Chaque arbre

a son histoire,

ses blessures et ses cicatrices.

Chaque arbre a été une graine

et finira par tomber ou être coupé.

Chaque arbre a ses racines

plus ou moins solides,

plus ou moins rongées.

Chaque arbre avec ses branches

cherche la lumière.

Je connais mes blessures

Je visite mes racines

J'aspire toujours à grandir.

Seul je n'y arriverai pas.

Qui peut tracer

le chemin des branches ?

De toutes façons,

elles y vont ?

Où ?

Elles suivent leur chemin

sans y penser.

Les branches ne pensent pas.

je pense sans doute trop.

mais j'y vais.

Deux pas en avant,

un pas en arrière,

c'est aussi avancer.

Cela n'avance à rien

de le savoir.

Tout recommencera-t-il

s'il neige assez fort

pour qu'au sommet

de la colline apparaisse

la terre vierge d'un désir

vraiment vivant ?

Les dos se courbent,

les gens se pressent

sous les flocons blancs.

Je m'enroule

dans ce linceul éphémère

pour protéger les graines 

de ma terre intérieure

enceinte de printemps.

Coupe de pommes

peinture à l'huile

C'est possible,

l'arc-en-ciel

me le redit.

Oui je suis poussière

d'étoile ou de terre

et je retournerai

en poussière.

Mais je suis aussi

 l'arc-en-ciel

où ce qui était séparé

est réuni.

C'est possible

d'être en ciel

une flèche de l'arc

en plein cœur.

Si l'amer monte

le doux aussi.

Si l'ombre gagne

la lumière se vivifie.

la somme des "non"

la somme des "oui"

dansent en moi

jusqu'au dernier crachat

au goût de mort.

Alors ?

Alors c'est la vie choisie.

Ce n'est plus la vie subie.

Subitement.

"Laisse-toi attirer

par la force

de ce que tu aimes

réellement"

Rûmi

Matin d'attente et matin gris

à être à la fenêtre

comme un aveugle,

ne revenez pas si souvent.

Si elle s'éteint la braise

ne brûlera plus ma main.

le poème deviendra formulaire.

Je tiens pourtant un fil.

Il perce le jour 

qui étouffe sous la pluie.

A l'autre bout, des amis

vivent. Cela suffit.

Jour gris.

si légère

 la fleur de prunus.

A quoi sert mon fardeau ?

Deux monotypes

L'humain, où est-il ?

Il se débat encore.

Il cherche le chemin

de la primevère,

de la pervenche,

du crocus

qui n'ont pas besoin

de tourments.

l'humain pervenche

est-ce pour demain ?

Peut-être cette reconnaissance

vient-elle ?

L'humain marche

dans cet espace lustral,

il ouvre avec peine les yeux,

éléphant perdu

dans de la porcelaine.

Dans une ruelle,

des barreaux d'un côté,

une porte scellée de l'autre,

et au fond une impasse,

c'est la réalité.

Mais si dans l'instant

je lève les yeux

par dessus les toits

chers à Verlaine,

qu'est-ce que je vois ?

Le ciel n'est pas demain

ni n'était hier.

Désormais

maintenant,

et mains tenant,

le ciel

est présent

Le crocodile

n'est pas là

où on croit.

Il est sous 

les feuilles mortes

de la vie.

Il n'y a aucune raison

qu'il me morde

si je ne me

mords pas moi-même.

J'ai une petite place

dans le ciel de l'étang.

le crocodile

ne mange pas

les étoiles

"La traversée"

pastel sec

Je frissonne avec le vent.

Dans les rues désertes,

je n'ai plus peur

de marcher au désert

Tout y est ouvert.

La maison

que je croise

n'est qu'une façade.

Derrière, un terrain vague.

Le désert n'est pas un lieu

à fuir

puisque c'est là

que tout est donné.

Dans le réseau, la trame

serrée des branches

hivernales,

le ciel ne change pas.

Tout s'enchevêtre.

Qui l'emportera ?

Formes ou sans-forme ?

Le plan ou l'arrière plan ?

Et si le plan

n'était pas le bon plan ?

Quelques fleurs d'ombres,

aiguilles de résineux

dans le ciel gris

sont là pour rien.

Elles me parlent,

me tirent hors de la ville

et je respire leur parfum.

C'est l'appel de la forêt

et du chemin

février 2018

Un collier sur un mur

et j'y laisse en pensée

tous les colliers,

les jougs qui jouent

à peser, pensée fausse.

J'y accroche aussi

les harnais et autres licols.

Je décolle,

ne ris pas.

Je ne joue pas

je décolle sans je.

Tout dit,

le jasmin d'hiver

a tout dit,

le soleil d'hiver

a tout dit,

le rouge, l'orange

a dit encore, 

encore.

Et toute la vie

a dit

avec le ciel qui a dit

et j'ai dit

au départ

au milieu

et à la fin.

Tout dit,

tout continue

à dire,

l'univers a tout dit

et dit encore

et chaque jour

des nouveaux dits.

La vie dit,

la vie crie victoire.

Epargne-moi ta semelle

épaisse et endormie,

je t'en supplie.

Déjà au monde

et déjà menacé.

Je veux ouvrir

ma corolle.

Es-tu à ce point

aveugle ?

Nul refuge pour moi.

"Mon péril est ma paix" *

*Jean Mambrino (1923-2012)

De retour sur l'île,

je m'aperçois

qu'elle est une barque

qui navigue

entre le ciel et l'eau.

Et là-haut le silence

n'est pas atteint

par le vrombissement

des voitures qui traversent le pont.

l'eau est aussi un ciel.

Elle passe avec les nuages

Elle s'éteint avec le soleil

qui disparaît.

Je me recule d'un pas.

Je regarde la folie bien en face

Elle passe et dans ce recul

la vérité vient.

Tout est emporté.

Me situer, neuf,

dans mon élan,

vivre 

toute trace effacée,

est-ce possible ?

Enfant sous la lampe

à lire Dylan Starck

de Pierre Pelot,

ou vieillissant

et n'arrivant pas

à me décrocher de la fenêtre,

C'est la même conscience.

Je me relève,

je m'élance

jusqu'au jour où 

la vie prendra tout en charge.

"Cerbères"

monotype

Après ou avant

la tempête,

c'est toujours le calme.

Mais peut-être

aussi pendant.

C'est comme une flamme,

bien à l'abri.

La tempête peut souffler.

Elle ne s'éteindra pas.

Et si elle s'éteint

sous le coup

d'une trop forte bourrasque,

pourquoi attendre

avant de la rallumer ?

Ne pas attendre.

"Les meules de foin"

peinture à l'huile

Merci Yann Hovadick

Tout à l'envers,

je perds pied.

Ce qui est à l'extérieur,

à l'envers,

à l'endroit

est un rêve

qui veut faire croire

à sa réalité.

Mais le seul réel

est bien là,

yeux fermés,

yeux ouverts,

là qui n'est pas

un lieu.

Chacun en a l'intuition,

seul désir

qui fait pâlir

tous les autres désirs.

Je n'ai pas déposé le givre

ni trouvé la couleur

pour l'herbe,

ni formé l'ombre.

Mais l'ombre, le vert de l'herbe

et la blancheur du givre

se sont posés en moi.

Je ne sais pas

par quoi j'ai été frappé

ni pourquoi.

Il y a un fil mystérieux

entre l'aube

et moi-même.

Me suis-je levé 

comme elle se lève

chaque matin ?

Ou plutôt,

s'il y a un fil

qui me relie à elle,

est-ce que je la laisse

se lever

en moi-même ?

Où es-tu

si tu ne dors pas ?

Penché

vers quel océan ?

Vers quel espace ?

Et puisque 

tu respires encore

vers quelle respiration ?

Emporté.

Emporté où ?

Où es-tu ?

"Océan"

Monotype

"Pax"

Linogravure

Cette parole qui vient à toi ne t'appartient pas. Elle est d'un autre ordre. Elle est avec ces deux merles siffleurs qui se méprennent sur l'arrivée du printemps. Elle est tout près des fenêtres anciennes qui attendent de s'ouvrir sous la poussée du vent. Elle est avec le regard d'un enfant dans le bus qui semble te demander :"Dans quel monde habites-tu ? Serai-je moi aussi obligé d'avoir un visage gris et des plis d'amertume au bord des lèvres ?". Tu es venu au monde sans l'avoir demandé. Cela fait déjà quelques années. Venir au monde ? Tu n'arrêtes pas d'y venir, d'y revenir pour mieux voir, compagnon des méandres du temps. Et cette parole vient aussi sans que tu le demandes. Elle te devance, elle chante en toi. Elle t'offre des ailes que tu ne peux te donner. Elle est plus vivante que tu ne le sera jamais. Il te revient en mémoire ces quelques vers d'un chant ancien : "Obstiné, par ta cruelle impatience, par ton insistance sans pitié, veux-tu vraiment, par le feu, forcer les boutons à s'ouvrir et les fleurs à fleurir pour remplir d'air leur parfum ?" 

Un petit coin de terre

s'offre à mon regard,

collines adoucies

par la brume,

arbre comme

un nuage posé là

par hasard,

maison blanche

au pied des sapins.

Au loin la ville

sans doute bourdonne.

Plus de bourdon

en moi-même.

Vivre peut 

être calme.