Y-a-t-il

des pensées blanches ?

Parfois j'aimerai

que cela soit possible.

On pourrait ainsi lire

un livre de pages blanches,

un livre reposant,

et doucement

comme des pas 

que la tempête de neige

efface,

il serait plus facile

de vivre blanc,

de respirer blanc

de s'endormir

dans les draps blancs

et ensoleillés

de l'enfance.

 

Dans la cour de récréation,

on criait si fort :

"Tu ne m'attraperas pas !"

Je ris avec toi des pensées

qui veulent nous attraper.

Elles ne nous trouveront plus.

On est en soi comme un enfant

sans fièvre qui renaît.

On est en soi, au point

où tout se tait.

L'aube rose vit

d'une autre lumière.

On ne sait plus rien faire.

Le ciel est un feu,

le ciel est un éclair.

Voilà ce que l'on est.

 

L'hiver tout devient gris.

L'arbre ombre chinoise

guette la lumière.

L'hiver tout s'efface

pour qu'apparaisse

l'essentiel.

Je m'efface.

J'accepte

un cœur en repos

puisque tout 

est déjà là,

comme une femme

qui n'aurait jamais

quitté

son lieu

intime

d'Etre.

 

Portrait de femme

d'après un tableau de Dürer

Peinture acrylique

 

Les péniches sont à quai.

J'y reste aussi.

Combien de temps ?

Trouver d'autres

voyages,

une spéléologie

de l'âme ?

Les canaux,

c'est de l'eau morte.

Ecluser le passé

pour avancer.

La rivière souterraine

ne doit plus 

être très loin.

 

J'ai toujours rêvé d'une cabane.

Une cabane avec un lit,

une chaise, une table,

quelques livres

et un poêle à bois.

Pour être là,

pour être bien

à la fenêtre.

Le temps aurait disparu.

Je goûterais la lumière,

une belle page,

la douceur d'un thé.

Et je m'endormirais

le soir avec

le ronflement du poêle.

 

Les ombres sur le chemin.

Monotype, 1er tirage

Je me promène

avec le soleil.

Sous la pluie,

c'est Noël.

Je ne crois plus

en ce que je pense.

Un oiseau à couvert

qui chante suffit.

J'ai la preuve

de ton sourire

qui continue son voyage

malgré l'hiver.

Dans le jardin

une fleur ne baisse pas la tête.

Elle voit plus loin.

 

Bord de rivière.

(d'après un dessin de Hans Thoma )

Monotype, 1er tirage

 

Noël,

Le rayon de soleil,

la flamme

dans la cheminée,

la mésange

qui n'ose

s'approcher,

les voix

qui se caressent

puisque les corps

sont empêchés,

Noël si vite passé,

reviens seulement

demain

et encore

le jour d'après.

 

Le lac

Monotype, 1er tirage

La vallée blanche

Peu de choses à voir dans cette vallée
quelques lignes, beaucoup de blanc
c'est une fin de monde, ou bien un commencement
peut-être le retrait des glaces du quaternaire

jusqu'à présent
nulle vie, nul bruit de vie
pas même un oiseau, pas même un lièvre
rien
que le vagissement du vent

pourtant l'esprit se meut ici à l'aise
avance dans le vide

respire 

et ligne après ligne
quelque chose comme un univers
se dessine
sans trop vouloir nommer
sans briser l'immensité du silence
discrètement, secrètement

quelqu'un dit

je suis ici
ici, je commence.

Kenneth White

 

Un homme naît, un homme meurt.

Je suis entre deux rives

cherchant le Nord.

Une étoile suffirait.

l'obélisque pointe

le ciel extérieur

à jamais vide.

Je ne triche pas,

grand enfant sur la paille,

sans mérite, ni vertu,

sans prestige, ni pouvoir.

Je sais tout juste crier le ciel en moi, 

dans la nuit qui est tombée sur la ville,

mais aussi sur les cœurs oubliés.

L'enfant  qui pleurait

dort maintenant.

J'ai pensé que personne

ne souhaitait  la mort

et que la folie était une plaie

qu'on oublie d'embrasser.

 

Lignes, élans,

voyage des arbres

et des herbes,

tracés incertains

mais toujours nés

d'une graine,

pourquoi ?

 

Constantin Brancusi

Peinture acrylique

 « Les choses ne sont pas difficiles à faire, ce qui est difficile c'est de nous mettre en état de les faire" C Brancusi

 Plume comme un fruit

qu'on ne cueille pas

et qui ne peut flétrir,

tu viens poser un baiser blanc

sur le regard,

le regard soudain qui comprend

que l'ombre aussi crie vers la lumière,

qu'elle a besoin d'être aimée

comme un enfant malheureux.

Plume étrange,

tu resteras pour toujours

sur l'arbre qui veille

en silence dans le froid.

Ta sensibilité aux souffles du matin

assure que rien

n'est jamais perdu

et que la vague

rejoint toujours son océan !

 

Mon corps, repose-toi

ou plutôt allège-toi,

là, maintenant

devant ce paysage qui te dit 

qui tu es vraiment.

Je dépose des mots inutiles,

des pensées qui ne pensent pas.

M'éveiller comme quelqu'un

qui dort profondément.

 

Un pas de plus vers l'horizon.

mais un seul pas.

Il ne s'agit pas d'y arriver.

Plus de déception.

La joie est dans le pas,

un seul pas,

jour après jour,

le pas choisi,

le pas libre,

avec la vérité

en bandoulière.

 

Le philosophe,

d'après un tableau de Rembrandt

Monotype, 1er tirage,

suivi d'un texte d'Osho sur la vérité

La vérité est dure, gênante, désagréable. Mentir, c'est exactement comme descendre, vous avancez sans peine, le pied léger. La vérité, c'est grimper, monter, c'est difficile, ardu, vous transpirez, ce n'est pas agréable. Les mensonges sont pratiques, commodes, car vous pouvez les fabriquer, vous pouvez les inventer. Vous pouvez vous inventer un mensonge à votre mesure, mais vous ne pouvez pas inventer la vérité. C'est là le problème, la difficulté. Vous pouvez inventer des mensonges : tout comme vous allez chez un tailleur et il vous fait un habit, vous pouvez vous fabriquer des mensonges comme des habits, à votre taille. Mais la vérité ne va pas s'ajuster à vous, vous ne pouvez pas l'inventer : il vous faudra vous ajuster à la vérité, il vous faudra vous tailler vous-même. La vérité ne peut pas être taillée comme un habit ; pour vous ajuster à la vérité, vous devez changer. Les mensonges, c'est magnifique, parce que vous n'avez pas besoin de changer, vous changez simplement le mensonge et il vous va. Il est très confortable, il se colle à vous, il ne vous force jamais à changer, vous pouvez demeurer statique, stagnant. Le mensonge est toujours avec vous, jamais contre vous. 
Les mensonges sont très confortables, ils se collent à vous, ils vous protègent de la vérité. … Tout ce que vous avez, ce sont vos rêves, tout ce que vous avez, ce sont vos mensonges, et quelqu'un vient et lance une vérité... Il n'y a dès lors que deux possibilités : ou bien vous êtes prêt à vous effondrer complètement, ou bien vous lancez des pierres à cet homme, car en lui jetant des pierres, vous empêchez sa vérité de détruire vos mensonges et vous pourrez à nouveau vivre dans vos mensonges. 

Et la vérité, elle, ne s'occupe pas de vous : si vous voulez être sincère, vous devez vous changer vous-même. La vérité ne peut être inventée, elle doit être découverte, elle est là, déjà. 

 

L'orée viendra

Aimantation.

C'est encore

le temps de la broussaille.

Plus rien

d'inextricable.

Un travail se fait

aussi sans moi.

Cela écarte

les branches,

les ronces.

Lumineuse orée

où je repose

déjà en espérance.

 

Sur un chemin de Puy-Aillaud (Hautes-Alpes) en automne. 

Peinture acrylique

 

Si une autre vision

est possible,

une autre écoute aussi,

une écoute

qui n'aurait pas peur

de l'absence,

une écoute paisible

comme devant

un ciel qui s'ouvre.

Je ne cherche pas

à mettre des mots,

à colmater le vide.

Je ne me persuade

de rien.

Alors ce qui vient est vrai

car venu de plus loin

que moi,

quelques lueurs

vers-luisants

dans la nuit,

la nuit bienfaitrice

du cœur humble.

 

Les perles de pluie

sur les branches du bouleau

se sont mises à briller.

Le soleil vient

et rien ne manque 

à l'arbre malgré 

l'approche de l'hiver.

 

 

Jour de givre au parc

de Champ-le-Boeuf (2018)

Peinture acrylique

 

Enjamber la barrière

le soleil bien en face.

La ville fourmilière

en bas bourdonne.

Je respire avec toi

le même air.

Sacré mystère.

On a des étoiles

dans le sang,

des galaxies

dans les os,

de la terre

dans le crâne.

Mais un souffle

soutient nos pas.

 

La vigne -vierge l'automne

Peinture acrylique

 

Peut-être que ce qui a manqué

creuse l'espace

pour ce qui

comble vraiment ?

Peut-être.

Comment en faire 

une coupe,

non un abîme ?

Comment être compagnon

de sa propre béance ?

Comment se prendre

dans les bras

de son âme

accompagné

d'une berceuse

qui sait dénouer

la violence

des secrets ?

 

Monotype. 2e tirage

d'après une photographie d'André Kertesz

 

Je ne peux pas faire un pas,

même un seul.

La ligne de lumière là-bas...

Tout ce qu'il y aura

toujours d'inassouvi...

C'est elle 

qui vient.

C'est elle

qui viendra

toujours.

Mais l'image

et les mots

s'en vont déjà.

Rien d'autre

ne donne la paix.

 

Jeune nomade

Monotype. 2e tirage

 

Le temps s'arrête parfois

et l'on ne sait pas pourquoi.

Sans temps

le temps peut-être long

si l'on ne vit pas vraiment.

Le temps n'est pas dépassé.

Il s'appesantit.

Ce sont deux pauvres fenêtres

de temps arrêté

où l'on ne vit plus.

L'oiseau sur la branche

est dans l'éternité légère

et attend que

la fenêtre s'ouvre.

 

Le loup

Exercice gouache

 

Derrière la souffrance, plus loin, dans un silence bruissant, comme le vent dans les trembles, se tient un murmure. Il  se signale par une paix que tu ne comprends pas ! La brume près de la rivière disparaît si vite, comme ce murmure. Mais il est possible de le surprendre. C'est comme une larme en train de naître qui n'ose pas glisser sur la joue. Personne ne se rend compte de sa présence et pourtant, elle est là ! Parfois elle ne signale rien, elle est venue comme un papillon qui n'a plus de chemin ! Elle est comme un trou d'aiguille par lequel passe toute la tendresse du monde ! Tu vois alors et tu comprends , mais jamais tu ne pourras redire ce murmure ! Il vient à toi, il est l'étoile qui se met à briller autrement, une nuit, juste pour toi. Et cette étoile t'attire, elle te parle. La foule qui passe à côté de toi ignore ce mystérieux dialogue. Tombe-t-on amoureux d'une étoile ? Et pourtant, toi seul a remarqué cet éclat. Puis chaque jour, d'autres murmures te surprennent ! Tu n'habites plus une terre désolée, mais une terre qui te parle, t'offre une histoire nouvelle, comme un bout de pain ou une goutte d'eau pure apportés par un oiseau de nulle part dans ton désert ! Alors tu te tiens derrière ta souffrance comme on s'éloigne d'une tempête de cendres. Tu deviens guetteur de murmures, tu a foi en leurs promesses. Tu devines la beauté d'un cercle qui se referme, tu n'as de regard que pour ce qui traverse ton ciel !

Un texte de 2013

 

Inondation de lumière.

On y est bien.

Sur le chemin

de la rivière,

je laisse cette lumière

aller où elle veut.

Je n'ai plus d'âge

ni d'histoire.

La lumière m'inonde

Elle trouve le chemin

à la place 

de mes yeux fermés.

Si je te dis

que vivre est bon,

là, dans cet instant,

le croiras-tu ?

 

Vieille tibétaine

Monotype. 1er tirage

"Peu de choses est une goutte d'eau,

mais versée dans un lac,

quand donc séchera-t-elle ?"

Gampopa (1079-1153)

 

Fin de l'automne.

Le bouvreuil 

sur son barbelé

goûte le soleil.

C'est la vie

qui est à goûter.

Simplicité.

Ce n'est pas

que des mots

que je partage

avec toi.

C'est le goût de la vie.

C'est le soleil

qui va plus loin

que la peau.

 

Y-a-t-il une parole

qui ne soit pas

prononcée

par une bouche d'homme ?

Ce ne serait pas des mots

mais ce serait

malgré tout 

une parole.

Ce serait une parole

imprononçable

mais malgré tout

une parole écoutée.

Ce serait un trésor,

une parole plus vraie

qu'une parole de mots

qui descendrait en chacun

accompagnée du silence.

Mais pour cela il faut descendre,

descendre toujours plus,

quitter les nuages et le ciel,

toucher la terre

et être réduit en poudre avec elle,

renaître

ensemencé par cette parole

qui ne se dit pas.