Un peu de ciel

s'il vous plait,

même si c'est dans la boue,

un peu de ciel

même sans étoiles,

un peu de ciel

pour s'endormir

dans l'herbe froide

avec une caresse immense

qui aurait pouvoir

de rendre à l'âme

la brise du premier jour !

Un peu de ciel

avant le ciel

qui comprend

ce que l'homme

ne comprend pas.

Un peu de ciel,

s'il vous plait.

L'automne approche

à pas de lumière fragile.

Les arbres se dénudent

dans un feu singulier.

Je retire aussi

des vêtements inutiles,

des mots qui n'ont pas

lieu d'être.

l'espérance me chuchote

que l'hiver

aura des airs de printemps.

Mais qu'est-ce qu'il y a

derrière cette toile ?

Des plis partout.

Où est la faille

dans ce treillis ?

Ecarter les mailles.

Cela sent le renfermé.

Sur la place de la gare

tant traînent leurs ailes

dans les papiers gras.

En un instant,

tout peut basculer.

Même les murs

sont provisoires.

Ce sont les mendiants

qui donnent.

Les riches sont

vieux et tout ratatinés.

Je vous présente

la première feuille morte

de l'automne.

Elle est unique.

Avant elle et après elle

aucune autre feuille

ne lui ressemblera.

Finalement

elle n'est pas morte.

Elle s'est simplement

détachée de l'arbre.

Quelque part,

très loin sans doute,

elle continue à vivre

sur un grand arbre

dont personne ne connait le nom.

"Arrête de rêver !"

Non, je n'arrêterai pas.

les brins d'herbe

ignorés

ont besoin du soleil.

Rester là.

L'or du monde

ne vaut rien.

Mais un brin de soleil

est le trésor.

C'est comme l'eau

pour le poisson.

Y être.

Maître Corbeau

tenait en son bec une noix.

Je ne l'ai pas flatté.

Il vaquait à son affaire.

Je vaquais aux miennes

qui sont sans importance.

Le corbeau cherchait

à casser sa noix.

Je ne cherche rien.

Je rentre à la maison

d'un pas tranquille.

Comme il y a le rayon vert

en bord de mer

quand le soleil disparaît de l'horizon,

il y a le rayon d'or

juste au moment où il apparaît.

Une légende affirme,

(mais est-ce une légende ?)

que si on le regarde

sans fermer les yeux,

ni trop tôt, ni trop tard,

on devient invisible

à soi-même.

On ne se voit plus.

On se perd de vue.

Est-ce possible ?

J'arrive toujours

trop tôt ou trop tard.

Un jour , peut-être...

Le chat sur le mur

ne cherche rien.

Les oiseaux sont loin.

Le soir vient.

Si un chat pense,

il ne pense plus à rien

Un instant, moi aussi.

Je laisse le ciel

et ses nuages m'envahir.

Et soudain je pense

que tout est très bien

et que le bonheur

d'un oiseau au loin

me suffit.

Surgi de la nuit de l'eau

un cygne ,signe

qu'il y a un lieu

sans vilenies,

reste immobile.

Immobile appel.

Librement je peux choisir.

Je peux dire non

au piège de la tristesse.

et du répugnant.

Un cygne surgit.

C'est un roi

un cri qui me dit :

"Mets ta couronne !"

Une seule chose,

une seule demeure.

Pourquoi attendre encore ?

Dans le soir qui vient,

il n'y a plus qu'une porte

une seule,

une porte grande ouverte.

J'en ai franchi le seuil.

Le soleil décline

mais il est extérieur.

A l'intérieur,

c'est l'aube.

Quelle différence

entre l'aube et le crépuscule ?

Le seuil.

Je penche un peu la tête.

Trottoir quotidien,

bitume sans âme

écrasé par tant de pas,

encore et encore.

Au bord d'un mur, rien.

Des plantes perdues,

comme des âmes perdues,

ignorées pour toujours,

jetées là par le vent,

poussent plutôt mal que bien

parfois brûlées par l'urine d'un chien.

Et pourtant la vie toujours,

ses surprises,

sa fantaisie.

je souris.

L'aube aimante

le regard

aimant la lumière

Lumière aimée

pourquoi ?

Indéfinissable, sans doute.

on n'a rien dit si l'on dit :

produit d'une combustion.

Insaisissable comme

un moineau,

Aveuglante

pour les voyants surtout.

Je brûle aussi.

Je veux voir des yeux qui brillent

des visages comme des flammes

Dis, tu vas pas t'éteindre ? Hein ?

Le silence est une parole

L'arbre est sans mots

mais il parle.

Il manifeste sa vie.

Il exulte, il tremble

dans le matin.

Bouleversé,

j'essaye de comprendre

ce mot.

Bouleversé,

comme si tout se rejoignait.

Il n'y a pas de séparation

Mots ou silence.

Tout se rejoint.

                                Tzama Nafshi - Thirsty Soul

A l'ombre d'un marronnier géant,

une étrange protection

s'est installée.

L'arbre ne s'est pas pressé

d'être majestueux.

Ses branches, son feuillage

sont un manteau

qu se pose doucement

sur les épaules

qui bavardent encore.

Combien de temps encore

dans l'étau d'un temps

où l'on court

sans protection ?

Pourtant à l'ombre de l'arbre,

il n'y a rien à faire.

Je me tiens assis, là,

même debout.

assis et vivant.

Tout passe par le regard, 

un regard démultiplié 

qui prend avec lui tous les sens

pour griffer la grisaille 

et que derrière apparaisse l'or 

qu'on ne soupçonnait pas.

Quelque chose

(mais est-ce une chose ?)

me déborde

Je perds pied.

Il en est ainsi 

par jour de soleil, 

dans la forêt 

quand les feuillages 

se mettent à parler

Je ne sais rien.

On peut le dire

sans savoir

qu'on ne sait rien.

On le dit comme cela

avec un petit air,

parce qu'on se dit

secrètement

qu'on sait tout de même

un peu quelque chose.

On est pas passé

dans le moulin à café,

dans la concasseuse.

Je ne sais rien.

C'est autre chose.

Un autre monde

Une autre vision

Une autre logique.

Je ne sais rien

C'est nucléaire.

C'est un point

qui se réduit encore.

Un point qui disparait.

Une vie qui laisse être.

Ni à droite, ni à gauche,

ne pas regarder.

Je reste vivant.

Il y a bien des appels

des sussurements,

toujours la petite voix

que je connais trop bien

Elle vient de loin,

de plus loin qu'on ne l'imagine,

placentaire,

antédiluvienne.

Objectif : mort

Mieux vaut être boîteux,

clopin-clopant

et marcher

que s'asseoir

sur une tombe

où le repos est un leurre.

Une petite lueur

une infime lueur

une minuscule lueur

Une lueur qu'on ne voit pas

Une lueur qu'on ne sent pas

Une lueur qu'on ne vit pas

Rien qu'une lueur

comme la goutte d'eau

au pied du verre brisé

du rêve brisé

du jour brisé

Une lueur

où se rendre

où tout rendre

sans rien prendre

Une lueur qui fracassera

les montagnes aveugles

les masques aux yeux troués

les refus du vrai.

Sans raison,

une lueur

survit.

Il y a un point incompréhensible

en chacun,

un point qui échappe,

un nom blanc,

C'est par là

que se jouent la paille

et la poutre.

C'est pour cela

qu'une remarque

peut être juste

mais seulement

jusqu'à un certain point.

Seulement.

Car toujours en chacun,

il y a ce point

qui est aussi un cri.

Deviens comme la neige fondante;
Lave-toi de toi-même.
Avec amour, ta voix intérieure trouvera une voix
Qui grandira comme un lys blanc silencieux dans le cœur

Rûmi

Là, en cet instant,

il y a suffisamment

pour ne plus se retourner

ni imaginer l'avenir.

Ni une décision,

Ni une résolution,

Là, toujours là

moment après

moment.

Cette tranquillité de la plante

d'où vient-elle ?

Pour elle, tout se déroule

sans heurt.

Si je résiste, pourquoi ?

A-t-on déjà vu nuage

à contre-vent ?

Une danse secrète

est en toi

qui connait le mouvement

à accomplir,

la parole juste,

le silence qui ne blesse pas.

Laisse-toi.

Le pin cembro 

au long cou dénudé

insolite

émerge de la forêt,

coup de brosse

dans le ciel

Où sont passées

ses branches mortes ?

Souvent solitaire,

même accompagné,

Il vit mieux là-haut

que dans l'ombre

des fourrés.

Mais il accueille

toujours l'oiseau

du matin qui s'ébroue

en plein soleil,

et ne cherche jamais

à le retenir.

Accroché

à la promesse,

pélerin toujours,

je chemine

jusqu'au jour

des retrouvailles.

Entre brume épaisse

et plein soleil,

jamais ne m'arrête

car un jour un messager

a déposé en mon coeur

une poussière d'or.

Toutes ces fois

où l'élan retrouvé

je revenais

au premier rêve,

toutes ces fois

où se taisaient

les voix au bord 

du sentier,

toutes ces fois,

où il n'y avait pas

l'ombre d'un doute

au coeur du désir,

toutes ces fois perdues

de n'avoir pas voulu

être ce que je devais être,

restent pourtant

et appellent sans cesse

à ne pas renoncer

et maintenant

pour rien

au monde

Ne pas en revenir

de tels aurores.

Décidément

c'est là que tout se vit.

Ne pas en revenir

et ne plus revenir

à sa prison.

où les dents grincent

 où il n'y a rien

et même pas de gardien.

Vis là où tes yeux

quand ils se ferment

s'ouvrent enfin.

A l'heure bleue

ne hulule plus

la chouette

et le merle

se tait.

A l'heure bleue,

même les moteurs

des premières voitures

ne couvrent pas le silence

Le vent oublie son chant,

les feuillages se retiennent

de respirer.

A l'heure bleue,

un homme à sa fenêtre

ne voit pas l'heure bleue.

Il n'est ni là, ni ailleurs.

Il n'attend rien.

Il ne comprend rien

Il laisse seulement

l'heure bleue

être.

Ce qui est vrai

est toujours là

quoiqu'il arrive.

Ce qui est vrai,

ce qui a été vrai

ne peut mourir.

Le ciel se craquelle.

je ne m'accroche pas

puisque je vois toujours

ce qui ne connait pas 

la mort.

Il y a eu tellement

de cris vers la lumière

qu'elle continue de venir

dans le silence.