Je me tourne.

vers cela.

Cela se décide.

Cela envahit.

Cela submerge.

C'est en soi.

C'est une refonte

où je suis là.

J'accepte.

Tu comprendras.

Pas dans la tête.

Jamais.

Cela vient.

Cela monte

Une  vague ignorée.

Elle emporte,

remet en place.

C'est l'argile et le potier.

Je suis pétri.

La pâte lève,

la joie aussi.

 

L'appel est que

tu ne monteras pas

la montagne.

Il te faut descendre,

descendre si bas

que la montagne

sorte de ses nuages

pour se pencher vers toi

et qu'un peu du souffle

de ses hauteurs

descende vers toi.

Elle seule

connait le secret

pour cela.

 

Mes yeux se ferment.

Aussi belle soit-elle

cette terre

n'est qu'une ébauche.

Aussi belle soit-elle,

l'homme peut

s'y perdre

et choisir

la mort

avant de disparaître.

Tout est possible.

Le pire et le sublime.

Mes yeux se ferment

pour rejoindre...

Je ne sais plus.

 

Ginko dans le chaos

reste

impassible.

Et l'on passe,

lève les yeux.

Une pluie d'or

bientôt,

pour les mortels

qui oubliaient

qu'ils l'étaient.

 

A l'Aiglière,  le soleil

brille depuis longtemps.

Je n'y monterai plus

Je n'assisterai plus

à la naissance d'un monde.

Je n'ai plus besoin d'elle.

Il y a d'autres espaces

à parcourir

lorsque l'on retrouve

ses ailes même quand 

les jambes flageolent.

J'ai mis à ses pieds

toutes les entraves

et m'envole.

 

Dans une prairie de montagne

un champignon est.

C'est le fait d'être

qui interpelle.

La netteté de

ce qu'il est

est comme un éclair.

Pur champignon clair,

à tes côtés

l'on est tout brouillé.

 

Je t'accompagne,

ne crains pas.

Au cœur

de l'ombre

tout est devenu clair.

Je serai là 

dans l'invisible.

Je te souffle

la parole et le geste

justes.

Je t'accompagne.

la porte est passée

quand, aimé,

on aime,

et que tout le reste

est néant.

 

Tellement pauvre,

je m'accroche

à des lueurs.

Accroché,

je ne sais pas.

Brisé, oui.

Drap blanc

de la neige,

linceul

de paix,

portez

ce que je suis,

tellement pauvre

au soleil.

 

Les mots manquent

manquent manquent.

Je manque de mots

et c'est très bien.

Ne pas se leurrer.

Les yeux ouverts,

tout est oublié.

Je manque de quoi ?

C'est quoi ce manque ?

Dis-moi

comment on fait

pour bien s'aimer.

Je le cajole,

je le dorlote,

je l'apaise,

ce manque.

C'est un enfant.

 

Au départ le roc est nu

ou plutôt à nu,

peut-être même

à l'os.

C'est rêche, pointu,

aride, sans fleurs

et sans abeilles

qui virevoltent autour.

Puis peu à peu

la maison se construit,

la maison se remplit.

Elle bruisse peu à peu

comme une ruche.

C'est une maison 

sur le roc.

Chaque pierre

a du prix,

mais un prix

fort loin

de celui

de l'argent.

 

Au pays vierge,

au pays blanc,

au pays vert

et de torrent,

tout est à recommencer.

Recommencer l'élan,

recommencer le souffle,

recommencer l'enfant,

au pays blanc

au pays du vent

et du chouca

qui vient en toi

qui t'habite

et qui t'appelle,

tout est à recommencer.

Tu t'es trompé de pays,

le pays vain

le pays vomi

le pays

de bois mort

et de visages souches,

le pays fou

où tu te noies

dans une suie d'images,

glu et colle

qui forment ta corde.

Au pays vierge,

au pays blanc,

reviens,

recommence,

ne trahis pas ta faim.

 

Le mélèze n'est pas

comme le sapin.

Il accepte la perte,

la nudité.

Pas de mélèze

de Noël.

Mais en promenade

sous ses branches,

il y a une douceur

qu'aucune sapinière

ne procure.

 

Là où le silence

me raconte

ce que je suis vraiment,

je peux 

pour de bon

respirer.

 

L'orange vif

avant la mort

comme rappel

de mourir

vivant

et non pas

mort.

 

Les pages se tournent

les unes après les autres.

Parfois la lecture du livre

s'accélère.

Cela donne un peu le vertige.

Page après page,

le livre se termine.

Et l'histoire ?

De simples herbes

sur le sentier

sont un rappel

que le regard ne change pas,

et que c'est une histoire sans fin,

ce grand regard

qui n'est à personne

et que rien n'obscurcira.

 

Le blog prend des vacances

et vous dit à dimanche prochain

  "Le départ"

    Monotype.

                                                               

 

J'ouvre.

le paysage a frappé

à ma porte.

Rentre,

je t'en prie.

Rentre avec 

ta respiration,

ta clarté.

Rentre 

pour que je puisse

avancer

et même courir

et même danser.

Rentre, 

ne reste  seul

sur le seuil.

J'ai besoin de toi

comme celle qui dort

a besoin d'un baiser

pour se réveiller.

Cette douceur qui se pose

sur une feuille

qui va bientôt

tomber,

transparence

qui révèle

mais sans violence,

j'aimerais être ainsi,

caresse pour cette part

qui n'attend pas

la condamnation

mais l'apaisement.

Cette conscience

a déjà tout,

pure lumière d'automne,

suivre le chemin en forêt,

quelques signes simples

qui ne trompent pas,

Accepter d'être aussi

la douceur en soi.

 

Je suis de la terre

mais aussi d'ailleurs.

La lumière était là

avant moi.

Et la lumière

dont elle est issue aussi.

Je me console

de la terre qui se perd

car ailleurs

d'autres mondes

continuent.

Rien et tout

sont avant tout des mots.

Ceux qui croient en rien

et ceux qui croient

au grand Tout

n'en savent pas plus

que ce tout et ce rien,

petites bulles de pensées

perdues dans l'univers.

 

Plus un bruit.

La prairie a un cœur.

Elle sait, elle devine.

Elle n'empêchera personne

de s'allonger.

Elle accueille.

Chaque brin d'herbe

montre une étoile

où l'on peut se perdre.

Elle aime les silencieux,

ceux qui n'ont plus rien à dire

et ceux qui n'ont plus peur.

La prairie connait

des mélodies secrètes.

Ne peuvent les écouter

que ceux qui préfèrent

être des fenêtres

plutôt que des diamants.

 

Une sorte de capture

mais si douce.

Fascination.

Il n'y a plus 

que cela qui compte.

Non pas récréation,

ce chloroforme

sur le cri.

Mais re-création.

Mouvement de la méduse

dans l'eau claire.

Dialogue où

les mots et le silence

dansent parce qu'ils s'aiment.

Et ainsi danser toujours,

fasciné de laisser place

 

Je réveillerai l'eau dormante

encore et encore.

Qu'est-ce qui se cherche

et dont je ne sais rien.

Je suis aveugle

sous les lentilles

de l'étang.

J'erre entre les algues

alors que j'ai vu.

J'ai vu et je crie.

Qui frappera l'eau dormante ?

Qu'est-ce qui s'entrouvre

dans la perte des mots,

dans la perte du sens ?

Ce que j'ai vu

est la corde

pour frapper

l'eau qui dort.

Réveille-toi avant

que la mort te réveille.

 

Le feu au coeur,

j'avance....

 

Les arbres reflètent

de la splendeur,

quelque chose de grand,

quelque chose qui manque.

Ce qui manque,

tu le sais bien.

Regarde quand quelqu'un te jauge

au lieu de t'accueillir,

qu'est-ce que tu ressens ?

Je retourne aux arbres

ils m'accueillent.

sans un mot,

sans tricher.

Ils ne poursuivent aucun but.

                                               "Si je pouvais t'offrir le bleu secret du ciel,

                                       brodé de lumière d'or et de reflets d'argents,

le mystérieux secret, le secret éternel,

de la vie et du jour, de la nuit et du temps,

avec tout mon amour je le mettrai à tes pieds.

Mais moi qui suis pauvre et n'ai que mes rêves,

sous tes pas je les ai déroulés.

Marche doucement, car tu marches sur mes rêves."

William Butler Yeats

 

Le héron qui s'est envolé

devant mes yeux

est déjà loin.

Après son passage

est-ce le vide ou le plein ?

Désir de le retenir :

ce sera le vide

Le laissant disparaître :

ce sera le plein.

L'eau calme repose.

 

 Tout s'ouvre.

Limpidité.

Le mur se lève.

Ce qui est rejoint

est si simple.

Nulle image.

Passage.

La haute mer

la mère bonne

et dans leurs bras

la paix.

 

L'arbre se penche

vers l'eau

et déjà son reflet

l'accueille.

Il sera emporté

pendant l'hiver.

Mais l'eau n'est pas froide.

C'est plutôt un manteau

et sur ses épaules d'arbre

il aura la légèreté d'un oiseau.

Il sera emporté

avec son sourire d'arbre

un large sourire

où se sont recueillis

tous les cris

de ses frères.

Il ira sans peur

vers l'océan

qui lui redonnera

son feuillage d'or.

Ses feuilles ne tomberont 

plus jamais.

Elles frémiront

sous le vent des grands fonds.