Rien,

enfouissement

au cœur

de la forêt.

Silence,

solitude,

eau

dans laquelle

on coule

Clairière

d'une autre lumière

qui révèle le rien

de l'homme

égotique

Futaie

qui perce

à la fois

le ciel

et l'erreur

du temps.

Ailes du papillon

à l'inverse

de toute la prétention

de l'homme.

Engloutissement,

solitude,

silence.

 

Ding, dong,

Ding, dong.

La sonnette est morte

la porte est fermée

à double tour

et personne ne vient.

Tes efforts ne servent à rien.

Tu auras beau crier

et crier encore,

la porte restera close.

Assied-toi

à son pas

et reconnais

que tu n'y peux rien.

La porte s'ouvrira

quand elle s'ouvrira.

C'est le vent qui l'ouvre

et le vent ne t'appartient pas.

Il ouvrira

viendra près de toi

et t'emportera

parce que tu ne peux plus rien.

 

Liégeois malicieux

lors d'un carnaval.

pastel sec

 

Se reposer

Se reposer du factice.

Inutile de chercher un maître.

Le paysage est le maître.

Se reposer.

Avalanche de mots,

avalanche d'images.

Mais au bord de la rivière,

l'eau emmène avec elle

les justifications

de soi-même.

Soi-même

créature imaginaire.

On s'incline

comme l'arbre

au bord du courant.

On cède.

On s'éloigne

à bas bruit

à petits pas.

On devient paysage

et aveugle

en même temps.

On ne pensait pas

que la rivière

était si profonde.

Se reposer

pour le repos

des autres,

pour qu'ils puissent

encore une fois

s'accouder à la fenêtre

ouverte sur un paysage aimé.

Sentir cet espace

qui libère,

où rien ne pèse.

S'y enfoncer

pour être aussi

 espace où l'autre

se libère.

Une gouvernail de péniche,

c'est comme une aile d'oiseau.

Malgré les rives rectilignes

du canal, sans lui

la péniche se fracasserait

tôt ou tard.

L'étoile aperçue,

le regard qui envisage

celui qui a perdu

son visage,

la main qui ne prend rien

et ne sait que s'offrir

gouvernent aussi

à leur manière.

Le bon port est proche

lorsqu'on est

sans volonté propre.

 

 

Transparence

des fleurs

de Begonia Maculata.

Dans quelques heures,

quelques jours,

elles vont tomber

sur le plancher..

Maintenant,

elles sont là,

papillons roses

en essaim

qui frémissent

quand la fenêtre 

est ouverte.

Frémir, chanter,

louer, bénir

vibrer à l'unisson

d'un monde 

qui se délivre,

avant que le corps

tombe en terre

et que l'âme

soit sans son frère.

 

Le cœur a plus de pétales

qu'il n'ose croire.

La vie a plus de feu

qu'elle n'ose espérer,

plus d'amour qu'elle n'ose donner.

Se lever,

de l'extérieur aller

vers son cœur

le plus intérieur.

Une voix dira :

"Le voilà enfin !"

et la fleur s'ouvrira,

comme le souci du jardin

qui donne tout.

 

Etranges correspondances

entre ce que l'on vit intérieurement

et ce qui se passe à l'extérieur.

Ainsi de l'homme animé

par la haine.

A l'extérieur

tout va lui être

motif de haine.

Finalement,

c'est à l'envers

de Saint Thomas

qui ne croyait

que ce qu'il voyait.

On voit ce que l'on croit.

Qu'est-ce que tu crois ?

 

On ne s'est pas rencontré.

Où se rencontrera-t-on,

maintenant que tu 

n'es plus là ?

Où es-tu d'ailleurs ?

Parler autrement.

Et avec des mots personnels

on se rencontre peut-être.

T'emmener sur un chemin de forêt.

Calmer la folie dans ta tête.

Te parler du silence.

Tu me dis d'un air malicieux :

"Tais-toi !"

T'emmener dans une clairière.

T'aider à t'allonger

dans les hautes herbes.

Te caresser les cheveux

qu'il te reste.

Et  fermer les yeux

tous les deux.

Ton cauchemar n'est plus là.

Tu t'es endormi.

 

-Il n'a rien vu-

Un oiseau a chanté

la douceur de vivre.

Il était assis

sur une souche,

et il a compris

que c'était

l'infinie douceur

qui l’appelait !

Il n'a rien vu

dans le feuillage

qui frémissait.

Il a seulement

perçu cette voix

si douce,

par l'oiseau

content d'être !

Aucune menace,

aucune angoisse !

Une infinie douceur !

 

Au bord de la Moselle,

un simple instant,

sans bateaux,

sans oiseaux,

sans bruit de moto

sans musique lointaine,

sans souffle de vent,

sans nuage flottant,

un simple instant

qui est comme une porte.

Tout est là.

L'eau paisible.

La branche qui caresse

le sommet de la colline.

Tout est là

pour la seule raison

qui vaille

et qui ne se dit pas

mais se vit.

 

Portrait de Maurice Zundel

Pastel sec

"Presque tous les hommes portent un masque qu'ils ont pris instinctivement pour défendre le secret de leur âme. Ils en ont tellement l'habitude qu'ils oublient de l'ôter, et ils finissent par ne plus connaître le visage de leur nativité." M. Zundel

 

La famille cygne

est au complet.

Sur l'étang couvert

de lentilles d'eau

les petits ont grandi.

Ils ne sont presque plus gris,

presque plus

vilains petits canards.

Ils s'envoleront bientôt

rejoindre les rives

 de la Moselle placide

qui serpente vers l'Allemagne.

Un promeneur les observe

et pour cela

a replié ses ailes

avant de s'envoler plus loin.

 

Sur la salicaire

un platycheirus

cherche du nectar.

Nommer les êtres,

les choses,

drôle de privilège

qui ne change rien.

La fleur rayonne,

la bête gracieuse.

Et ce qui est vu

n'est rien d'autre

qu'amour

en acte.

 

Il y en a qui sont 

revenus de tout.

Ne toujours pas

en revenir

d'être au monde

d'être au ciel.

les nuages attestent

d'un incroyable miracle,

où parfois se dessine Pégase,

De la vapeur d'eau visible

dans un infini insondable

par un amas de cellules

organisées...

au point de rendre

cette vision possible.

l'œil, la main, le pied,

serviteurs que l'on oublie,

Ne pas vouloir

en revenir

de leur présence.

Ne pas être blasé.

Ne pas mettre

de la suie partout

et essuyer le monde

d'un coup de chiffon morne.

Etre un miracle,

pas une machine.

Tableau de Caroline Bolley

Un tour

dans le jardin

à l'heure la plus chaude.

Que chercher?

La monnaie du pape

n'a pas encore séchée.

Elle irradie

parce qu'elle se laisse

traverser.

Toute matière est inerte.

Qu'est-ce qui la traverse

pour que cette inertie

arrête de la paralyser ?

Autre chose

qui n'est pas chose,

mélange invisible

de papillon, libellule et coquelicot.

 

 

Tu te courbes

avec les peupliers.

Le sens des nuages

t'importe plus

que le sens des hommes.

Tu ne portes pas

de vêtement blanc,

faux-semblant

du cœur en berne.

Ton cœur est l'allié

du grand jour qui vient

où plus rien ne sera caché.

 

Regard d'une ancêtre

sur une photo

plus que centenaire.

Autre temps

où l'on est 

encore émerveillé

d'être photographié.

Et plus loin

l'avenir rêvé

d'une femme

qui ne sait pas

qu'elle perdra

un enfant en bas-âge

et finira sa vie paralysée.

Si l'on ne sait rien

de son avenir,

pourquoi continuer

à ne pas vivre ?

C'est le lent retour à l'humus.

Plus de singularité

pour les feuilles singulières.

C'est le pluriel informe

de la matière décomposée.

Où va-t-on ?

Et pourtant

en soi, il y a

une longue pensée sinueuse,

comme la corde d'une guitare

qui vibre sans arrêt.

Certains rient 

lorsqu'on parle d'âme.

Mais dès que l'on est vivant,

on est âme-moureux.

Tant qu'il y a un souffle de vie

il y a une âme

qui cherche un chemin

et qui crie.

 

 

"Ne perds jamais espoir,

mon cœur.

Des miracles se préparent

dans l'invisible."

Rûmi

 

Et si les corolles

des fleurs

tournaient

sans que l'on

s'en rende compte ?

Le tournesol

se tourne bien

vers le soleil

Et le cœur tourne,

on ne sait plus rien

Et le cœur tourne

pris de vertige

d'inconnaissance

dans le vide

où s'enfuit la parole.

Etre une fleur.

Dans cette corolle de mots

le vent s'y engouffre

pour amener à la nudité

Offrir ce cœur

sans réponse

dans un silence

traversé de vertiges.

 

Les lieux qui ne sont pas des lieux

mais des portes,

vous les connaissez ?

Ô vous, fleurs de lisières

vous n'avez pas besoin d'oreilles.

Et déjà vous avez compris

ce chant.

Vous l'accueillez,

comme vous accueillez la lumière,

comme vous frémissez

sous le museau du faon.

C'est le chant insondable

où se mêlent la nuit

et sa crinière d'étoiles,

le chant qui prend le cœur

et le pose là, tout palpitant

à l'ombre des arbres.

Ô fleurs des lisières

vous accourrez,

vous le reconnaissez.

C'est un prince 

maintenant à nu

qui perd son sang.

 

Promenade

au cimetière de Préville.

L'espérance

a l'allure fière

du pigeon

perché sur une tombe.

Allée de platanes.

Accroché au tronc

d'un arbre géant

le lierre étincelle.

Ici, pas de morts.

Des os, des tombes

et l'esprit

d'un vivant

qui se calme

baigné d'ombre fraîche.

Roses, croix.

De toutes ces croix,

des fleurs naissent.

Peu en devine

le prix.

 

Dans le grenier,

un morceau 

d'un miroir vénitien brisé.

Le tain est abîmé.

Deux anges semblent

lever les bras.

Sans doute

pour ne pas croire

au reflet.

Le reflet des prisonniers.

Le reflet qui fait croire

qu'on est quelqu'un

alors qu'on n'a

souvent même pas

commencé à devenir.

Les anges sont là !

Ne regarde pas par là !

Il n'y a rien.

Deviens !

 Les bancs restent vides.

Le parc Blondlot

est fermé au public.

mais la lumière

y rentre à flots.

Qui peut interdire

à la lumière

de rentrer ?

Même derrière

un rideau noir

la lumière ne s'en va pas.

Elle attend.

Il y a des cache-cache pour rire

et des cache-cache

à pleurer.

Pourtant le noir

n'a jamais rien guéri.

Rien d'autre

à écrire.