Simplement

un rond dans l'eau,

je suis un rond dans l'eau.

Et l'eau le sait-elle

que je suis en elle

et moi j'oublie

si souvent

que je suis un rond dans l'eau

et l'eau se referme

et la lettre aussi

et dans l'o

je me tais.

le silence

m'appelle.

Il y a des mondes

qu'on ne touche pas,

qu'on ne prend pas,

des mondes

qu'il est impossible

d'envahir,

des mondes qui resteront

lointains

et c'est très bien.

Il n'y a peut-être

rien à saisir

quand l'on vit.

Seulement se dessaisir,

laisser partir,

se laisser

et laisser ses mains

s'ouvrir

Et les mondes lointains

viennent

et nous sourient.

Portrait au fusain de Kobe Bryant

(merci à Yann Hovadik)

Là-haut sur sa branche,

elle n'oublie rien,

ne rêve pas.

Elle est là.

Le ciel lui joue

sa symphonie.

Je ne veux rien.

Je ne sais rien.

Comme elle,

je m'arrête

sur une branche.

C'est quoi

toute cette folie

des hommes.

Rien.

 Ce qui traverse

les branches de pin,

légèreté, nuage

de lait transparent,

une respiration,

qui le retiendra ?

Cela qui ne pèse pas,

qui aère,

cela descend

au moment même,

et je suis cela

avec ma respiration.

Je m'accueille

en branches de pin

légères

dans le ciel laiteux

d'hiver.

Ce qu'il à me dire

ce vieux platane

ne se dit pas.

Dans l'allée

il m'a interpellé

Quelle est la raison

de son appel ?

Il m'a vu

avant que

je le voie.

Il vit mieux

et plus fort que moi.

Tout mon respect,

maître platane.

Des yeux se ferment,

d'autres s'ouvrent.

Un ange laisse une plume

Constellation de signes.

Les gouttes ont une transparence

qui ne trompent pas.

Janvier 2019

Je me suis demandé

qui avait eu la patience

de poser les points blancs

sur les plumes noires

de la pintade.

Et en plus, 

sans qu'aucun point

ne se touche.

Je me suis même

demandé pourquoi

celui qui avait fait cela

pendant la nuit

avait joué à ce petit jeu.

Et je n'ai pas eu de réponse.

Je n'en n'avais pas besoin

puisque c'est joli.

J'ai tout de même pensé

que si l'homme

pensait joli

plutôt que de penser argent,

le monde serait plus beau.

Un chien assis

me fait rêver.

Je suis en Russie.

La fenêtre est noire.

Mais pourquoi

n'apparaîtrait-il pas

un visage qui me sourirait ?

Il n'y aura personne,

je le sais.

Je peux rêver,

mais cela ne changera rien.

La fenêtre restera noire.

Il n'y aura pas de signe.

Pourtant ce chien assis

continue à me fasciner.

J'aimerais voir plus loin

que cette fenêtre noire.

Il doit bien y avoir

des portes quelque part.

Se faire capacité.

Quel est cet or

qui vient du vide ?

Le coeur hors de l'eau,

hors du plomb

qui se digère

tout au fond,

je reste vide,

vide même du vide

dont je ne sais rien.

l'or vient,

un or qui ne vaut rien,

ou une once

de paix

que personne

ne peut dérober.

Le mur du cimetière

que je longe

en rentrant à la maison

est une frontière.

Je marche en équilibre

avec dans le coeur

les rires qui tintent

les sourires qui s'envolent.

Plus jamais seul.

L'herbe sèche refleurira

toute tournée vers le ciel.

J'espère pour elle.

Plus jamais seul,

même seul

puisque ce qui se tisse

est l'élan des gens

qui aiment.

Dans l'effondrement

quelque chose se déchire,

comme un homme qui fait sauter

les boutons de sa chemise trop étroite.

Lueur du soleil couchant

sur un mur,

Eclaircie à la mesure

du passage d'une porte

toujours ouverte

mais que l'on ferme

sans savoir vraiment pourquoi.

Je cherche encore des mots

mais un échange de regards suffirait,

une main que l'on serre

et que l'on trouve chaude et accueillante.

Je cherche encore des mots

alors que les flammes

dans la cheminée

ont déjà tout raconté.

Il n'y a qu'elle,

La Moselle 

au long cours

en partance

pour l'océan.

Nécessité parfois

de l'arrachement.

Comme si l'oppression

était le signal

qu'on ne répond pas

qu'on s'enlise.

La Moselle

en ses méandres

ne s'enlise pas

Plus question de

il faut, je ne dois pas.

Mais être Moselle,

rejoindre son flux 

et ses eaux

toujours nouvelles.

Revenir sans cesse

au lieu sans lieu

au temps sans temps,

et y puiser

juste assez 

pour vivre son jour.

C'est le ciel du chemin,

le chemin qui ne finit pas

pour le pays

où l'on n'arrive jamais,

puisqu'il est là,

coeur ouvert,

mains ouvertes,

avec de la gratitude

et la marche

où chaque pas redit

les racines.

Ce n'est pas de l'ordre du savoir.

Peut-être même

n'y a-t-il rien à savoir.

Seulement passer

sans savoir justement

comment cela se passe.

Les pas se font

sans réfléchir.

L'autre rive

est à chaque pas.

Elle n'est pas lointaine.

Elle est là

toujours inattendue,

loin des ornières

qui jusqu'à la fin

chuchoteront

que c'est impossible.

Portrait de Modigliani âgé

(peinture à l'huile)

Au loin sur une barque,

deux pêcheurs sont là

immobiles

comme un symbole

de fragilité.

Un vent froid me transperce.

L'eau grise du lac

se confond avec le gris du ciel.

La ligne d'arbres au loin

sert de frontière.

Et la barque renforce

l'immensité qui se dévoile.

Mais la barque ne chavire pas.

Les pêcheurs sont debout.

Le ciel et l'eau ne les engloutissent pas.

Rester debout.

Les passages

cherchent

des passagers.

Marcher,

Respirer,

Vivre,

autrement.

Janvier 2018

Je laisse les mots s'ouvrir.

Je ne sais pas comment ils font ni où ils vont.

Qu'ils aient seulement

la douceur des châtons.

Quelque chose cherche en moi,

parmi des pans de rochers

qui s'effondrent.

Je laisse les mots chercher

une danse.

Serait-ce ma danse ?

Vie des chatons

dans leur vase

à la lumière du matin.

Vie plus intense.

Épousailles des moments

et des choses les plus ordinaires.

Qu'est-ce qui se renoue ?

Cela m'échappe completement.

Après l'averse, les arbres nus

deviennent d'argent

sous la pâleur du soleil.

Et je me dis que 

tout ce qui m'entoure

a une parole à délivrer.

Ce n'est ni le matin

ni le soir.

C'est l'heure éclaircie,

l'heure où l'on ouvre le rideau,

l'heure où l'on lave les vitres.

Je crois que l'on mobilise

beaucoup d'énergie à voir.

C'est pourquoi un aveugle

développe d'autres sens

que l'on délaisse.

Je vois ma vie.

Elle revient comme cela

par la fenêtre.

Il me semble voir tout.

C'est peut être une erreur.

Je vois les taches sur la vitre.

De bien belles taches

Mais je vois aussi la lumière

qui la traverse.

C'est l'heure éclaircie

avec le souvenir de tous les cris

et de tout ce qui déchire.

C'est l'heure où l'on se retrouve un peu.

On voit ce qui a manqué.

On se dit qu'il est toujours temps.

Alors vient le désir de vivre.

Reprendre le fil,

le couper ?

Pourquoi dit-on

passer un coup de fil ?

Et le fil d'une histoire ?

Il était une fois

deux fois, trois fois

et puis plus rien.

Si, reste le fil d'Ariane

pour sortir du labyrinthe.

l'histoire se déroule

le long d'un fil,

un fil de mots,

ceux qui font mal,

qui tuent à petit feu.

Et peu à peu la parole

passe sous les murs,

creuse un passage

où tout s'éclaire.

Coupe le lien

si tu le veux,

mais ne perds pas 

le fil

Janvier 2019

René Char âgé

(portrait au fusain)

"Dans la moelle épinière du Temps d'où irradie l'amour,

nous célébrons de l'amour la fête éminente,

minuit blanchi par ses douze douleurs"

La Nuit Talismanique

Lorsque je vois le lézard,

je pense aussi à l'escargot,

à la biche qui s'enfuit

dans les taillis,

à la mésange bleue

sur le perchoir à graines.

De quoi, de qui

ont-il peur ?

J'ai peur aussi.

J'ai peur souvent.

Je cherche un rayon de soleil favorable

pour commencer à être.

A la moindre alerte

je file dans ma lézarde.

Qui m'apprendra à rester là ?

Je lève les yeux vers le ciel

mais avec le temps qui passe,

je touche terre.

Je touche la terre.

J'aime bien parfois

en prendre dans une main,

la broyer, la malaxer

ou quand elle est sèche

et devient poussière

la jeter au vent.

Je suis ciel et terre

et maître de rien.

Je cherche ma terre.

C'est peut-être le ciel

J'ai cherché le ciel.

C'est peut-être

de mieux habiter la terre.

Les peupliers appellent.

Tu marches sans rien voir.

Tu n'écoutes que tes histoires

qui n'en finissent pas.

Et soudain les peupliers

dans la limpidité de l'air

appellent.

Tu lèves soudain la tête.

Il n'y a qu'eux.

Il n'y a que toi.

Et vous vous taisez ensemble.

Même si c'est un instant,

même si les histoires reprennent,

Vous vous êtes vus.

Vous vous êtes accueillis,

comme si chacun était retourné

à la maison,

sa maison apaisée.

Même les arbres

ont un chemin.

Dis-moi, où es-tu ?

Je vois des étoiles

déjà mortes.

Je vois leur lumière

qui n'existe plus.

Existes-tu encore ?

Le soleil disparaît.

Tu as disparu.

Et pourtant tu es là.

Quels sont ces visages

qui se glissent

entre conscience

et absence.

Qu'étaient-ils

Que voulaient-ils me dire

et que je n'ai pas compris.

La nuit vient.

La nuit où même 

les étoiles ne sont pas réelles.

Avec le soleil qui disparait,

je deviens la nuit.

Je me tais.

Je me quitte.

Je prononce le mot rien.

Mais il est inutile.

-Voir-

Je veux voir

ce qui est oublié,

boule de mousse,

hérisson vert

sur un vieux mur.

Sans un regard,

elle mène sa vie,

mousse discrète

qui s'accroche

à la pierre.

Je veux chanter

ce qui n'est rien,

la fleur du caniveau,

le rouge-queue

qui picore et a peur

de l'homme brusque.

Je veux chanter

parce que je veux vivre.

Les étoiles se déguisent.

Quelques unes sont cachées

dans un regard d'enfant.

Même ce vieux mur

et cette mousse

peuvent brûler

d'une flamme étrange

pour qui veut voir.

Il n'y a pas

que des blessures.

Il y aussi la laine chaude

des choses, inanimées

de n'être pas vues.

Elles viennent

vers tous ceux

qui ouvrent le regard

comme on enlève

la pierre sur la source

et en silence

elles apaisent leur cri.