Avec le soir surgit

dans le ciel

un animal improbable.

Quelques secondes après,

il a déjà disparu..

L'homme aussi

est peut-être improbable.

Quelques années après,

il a déjà disparu.

Et au soir de ma vie

l'essentiel grandit,

grandit.

ou plutôt

se met à briller.

Et tout le reste

parait bien dérisoire.

L'homme à la moustache

fusain

Je n'ai vu dans le miroir

qu'un peu de feuillage.

Je ne vois plus

de visage.

J'envisage

autre chose

et cet oubli

fait du bien.

Il y a aussi

un bout de ciel.

Et cela suffit

pour comprendre

la vie d'un nuage.

Miroir,

qui est

la plus belle ?

C'est la vie.

Uniquement elle.

La vie qui donne vie

et cela est sans fin.

Grand vent,

ne souffle pas

que sur les arbres.

Emmène-moi.

Je suis vivant

mais si tu m'emmènes

je vivrai ta liberté.

Moi aussi, j'ai un houpier

et il ne chante

que si tu viens.

Il ne danse

que sous ta caresse.

Grand vent

emmène-moi.

Si je m'accroche

aux terres que je connais,

je mourrai

avant de mourir.

Grand vent

emmène-moi

plus loin.

Que mon voyage,

avec toi comme coursier,

ne s'arrête jamais.

C'est dans le vaste

que tu retrouves

ce vaste en toi

Pourquoi te dévaster ?

Tu te ramènes à toi,

sous un petit toit

où tu étouffes.

Ici, il n'y a pas 

de  petit toi.

tout étriqué.

Il y a le ciel

qui te respire

la prairie

qui t'élargit.

N'écoute pas

cette voix en toi

qui te dévaste

pour serrer à nouveau

les liens de la honte

et de la peur.

Quand il ferme les yeux,

il revoit cette bicoque

dans un verger

avec deux fenêtres

qui reflétaient le ciel

et les nuages,

deux yeux ouverts

au passage incessant

et plus loin

la vigne vierge

couleur sang

qui monte

à l'assaut d'un sapin

Il a cueilli une pomme

sur un arbre perdu

dans les hautes herbes,

croqué dedans,

trop âcre, trop verte

peut-être !

et quittant les jardins

il s'est enfoncé

dans un sous-bois inextricable :

craquement de branches,

un bête invisible,

réveillée, s'est enfuie !

Seul sous ce feuillage

trop envahissant

il a cherché une issue

vers les vergers entretenus !

De retour maintenant

à son bureau vigie

il cherche des mots,

offrir, offrir encore

avant que le jour soit clos, respirer

toujours, accepter

d'être submergé

par le silence !

Il sait les cris

la nuit plus loin

le long cortège

des soufffrances

qui vident de sens

tous les mots.

mais il voit

la bonté d'un geste,

une caresse sur un visage

le verre d'eau offert

qui contient

mille étoiles !

Je me répète peut-être.

Mais il y a d'étranges

correspondances

entre ce que je vis intérieurement

et ce qui se passe à l'extérieur.

Ainsi de l'homme animé

par la haine.

A l'extérieur

tout va lui être

motif de haine.

Finalement,

c'est à l'envers

de Saint Thomas

qui ne croyait

que ce qu'il voyait.

Je vois ce que je crois.

Qu'est-ce que tu crois ?

L'enfant et le chat

encre de chine

Les couleurs d'automne viennent du ciel.

Le feuillage des arbres change par le haut.

La sève se retire, cela paraît compréhensible.

La colline s'anime de teintes nouvelles.

Qu'est-ce qui se retire doucement de ma vie ?

C'est comme un coin de fer

qui s'enfonce dans une souche.

Qui tient la masse ?

La souche s'éclate peu à peu.

Quelque chose s'écarte.

Il n'y a rien à dire de ce qui apparaît.

C'est comme une éclaircie,

aussi fugace soit-elle.

Au travers du maillage serré des nuages,

Entrevoir un espace est un soulagement.

C'est comme si cela respirait là-haut.

Je vois le coin de fer qui s'enfonce

dans la texture en cernes

de la souche.

Ce qui advient n'est plus

de l'ordre de la parole.

C'est semblable au passage

en flèche d'un oiseau.

On dit que Ramakrishna

voyant passer quatre oies blanches

dans un ciel gris

s'est évanoui brutalement.

Qu'est-ce que j'essaye de voir ?

Le coin de fer s'enfonce.

Le ciel se déchire.

Entre les feuillages

la lumière connait, elle aussi,

d'autres chemins.

C'est elle qui me montre,

alors que je ne vois plus rien.

Délicatesse,

je pose la tête

sur un oreiller de pétales.

Libre, vraiment libre,

je  ne peux plus bouger.

On me porte dans une allée

où tout embaume.

Rien ne presse.

C'est l'heure tant désirée

d'un vrai repos,

eau si calme de l'étang.

Les pierres sont au fond maintenant.

Les rides sur l'eau s'effacent.

Que je ne m'éloigne pas.

Que je ne m'écarte pas.

Cette brise ouvre des portes,

mais ne les referme jamais.

Si je suis honnête

les mots maintenant

me font peur.

Derrière tout langage,

il y a autre chose

(Est-ce une chose d'ailleurs ?)

C'est un peu comme

la splendeur de ce nuage.

Peut-on vraiment écrire sur lui ?

J'ai peur des mots,

peur de leur pouvoir.

Le nuage est au delà,

témoigne d'un ailleurs.

Des milliers de petites gouttelettes

se rassemblent. Pourquoi ?

Le nuage me rassure.

Il ne cache rien

même s'il peut cacher le soleil.

Il me montre comment je peux

accepter d'être accepté.

Il sait me rejoindre.

C'est comme s'il me chuchotait à l'oreille

un mot d'amour,

un mot incompréhensible.

Si je suis honnête,

je veux lui répondre

mais n'y arrive pas.

Je l'aime aussi et pourtant

ne le rejoindrai jamais.

Si tu penses que tu n'as pas su aimer, 

pas su donner, pas su être vrai, 

il n'y a rien à attendre de telles pensées.

Si tu penses que tu as blessé, meurtri ou humilié, 

on ne referme jamais une plaie avec un couteau.

Rassemble plutôt les morceaux de ton étoile. 

Caresse-les, comme laine de l'agneau. 

Tu as besoin de leur parler.

Dis leur simplement :

"Je sais que vous avez eu mal. 

Vous voilà sous la feuille morte, ou dans l'ombre d'une caverne. 

Venez maintenant sur le seuil. Les cris s'éloignent avec le tonnerre.

Ici, il y a une table encore chaude de rires

 et de mains qui n'ont pas peur de se toucher.

Ici,  l'on se rassemble sous la lumière d'une lampe sans questions.

Revenez fragments aux quatre coins d'un univers

dont l'espace et le temps ne sont qu'un instant !

Revenez au bercail de la paix qui va chercher le mourant

jusque dans le ravin !"

Tu écris, tu ne vois plus les lettres sur le papier.

Tu vois ton cri qui devient de l'eau

et efface les crevasses par où passait

cette nuit qui fait mal et n'enfante jamais.

Pour chacun de ses morceaux d'étoile, il y a une place

comme quand on pose son front

sur le front d'un enfant pour renouer l'alliance.

Tu n'auras plus jamais peur 

si tous ces voyageurs lointains sont enfin réunis.

Dans la chambre tout a disparu.

Seul le dos des livres brille encore un peu.

Les "si j'avais su" s'éloignent à pas de loup

avec les "j'aurai du".

Tu es dans ton fauteuil comme un roi libre et nu

sans assassin ni juge sardonique.

C'est maintenant.

Il n'y a pas d'aujourd'hui qui finit.

Une plume abandonnée

dans un fouillis d'herbe,

une trace de vie,

cela suffit.

C'est déjà bien mystérieux.

Mais c'est un mystère simple.

Je ne veux plus 

que cela complique.

Toute ma vie a déjà défilé.

C'est assez.

Et dans ce fouillis

il y a une plume,

une plume invitation

pour laisser au fil

qui va se dérouler

toute sa tendresse,

toute sa paix.

C'est toujours comme cela.

Je ne choisis pas.

Je ne choisis rien.

Cela s'impose.

Un impératif.

Un bouton de rose,

un arbre,

un nuage,

autre chose.

Il y a comme un éclat.

une lumière ou une ombre

particulières.

C'est quoi ?

C'est comme si

dans une prison

sombre et étouffante,

un peu d'air ou un peu de soleil

surgissaient par effraction

pour rappeler

que cette prison est fausse,

que ces murs sont faux,

que tout ce qui s'y passe

n'est pas la réalité.

Les barreaux s'écartent.

Je voudrais vivre

de la rose, de l'arbre

du nuage illuminés

Je veux vivre

dans cette réalité.

Au bord de l'eau

je m'allège doucement.

Il y a l'essentiel

et en lui,

comme des stries,

des blessures,

des pierres jetées

à la rivière.

Je la laisse couler cette rivière.

Qui peut l'en empêcher ?

Regard éloigné,

mais c'est pour 

mieux respecter

ce qui est.

Les herbes étaient hautes,

les ronces acérées

sur le chemin de la berge.

J'avais presque peur

qu'un fauve des villes

surgisse soudainement

surtout à l'abord

d'une ruine d'usine

noircie par la fumée.

Ma peur s'est envolée.

Je n'ai plus rien à préserver,

à protéger.

-Le tour de l'île-

A petites foulées

j'ai parcouru

l'île du Foulon.

Je n'ai pas croisé

Tom Sayer

mais seulement

deux pêcheurs

dont l'un qui tirait

sur sa bouffarde

et qui a sursauté 

à mon passage.

Et sur l'île de l'Encensoir

je n'avais dans ma tête

aucune histoire.

J'ai assisté au toilettage

des cygnes au barrage,

entendu deux ou trois grenouilles

qui plongeaient dans l'eau

à mon passage.

Je l'ai trouvé trop court

ce tour des îles.

Je reviendrai cet hiver

sous la neige.

On entendra moins

le bruit des voitures

dans le lointain

Une nomade du désert

encre de chine

"Incontournable. Indéniable. Inaltérable. Inévitable. Hors de toute notion de religion, de psychologie ou de philosophie. Plus précieuse que l'argent, les honneurs et toutes les connaissances. Plus libre que l'air et aussi pure que la lumière. Indispensable pour goûter la Beauté et vivifier l'Amour, pour libérer la souffrance et ouvrir les portes sur l'ultime Réalité du monde. Toujours disponible et toujours nouvelle. Ne demandant et n'imposant rien. Absolument libre de toute attache et de toute projection. Aussi fraîche que le premier matin du monde et aussi pure que le sourire du Silence. Puissante et délicate à la fois, toujours et partout. Habitant dans le temps et l'espace et pourtant hors de l'espace et du temps : LA CONSCIENCE"

                                                  Jean-Jacques Prade

Colchiques dans les près,

c'est la fin de l'été.

Cela a-t-il été ?

L'automne sera-t-il

monotone ?

Cela dépend

de ma liberté.

Je marcherai

dans les feuilles mortes

respirerai leur parfum

qui recrée le lien

avec l'enfance en forêt.

La monotonie 

est à l'extérieur,

Le paradis

à l'intérieur.

Colchiques dans les prés,

je sors du brouillard.

L'automne aura

une autre clarté,

douceur d'un baiser.

Les arbres dansent

et c'est une danse

si tranquille

que souvent

on ne l'aperçoit plus.

Les arbres dansent.

Le vent est leur flon-flon

et le temps bat la mesure

sans énervement.

Les arbres dansent

les arbres s'aiment

et rient de nos sentiments

sans racines.

Les arbres dansent.

Je les regarde

pour apprendre leur pas

qui rapproche de l'éternité.

Chacun a sa vallée,

un endroit préservé

où l'on peut avancer

un pas après l'autre.

Cela vacille un peu.

On a un peu du mal

à croire que cela va durer.

Mais on sait sans savoir

que c'est là qu'on peut avancer.

Les menaces roulent encore

dans le lointain

Mais c'est comme un orage

qui s'éloigne.

On peut enfin murmurer :

"c'est ce que je suis,

c'est ce que j'ai

toujours été"

Chacun a sa beauté

à épouser,

sa solitude à aimer.