Lorsque cela

sera passé,

on se tiendra

sur le seuil

de la maison.

Il y aura

peut-être

un oiseau

tranquille.

On se fera

un signe de la main.

Rien ne pressera.

On goûtera

la clarté du matin,

et les enfants,

comme avant,

partiront

à cloche-pied !

 

"Fascination"

d'après un portrait de G. de la Tour

Pastel sec.

 Il n'y a pas d'autre poste

que le tien.

Tiens-le.

Tiens-toi 

sur tes gardes.

Il y a quelque chose

à garder.

Un trésor sur lequel

il faut veiller.

Monte la garde.

Attends de pied ferme

ce qui vient

pour t'éloigner

de toi-même

Uni à des profondeurs

insoupçonnés,

où tu n'es plus

déchiré.

Toi

enfin 

au large.

Toi

enfin

vrai.

 

Il suffit parfois

d'une porte et de fleurs.

Il n'y a qu'un pas à faire,

même petit.

Pas besoin de sonner.

On sait qu'on est accueilli.

On se reconnait.

C'est le plus important.

Chacun est l'hôte

de l'autre.

Viens dans mon auberge.

Ton cœur meurtri

se joindra au mien.

 

Voufff !

Aussi preste

que l'éclair,

l'écureuil

avec panache

a filé

dans les fourrés.

Sont restées

quelques mésanges

perdues

dans les branches

aussi transparentes

que les feuilles

qui viennent

de naître,

et le vent lumineux

de la forêt

a soufflé

jusqu'au cœur

souvent ténébreux

de l'homme des cités.

 

Plateau de Villers-les-Nancy

Monotype. 1er tirage

 

Fleurs du pommier

de lumière traversées,

quelle fragilité !

Tu es plus fragile

encore.

Tu peux choisir

d'être un bourgeon

à peine né,

déjà mort.

Et toujours

un regard

sans frontières

est prêt

à te tendre 

la main

au cœur

de ta vie

morte.

 

"Intériorité"

d'après un portrait de G. de la Tour

Pastel sec

 

Dans le parc des eaux bleues

une vieille serre

rouille lentement.

Inéluctable dégradation.

L'entropie est cosmique

Et pourtant comme le saumon

qui remonte jusqu'à la source

à contre-courant,

tu résistes.

Tu transforme

les plis de l'amertume

que l'on voit

sur le visage

de certains vieillards

en un battement d'ailes.

 

C'est là 

que le langage

tombe.

Bris de mots.

Pensées

fantômes

qui n'atteindront jamais

l'incandescence

du pétale.

Il n'y a pas

d'homme.

Il n'y a pas

 de main.

Le rouge suit

un tracé de vertige

vers le cœur noir.

Tu plonges soudain

aspiré aussi.

 

Comme des petits papillons

qui ne connaîtront jamais l'été

des fleurs de marronnier

gisent sur le trottoir.

Elles ont été.

Je suis encore.

Avant que l'on inscrive

sur du bois,

ci-gît un passant,

je suis présent

aimant ces fleurs

de rien

pour rien.

 Forêt de Haye en automne

gouache.

 

Viens, ce qui crie encore la nuit a besoin de drap frais pour simplement dormir, mais d'un autre sommeil, un sommeil de pétales qui se poseraient sur chaque brûlure.

Viens renforcer les murs de ce jardin aux abeilles paisibles. L'épaisseur de l'herbe est un onguent mystérieux sur les bleus qui sont bien loin de celui du ciel.

Viens, même si le pommier ne donne pas encore de fruits. C'est à toi de jouer des souffles qui attisent la braise loin du feu de paille.

Viens, réserve-moi une chambre haute pour mon cri, dont je ne saurai jamais rien, parce qu'il ne se pense pas, mais est là, bien vivant.

Viens, emmène-moi au bord de cet horizon qui se déchire. J'ai des graines plein les poches à semer avec le soleil !

Texte de 2017

 

La grenouille se voulait bœuf.

le bœuf se voulait homme.

l'homme se voulait ange.

l'ange se voulait dieu.

dieu se voulait tout puissant.

Et un seul mot a suffi

aussi fin et mince

qu'une aiguille

pour que tout

se dégonfle.

la grenouille reste grenouille.

les autres restent les autres

et il reste

à s'aimer.

 

"Traversée"

Monotype

 "Ne jamais la perdre de vue"

d'après G. de la Tour

pastel sec

 

Un baiser a suffi.

Le vieux soufi

sur son banc

le sait bien.

Ce désir

restera un désir

que rien ne peut combler,

mais un baiser a suffi.

Et déjà tu sais

à qui tu appartiens

Et de baiser en baiser

qu'est-ce qui maintenant

pourrait te retenir ?

Quand tous les noms

que l'homme emploie

ont disparu,

il reste le baiser initial

qui t'appelle à partir.

Tu partiras

avec la flamme.

 

"la mendiante de lumière"

d'après G. de la Tour

Que sont les pensées des hommes

devant les fleurs ?

Tu restes devant elles.

Tu sais bien

qu'il n'y a plus rien à dire.

C'est comme si c'était elles

qui te détachaient de tout le créé.

Elles sont habitées

bien plus que toi

d'infini.

Muettes,

elles te montrent

tout ce qui a été vain

dans ta vie. 

 "A la lueur d'une bougie"

d'après G. de la Tour

 

A l'ombre d'un géant

les tulipes sont

tranquilles et lumineuses.

Elles n'ont pas besoin

d'être grandes

ni d'être  vues de loin.

Je n'ai pas besoin d'être grand,

seulement d'être moi-même,

de me regarder

comme une tulipe

douce et tranquille

à l'ombre d'un géant.

avril 2020

 

On rêve toujours

devant les nuages,

que l'on soit enfant,

que l'on soit adulte.

Le ciel est un écran.

Peuvent défiler des monstres

ou des interrogations.

C'est si vaste à l'extérieur

que l'on se dit

qu'il y a un problème

d'étroitesse à l'intérieur.

On se demande d'où cela vient.

Une illusion ? Des limites imaginaires ?

C'est peut-être

que l'on se croit tout fait

alors que tout reste à faire.

 

Tu comptes sur qui, toi ?

Moi, je ne peux plus compter

sur moi-même.

Trop troué, trop déchiré,

trop étrillé, trop trahi.

Je ne sais d'ailleurs

même plus compter.

Tu as un plan de carrière, toi ?

J'ai même pas de plan de vie.

Je la rejoins.

Ma vie, ô ma vie,

reçue et donnée.

"Mourir, cela ne fait pas mal

et cela fait du bien" *

je meurs et je vis

et mon cœur s'enflamme

Quand tu sors 

de l'enfer-mement

tu souhaites aussi

que les autres sortent de là !

*Enric Benito

avril 2019

Habiter une parole

qui invite chacun

à une parole singulière,

pas une parole uniforme,

une parole assénée

brutalement qui ne tient

nullement compte

des germinations lentes

et de la timidité de l'aurore,

est comme trembler

à chaque mot sorti vivant

du mûrissoir de la nuit.

Oh, parole parfois 

qui blesse si fort

et ne tient pas parole

mais secrète l'amertume.

 

Ce n'est pas une danse de robots.

C'est une danse de vivants

C'est une danse du sang

qui coule dans les veines,

une danse de peau palpitante,

de cœur battant

qui ne sera pas battu.

Danse avec les étoiles,

avec l'eau du torrent

qui bondit par dessus

la pierre noire du jugement.

Danse pour ne pas céder

à la peur qui pétrifie,

qui transforme doucement

la chaleur du monde

en frisson glacé.

 

Pourquoi les fleurs

sont piétinées

par ceux qui vivent

à raz des pâquerettes ?

"Le monde, c'est du solide"

disent-ils

Ils frapperaient presque

du poing sur la table

pour réveiller les rêveurs.

Mais le covid

les rend livides.

On ne piétines pas

comme cela un virus.

Vont-ils un jour

se tourner vers ceux

qui rêvent déjà

d'une terre où l'homme

a le pas léger.

 

"Bord de rivière"

d'après un tableau de Sisley

gouache.

 

Même sous un soleil pâle

tout se déplie

La mort ne serait-elle pas un pli ?

Tout est plié,

c'est bien fini.

Les plis

sont des replis

et rien n'y vit.

Tu sens qu'en toi

le linceul rejoint

bien plié

son armoire 

et ses sachets

de lavande fraîche.

Cela se déplisse,

Cela s'étire.

Tes poumons

sont comme la forge

des feux à venir

 

"En chemin"

monotype

 

Ce matin à l'aube

apparait une issue.

Le monde tourne.

Les nuages tournent

autour du monde.

Monde sombre,

nuages sombres.

Clarté de l'issue.

Inutile de s'y hisser.

C'est elle qui un jour

prend la place

que tu lui donnes.

 

Le chemin du matin.

Monotype

 

Citadelle inexpugnable,

le temps fera son œuvre.

les citadelles s'effondrent,

même les intérieures.

Et de l'effondrement

peut naître

la petite fleur.

 Confiné, c'est être avec la fin.

Et la fin n'est qu'un début.

tout comme

à la fin de la nuit

vient le jour.

Dans la ruelle

l'unique tulipe jaune

à sa manière est confinée

Et ce n'est pas triste.

Car autrement ce serait

une tulipe en plastique.

Ne fuis pas.

Reste avec ta fin.

mars 2020

Immobile

comme l'arbre

contente toi d'être

et sois

le bourgeon,

la fleur,

le fruit

et la feuille

qui en tombant

n'oublie pas

l'arbre 

d'où elle vient.