Reflets d'or

les cygnes y plongent.

Trouveront-ils

un trésor ?

Plonge aujourd'hui,

plonge demain.

Plonge

en ce lieu

sans lieu,

ce visage

sans visage,

là où

tu es

enfin

toi-même

libéré de l'illusion

d'être

ce que tu n'as

jamais été.

 

La lune comme fanal,

la nuit comme le désert

pour ne plus se voir,

le vent pour se glisser

sous les portes,

l'arbre comme une sentinelle

qui est simplement là

qui est et respire

les nuages pour les laisser

partir, ne rien retenir,

et se tenir le cœur en feu,

la maison qui ne protège rien

mais accueille autour de la table

les errants qui ont retrouvé

ce qui nourrit vraiment,

voilà, puisses-tu vivre cela

et oublier le reste.

 

"Pour les mains tendues

et qui ne prennent rien "

C'est fou ce qu'une main parle,

même si c'est une ombre.

C'est une main qui se tend,

une main ouverte.

Ce n'est pas un poing.

Elle se tend.

Elle dit qu'elle attend.

Demain, deux mains peut-être.

C'est une main qui se propose

et qui n'impose rien.

Au fait, pourquoi

on se serre la main ?

Les mains veulent dire

quelque chose,

autre chose.

Si on serre la main,

ce n'est pas pour la prendre.

Enfin, certains veulent la prendre.

Ils l'écrasent.

Ou ils ne veulent pas la quitter,

même un tout petit peu.

Parfois on se serre la main

et on est soudainement bien,

comme si enfin

on avait été reconnu.

C'est souvent des mains chaudes, larges,

accueillantes qui jamais

ne font mal.

 

Sur la route

tout défile.

A l'intérieur

la vie aussi.

D'où est tombée

la pierre du malheur ?

La pierre noire

qui fait des trous

à l'âme.

Personne ne sait.

Elle tombe

même avant

la naissance.

Sur la route

parfois la pierre

devient rocher.

Au lieu de te trouer

elle t'écrase.

Une seule solution.

Prendre son envol

à travers chants

à travers cris

à travers vie.

 

Reprendre le fil,

le couper ?

Pourquoi dit-on

passer un coup de fil ?

Et le fil d'une histoire ?

Il était une fois

deux fois, trois fois

et puis plus rien.

Si, reste le fil d'Ariane

pour sortir du labyrinthe.

l'histoire se déroule

le long d'un fil,

un fil de mots,

ceux qui font mal,

qui tuent à petit feu.

Et peu à peu la parole

passe sous les murs,

creuse un passage

où tout s'éclaire.

Coupe le lien

si tu le veux,

mais ne perds pas 

le fil

 

Les ombres et les lumières,

tout s'entremêle.

La vie et la mort

dansent sans arrêt

de jour et de nuit.

Il n'y a qu'un peu

de paix au cœur

que la traversée

évite les naufrages.

Et avec l'âge

plutôt que d'être sage

aux yeux des autres

ou à son propre regard

mieux vaut veiller,

fou ou perdu,

sur la lumière

qui peut toujours

s'éteindre.

 

La fenêtre est devenue nuit.

Quelques étoiles brillent,

de simples lampes

dans les cuisines.

Ce sont des maisons lointaines,

vaisseaux aux cales remplies

d'histoires ignorées.

Les larmes et les rires tanguent

dans les barriques du temps.

Un homme naît, un homme meurt.

Un être entre deux rives

cherche le Nord.

Une étoile suffirait.

Il ne triche pas,

grand enfant sur la paille,

sans mérite, ni vertu,

sans prestige, ni pouvoir.

Il sait tout juste crier le ciel en lui, 

dans la nuit qui est tombée 

 sur les cœurs oubliés.

L'enfant  qui pleurait

dort maintenant.

Il pense que personne

ne souhaite la mort

et que la folie est une plaie

qu'on oublie d'embrasser.

Il reçoit le baiser

d'une fenêtre devenue 

obscure.

 

En un éclair, une éclaircie

donne un air nouveau,

un air qui est aussi chant.

Qu'est-ce que cela chante ?

Cela chante que l'on vit

une vie qui plonge

en haut et en bas

enracinée d'un cri.

Mais ce n'est pas 

un cri de rage,

ni un cri de désespoir.

C'est peut-être le cri de Noël

quand des chaines tombent

et que l'on sait

qu'on ne les reprendra pas.

En un éclair, on voit

que l'on vit et que cela

continue.

 

Un arbre sait être élégant.

Il est aimanté

naturellement

par la lumière

et l'espace

qu'il cherche.

Si tu ne cherches plus cela,

tu es moins qu'un arbre.

Peut-être une planche,

un copeau,

de la sciure,

ou un barbare.

 

Rien à faire.

Cela ne mord pas.

Il fait trop froid.

Sur son transat

l'homme ne mord

plus à la vie.

L'eau est étale.

Sa vie aussi

Il s'enracinerait bien là

près de l'eau froide et lisse.

Mais bientôt

un petit poisson

va venir

titiller sa ligne,

un petit poisson

qu'il n'attrapera pas,

un poisson vif-argent

qui rit sous l'eau

et fait des bulles.

Allez, vieil homme,

lève-toi et tire

sur ta ligne de vie.

 

L'innocence de l'âne

rassure.

Envie de poser

la tête contre la sienne.

L'âne n'est pas têtu.

L'âne est lui-même.

L'âne a de grandes oreilles. 

Il écoute plus qu'il ne brait.

Aux cancres on faisait

porter le bonnet d'âne.

Ils écoutaient et comprenaient

bien des choses

dans ce monde perverti

par le pouvoir.

 

Prière pour tous les jours

Merci

Barbara Pravi

 

La péniche est à quai.

Le soleil est à flots.

Et toi, tu es à la rambarde

de la passerelle

sous un platane séculaire

et tu te perds

dans le reflet noir et argent.

Tu te perds de vue.

Tu laisses aller

le bonhomme

et son concentré

de névroses.

Les vélos passent

aussi vite

que les mouettes

dans le ciel.

Et tes pensées

n'ont aucune importance.

Comme un enfant apprend à lire,

tu apprends doucement à être.

 

"Et nous ne savons rien chanter,

rien que le chant de l'ignorance"

Image retrouvé avec au dos un poème de Rumi

 

La roue tourne.

Il n'y a rien à faire.

La roue tourne

et personne

ne peut en descendre.

Elle ne reviendra pas

en arrière.

Elle ne s'arrêtera pas

et n'ira pas plus vite.

Au temps imparti

tu quitteras le manège.

Quitte-le donc

le cœur léger

et ensoleillé.

 

Mon amie la lune

entre deux nuages

montre sa pâleur.

Lueur lunaire

accompagne donc

les rêveurs.

C'est trop dur ici.

Cette terre bien trop

terre à terre

plante ses échardes

à coup de noirceur.

Mon amie la lune

bientôt sera pleine.

Sur la terre en peine

la coupe déborde.

Où trouvera-t-on

la paix d'un enfant

que la lune éclaire ?

 

Entre la terre

et l'eau

le dormeur

hésite.

La terre ferme

est devenue

trop mouvante.

L'eau semble

plus rassurante

enveloppante.

Entre la terre

et l'eau,

entre la vie

au goût de mort

et la mort

tout court,

où la source,

où le relèvement ?

 

En ce lieu à cent lieues

de l'enfer,

à l'air libre

libre à l'intérieur,

aller ainsi

porté

comme une enfant

en ce lieu

libre libéré

lieu respirant

où est laissé

l'entrave

 

Ce soir, tout s'efface..

Pour un instant,

les mots s'effacent.

"Gardez vous de comprendre"

Ouvrir seulement

ce qui se ferme.

Se tourner

vers le vaste.

Accepter

que tout s'échappe.

Accepter

d'être le sourire

que l'on ne s'est 

jamais donné

à soi-même.

Accepter

que l'absence

de la Présence

est un refus

provisoire

qui vient 

de soi-même.

 

Dans le réseau, la trame

serrée des branches

le ciel ne change pas.

Tout s'enchevêtre.

Qui l'emportera ?

Formes ou sans-forme ?

Le plan ou l'arrière plan ?

Et si le plan

n'était pas le bon plan ?

 

 Ce qui traverse

les branches de pin,

légèreté, nuage

de lait transparent,

une respiration,

qui le retiendra ?

Cela qui ne pèse pas,

qui aère,

cela descend

au moment même,

Etre là

avec sa respiration.

S'accueillir

en branches de pin

légères

dans le ciel laiteux

d'hiver.

 

Le repos est au pied de l'arbre.

On s'enracine avec lui.

Si lui a trouvé une place,

pourquoi ne trouverait-on pas la nôtre ?

On croit la pierre immobile

mais elle n'a qu'un désir,

rejoindre le centre de la terre.

L'arbre lui aussi ne bouge

que sous le souffle du vent.

Mais personne ne voit

le travail incessant

de ses racines.

On est tourmenté

par un désir obscur

à l'image de l'arbre

ou de la pierre.

On met des obstacles

partout sur le seul chemin

qui apporterait

une paix véritable.

 

Tout recommencera-t-il

s'il neige assez fort

pour qu'au sommet

de la colline apparaisse

la terre vierge d'un désir

vraiment vivant ?

Les dos se courbent,

les gens se pressent

sous les flocons blancs.

On s'enroule

dans ce linceul éphémère

pour protéger les graines 

de la terre intérieure

enceinte de printemps.

 

Tombe la neige,

tombe encore plus.

Recouvre tout,

recouvre les paroles en l'air

les pensées anthropophages,

Tombe la neige

sur les bouches

qui se goinfrent

sur les cœurs

peinturlurés.

Tombe la neige,

tombe encore plus

sur la ville des Danaïdes

sur les filets au coins des rues

qui entortillent

sur les musiques sirupeuses

sur l'océan de pacotille

où les noyés

ont le regard hagard.

Tombe la neige,

tombe encore plus.

Que ton silence feutré

envahisse nos narines

nos yeux, notre langue

que l'on reste là

dans ta blancheur

qui brûle tout l'inutile.

 

La crèche des animaux

(pour un conte de Noël)

 

Simplement

un rond dans l'eau,

on est un  rond dans l'eau.

Et l'eau le sait-elle

que l'on est en elle

et l'on oublie

si souvent

que l'on est un rond dans l'eau

et l'eau se referme

et la lettre aussi

et dans l'o

on se tait.

le silence

appelle.

 

La berceuse du Rossignol

(pour un conte de Noël)

crayon de papier