Dépouillement.
Pensées, idées,
points de vue au vent.

Nudité
avant d'être né,
pendant, après

Vide
où tout se tait.
Rien.

Silence
au delà
du silence.

Ombres, traces
sur le mur
qui s'effacent.

Et le cœur
trompé
détrompé
qui ne vit plus
que pour le Cœur.

 

J’étais morte pour la Beauté – mais à peine

M’avait-on couchée dans la Tombe

Qu’un Autre – mort pour la Vérité

Était déposé dans la Chambre d’à côté –

Tout bas il m’a demandé « Pourquoi es-tu morte ? »

« Pour la Beauté », ai-je répliqué

« Et moi – pour la Vérité – C’est Pareil –

Nous sommes frère et sœur », a-t-Il ajouté –

Alors, comme Parents qui se retrouvent la Nuit –

Nous avons bavardé d’une Chambre à l’autre –

Puis la Mousse a gagné nos lèvres –

Et recouvert – nos noms –

I DIED for beauty, but was scarce

Adjusted in the tomb,

When one who died for truth was lain

In an adjoining room.

He questioned softly why I failed?

“For beauty,” I replied.

“And I for truth,—the two are one;

We brethren are,” he said.

And so, as kinsmen met a night,

We talked between the rooms,

Until the moss had reached our lips,

And covered up our names.

Emily Dickinson (1830-1890)

Erable du Japon sur le balcon

 

Simplement

un rond dans l'eau,

être un rond dans l'eau.

Et l'eau le sait-elle

que l'on est en elle ?

On oublie

si souvent

que l'on est 

un rond dans l'eau

et l'eau se referme

et la lettre aussi

et dans l'o

on se tait.

le silence

appelle.

 

Quelques lumières

dans la cabine d'une péniche

ouvrent la nuit

qui n'est plus si sombre.

Il y a là-bas

un peu de chaleur,

des passagers

qui se savent en voyage.

Il y a là-bas des vivants

avec leurs colliers

de peine et de joie.

Je ne suis pas si loin de toi

et ce qui nous sépare

peut être franchi

par delà les eaux noires.

Ainsi font les étoiles

qui forment des constellations.

Ainsi pense Roberto* le poète

qui écrit que penser à quelqu'un

revient à le sauver.

Ainsi tisse sa toile

une drôle d'araignée

qui n'attrape que 

les larmes de la rosée.

*Roberto Juarroz

"Je pense qu’en ce moment

personne peut-être ne pense à moi dans l’univers,

que moi seul je me pense,

et si maintenant je mourais,

personne ni moi ne me penserait.

Et ici commence l’abîme,

comme lorsque je m’endors.

Je suis mon propre soutien et me l’ôte.

Je contribue à tapisser d’absence toute chose.

C’est pour cela peut-être

que penser à un homme

revient à le sauver."

Roberto Juarroz (1925-1995)

Liège du 23/10 au 25/10

Chez Didi

à la friterie

Y a pas de chichi !

Un monsieur

aux yeux bleus

finit son cornet

et nous dit :

cela me suffit,

j'vais passer

une bonne après midi.

Didi lui sourit

puis nous raconte sa vie

et va rejoindre

ses petits-enfants

attablés à la terrasse.

Pour eux,

tout est gratuit !

 

 

Je ne saurais me voir sans devenir impur ;

Toujours quelque propre recherche ;

Que ce regard me soit dur !

Ah ! que votre bonté l'empêche !

Comme le basilic tue avec ses regards,

Ainsi notre regard nous tue ;

Amour perce-moi de tes dards ;

Et que je me perde de vue...

Madame Guyon

 Un peu de vie,

un peu de mort

entremêlés.

On n'oublie jamais

ceux que l'on aime

et tous ceux

que l'on a aimé.

 

CANTATE DE LA NUDITÉ  (partie 2)

Veux tu savoir comment je dépouillai l'esprit? 

C'est lorsque je cessai de distinguer, 

Hormis, en moi, la divinité une. 

Or, je n'ai pu le. taire et j'ai dû l'avouer : 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Depuis que me voilà perdu dans cet abîme, 

J'ai cessé de parler, je suis muet,

Oui, la divinité m'a englouti. 

Je suis dépossédé,

Et c'est pourquoi les ténèbres m'ont réjoui.

Depuis le temps où j'ai rejoint mon origine, 

J'ai cessé de vieillir et j'ai dû rajeunir. 

Ainsi toute ma force a disparu. 

Et elle est morte.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Or donc, celui qui disparait 

Et qui trouve sa nuit,

Est tout aussi riche, étant exempt de misères.

 

Ainsi les feux d'amour

M'ont soudain consumé.   

 

Et j'en suis mort.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci."

Jean Tauler

Traduit par J. Chuzeville. 

 

CANTATE DE LA NUDITÉ  (partie 1)

Je chanterai ce chant nouveau : la nudité. 

La pureté réelle est vide de pensée; 

La pensée, elle doit se tenir à l'écart. 

C'est ainsi, moi que j'ai perdu ce qui est moi. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Ce qui m'est étranger cesse de me leurrer. 

Et j'aime autant être pauvre que riche. 

Point d'image qui me contente : 

Il m'a fallu me vider moi-même. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Veux-tu savoir comment je me passai d'images? 

C'est lorsqu'en moi j'embrassai l'unité, 

Car telle est l'unité réelle. 

Et la douleur pas plus que l'amour ne m'émeut. 

Je suis réduit à rien.

Qui s'est dépouillé de l'esprit ne peut plus avoir de souci.

Jean Tauler

 

 L'enfant regarde la ville,

les voitures qui défilent.

Les piétons masqués,

l'air désabusé.

Il manque un arbre,

un cracheur de feu

un violoniste aveugle.

L'enfant attend

affalé sur la rambarde

qu'une étoile ou un oiseau

dansent devant ses yeux.

 

Nancy, sept heures du matin

La ville s'éveille

dans le rose.

Un rose étrange si loin

de la couleur du sang

qui coule à flots

en Orient.

Hommes inhumains

quand naîtrez vous enfin ?

 

Un voile sur les choses, 

un voile sur les êtres

se déposent.

Ecarter

doucement

le voile.

Et voir les choses

voir les êtres

comme libérés

d'un poids.

Même la pierre

peut devenir légère.

Pour ce qui se cherche ainsi,

les mots sont un voile.

 

Corps, repose-toi

ou plutôt allège-toi,

là, maintenant

devant ce paysage qui te dit 

qui tu es vraiment.

Dépose les mots inutiles,

les pensées qui ne pensent pas.

Eveille-toi soudain

 comme quelqu'un

qui dort profondément

et goûte la lumière

comme s'il avait été

toujours aveugle.

Les lignes du bois,

les lignes du temps.

Rien n'arrête ce mouvement.

Même le bois mort

parle du vivant.

Texture

comme une lecture.

L'arbre immobile

reste mobile

intérieurement.

les cernes de l'arbre

sont comme

les pages d'un livre.

Elles défilent

avec ses hivers

et ses déserts.

Les cernes de l'homme

sont ses respirations

A chacune d'elles

l'homme n'est déjà plus

le même.

Sculpture planches de bois. Parc de Champ le Boeuf

 

 

Une feuille morte

trouvé dans la forêt

près de Gondrecourt,

blanc, noir,

rouge, jaune et vert,

une feuille morte

au couleurs vives

qui attirent le regard.

Le vent l'emporte.

Il reste encore

un peu de lumière

avant la grisaille

de l'hiver.

 

17h30.
Le clocher
de l'église
Saint Epvre
ne percera pas
le ciel.

Il pointe
seulement
ce que l'on est
lorsque le voile
de ce que
l'on croit être
disparaît.

 

-Tu te souviendras-

Les feuilles d'or

ont une parole pour toi.

Elles ne s'imprègnent pas

que du soleil.

L'hiver viendra sûrement.

Un coup de vent.

Les branches rayeront l'espace

l'or sera loin.

Mais toi,

tu resteras les yeux ouverts :

la lumière t'aime

la lumière t'aime.

Dans la neige et le froid,

tu porteras ton feu.

Tu allumeras d'autres soleils

sans savoir comment

et c'est très bien.

Quand l'arbre se dépouille

il n'est pas dit que la vie

s'en va avec les feuilles.

Il y a une sève souterraine.

Un jour éclatera un autre monde.

Des cloches encore lointaines

sonneront au bord

d'un fleuve sans rives.

Et tu te souviendras

des éclats de lumière

qui ont parsemé ta vie

que l'eau emporte maintenant.

 

Etang de Messein.

Personne sur le banc.

Plus personne

n'a le temps.

Pourtant

tout tourne à vide

Avide

le monde

court

après du vent.

Et si l'on s'asseyait

un moment ?