février prend des allures d'Avril.

Inondation presque abrupt

de lumière.

Je marche dans les champs

et chante en marchant.

Un peu facile, l'image.

J'ai l'air d'un épouvantail

avec mon manteau de Noël

dans cette chaleur printanière.

Le chèvrefeuille est la seule neige

qui s'approche du ciel.

La forêt est toute proche,

mais je suis tourné vers le lointain.

J'ai besoin d'air plus

que de branches qui lacèrent.

Besoin d'air

Besoin d'air

Besoin d'air

Pendant que je suis occupé

par cette feuille

qui m'a fait de l’œil

sur un bout de trottoir,

qu'est-ce qu'il reste ?

Pour quelques secondes,

elle me fascine.

Puis je l'oublie.

Bien sûr, je creuse,

je déterre quelques

racines amères,

mais c'est pour que

la blessure respire.

Ce n'est pas pour y mettre du sel.

Je retourne à la feuille

à l'oiseau qui a perdu la tête

et qui chante à dix heures du soir.

Je retourne à ma ville

dont le prince est un enfant.

Je retourne au silence

où peut naître une parole

absente des formulaires,

une parole qui ne fait pas

de prisonniers.

Le reflet parle de lui-même.

Mots inutiles

pour un instant

où le réel se met à trembler.

Qu'est-ce qui se coagule

soudainement ?

les plis de l'eau

l'ombre piquetée des arbres

se rejoignent pour témoigner

qu'une autre réalité

affleure derrière l'ordinaire.

Mains ordinaires,

visages ordinaires,

cieux ordinaires,

banale colline,

triste chemin,

maison grise,

Qui donc chaque jour

tente d'instaurer

le couvre-feu

de mon regard ?