Dominant les gorges de l'Alagnon

les ruines du château de Leotoing

ne défient plus rien.

Elles s'effondrent lentement

à fière allure.

Effondrement.

Tu te dressais vers le ciel

et c'est le ciel qui te dresse.

Quand toutes les pierres

auront roulé

jusqu'au pied de la rivière,

je reviendrai peut-être

m'émerveiller de l'ondulation

des herbes sauvages

sous le vent.

Effondrement.

Le ciel reconstruit

toujours autrement.

Sur les hauts plateaux du Cézalier,

partout est l'espace.

Cela s'espace en moi

à voir le large

et les lignes douces,

la lumière, la neige.

Là-bas, on voit

le vent par les arbres

qu'il a sculpté.

Et les nuages paraissent

montagnes

et inversement.

C'est étrange

que là où il n'y a rien,

on se sent plus proche

de son humanité.

Dans ce surgissement

de la conscience,

nette, claire,

un surgissement natif

qui n'est entaché 

de rien,

est-ce le chat

ou l'homme

qui voit ?

Fraîcheur absolue

du commencement,

toujours

je commence,

je commence

je commence

à vivre

Quand le moineau construit son nid dans la forêt, il n'occupe qu'une branche. Quand le cerf étanche sa soif à la rivière, il ne boit pas plus que son estomac ne peut contenir. Nous accumulons les choses parce que nos coeurs sont vides !

Anthony de Mello 

A bientôt, au 27 ou 28 décembre

-Le baiser-

La fenêtre est devenue nuit.

Quelques étoiles brillent,

de simples lampes

dans les cuisines.

Ce sont des maisons lointaines,

vaisseaux aux cales remplies

d'histoires ignorées.

Les larmes et les rires tanguent

dans les barriques du temps.

Je suis seul sur la colline,

à bord d'une maison immobile.

Qui veut connaître mon histoire ?

Un homme naît, un homme meurt.

Je suis entre deux rives

cherchant le Nord.

Une étoile suffirait.

Je ne triche pas,

grand enfant sur la paille,

sans mérite, ni vertu,

sans prestige, ni pouvoir.

Je sais tout juste crier le ciel en moi, 

dans la nuit qui est tombée sur la ville,

mais aussi sur les cœurs oubliés.

L'enfant  qui pleurait

dort maintenant.

J'ai pensé que personne

ne souhaitait  la mort

et que la folie était une plaie

qu'on oublie d'embrasser.

Puis j'ai reçu le baiser

d'une fenêtre obscure.

décembre 2017

Le panier des rêves

est percé.

Au fond, le réel.

La raison ne sait rien.

C'est une croyance

comme une autre.

Désormais,

en moi,

cela sait

que c'est cela.

Il n'y pas

qu'un seul cœur

qui bat.

La Présence

est entre nous tous,

entre 

en nous tous.

...Même l'herbe et sa rosée trouvent un chant

pour ce qui est douleur.

Je resterai là.

Ce n'est plus une croix.

Dans chaque main un soleil se dépose.

Mon heure est venue,

je n'en bougerai plus.

Une parole nourriture qu'on ne prend pas

mais qu'on accueille, est là à chaque pas,

à l'allure d'un ruisseau tout empli de fraîcheur....

Mai 2019

Dessin au fusain

Personnage imaginaire

Laisser se déposer.

Ce sont trois mots

qui me viennent.

Je dépose le harnais.

Je trouve une place.

Je rentre dans la tête

d'un pêcheur à la ligne

qui se moque 

d'attraper du poisson.

Quelque chose

qui n'est pas une chose

va apparaître.

Cela se dépose

Je m'y dispose.

Il n'y a plus d'histoires.

Je ne me raconte pas d'histoires

à le croire.

Il n'y a plus rien à cacher.

Il n'y a plus rien

et ce n'est pas rien.

C'est clair comme

la crête noire d'une montagne

au petit matin.

C'est quelque chose

qui n'est pas une chose

qui prend sa place

et c'est la mienne,

libre.

Le parapluie ne te protège plus.

Il est devenu montgolfière.

Tu marches le long d'un mur

et ne le vois plus.

Tu as posé tout ton corps

sur la terre.

Tu t'y es enfoncé.

La terre t'a englouti

Et maintenant tu ne vois plus

ce qui te retiendrait.

Tu es toujours là.

Tu n'as pas quitté la terre.

Mais elle parle un autre langage.

Elle s'est ouverte

comme une fleur de pavot.

Tu es toujours là

mais tu marches d'un autre pas.

Le silence te guérit

et cela ne vient pas de toi.

Trois monotypes

Regard nomade

Dessin au fusain

Mes mots, une outre

pour tenir au jour,

ne vous enfuyez pas trop loin.

Sous quel arbre,

n'y avait-il plus rien à dire ?

Sous quel sable

le trésor se tenait-il ?

Mais un trésor

cela se partage.

Dans le désert ce n'est rien.

A peine deux doigts

suffisent pour éteindre

la mèche du ciel.

Mes mots-poussières

se déposent comme

des flocons de neige.

Un peu de sel,

et puis plus rien.

Rien, pourtant

j'ouvre les yeux,

ou plutôt

j'ouvre l'humain.

Sous quel ciel

verrais-je plus loin ?

Alors, vois, lis

au delà des lignes.

le désert sera bientôt fini.

Décembre 2017

Le philosophe Ken Wilber (dessin au fusain)

"Je pense qu’en ce moment

personne peut-être ne pense à moi dans l’univers,

que moi seul je me pense,

et si maintenant je mourais,

personne ni moi ne me penserait.

Et ici commence l’abîme,

comme lorsque je m’endors.

Je suis mon propre soutien et me l’ôte.

Je contribue à tapisser d’absence toute chose.

C’est pour cela peut-être

que penser à un homme

revient à le sauver."

Roberto Juarroz (1925-1995)

Quelques lumières

dans la cabine d'une péniche

ouvrent la nuit

qui n'est plus si sombre.

Il y a là-bas

un peu de chaleur,

des passagers

qui se savent en voyage.

Il y a là-bas des vivants

avec leurs colliers

de peine et de joie.

Je ne suis pas si loin de toi

et ce qui nous sépare

peut être franchi

par delà les eaux noires.

Ainsi font les étoiles

qui forment des constellations.

Ainsi pense Roberto* le poète

qui écrit que penser à quelqu'un

revient à le sauver.

Ainsi tisse sa toile

une drôle d'araignée

qui n'attrape que 

les larmes de la rosée.

*Roberto Juarroz

A l'étang Saint-Pierre,

il n'y a pas de vent,

il n'y a pas d'oiseaux,

seulement l'eau

les roseaux et les arbres

immobiles.

Je vois cela,

mais qui est ce je

qui voit ?

Et si il n'y avait plus

de vivant pour voir,

que verrait l'eau ?

Que verraient les arbres

et les roseaux ?

Voit-on le silence

quand il approche

et que tout

absolument tout 

est enlevé

et qu'il n'y a plus personne,

même plus 

un homme pauvre et nu.

La pureté des lignes

de la nef de Saint-Jean-aux-Bois

parle d'un ordre simple et possible.

Si cet ordre existe,

un ordre libre et qui s'élance,

pourquoi je n'arrive pas

à le vivre intérieurement ?

Est-ce l'élan

qui manque ?

Es-ce la conviction

que c'est possible ?

Est-ce la soif de simplicité

qui n'est pas assez forte

pour tarir

toutes les sources néfastes ?

Ou simplement

ma résistance à voir

qui je suis vraiment ?

L'Anima

«Figures inconscientes de l'autre apparaissant dans les rêves, les mythes, les arts, les religions, cet autre se présentant avec les caractères du sexe opposé (ce que l'on définirait aujourd'hui comme du genre opposé) : anima chez l'homme, animus chez la femme. Ces deux archétypes fondent la conception jungienne d'une bisexualité psychique.

Anima et animus suscitent des représentations qui tendent à se personnifier comme on peut le voir par exemple dans les rêves où l'anima et l'animus apparaissent sous les traits d'une femme ou d'un homme inconnu. Ils se manifestent aussi, d'une façon qui reste souvent inconsciente, par des projections qui induisent certains comportements et jettent le trouble dans les relations de l'homme et de la femme.»
(Extrait de la définition de l'Anima qui figure dans le Dictionnaire Jung, page 22.)

Dessin au fusain

Au bord de l'Oise,

je remonte le temps.

Je vois un vélo

qui suit le courant

et affronte le vent,

et de jeunes enfants

qui dorment encore

et leurs rêves suivent

le même mouvement

que la rivière.

Tout s'efface dans le soir.

L'eau noire n'a rien conservé.

Et maintenant je marche

ployé par le vent

courbé par le temps

sans rien voir.

Et près du barrage,

là où un homme

fumait sa cigarette

à la même allure

que les nuages,

j'ai les yeux ouverts,

toujours plus ouverts.

Je regarde ce paysage

et je regarde aussi ma fatigue.

Qu'est-ce que je viens déposer là ?

C'est un mélange de suie collante

et de lourdeur.

Ce sont aussi mes os.

J'essaye de les regarder

comme on regarde

l'eau de la rivière

qui a emprisonné

la douceur du soir.

Mon corps, repose-toi

ou plutôt allège-toi,

là, maintenant

devant ce paysage qui te dit 

qui tu es vraiment.

Je dépose des mots inutiles,

des pensées qui ne pensent pas.

M'éveiller comme quelqu'un

qui dort profondément.

Décidément tu ne veux pas

me quitter, petit nuage.

Et tu as mis ton costume de soirée.

Je pense aux maisons pimpantes

dans les villages perdus,

avec leur nom "Sam Suffit"

sur un écriteau d'ardoise.

Oui, Cela me suffit.

Ma soif de paix est si intense.

Quand j'écoute la radio

l’écœurement monte :

vomi de mots !

J'ai l'impression

que tu respires avec moi,

nuage poumon rose.

J'emplirai mon arche mentale

de cumulo-nimbus

et de stratus,

et tout en voguant

nous attendrons ensemble

la fin du déluge.

Prends garde,

tiens-toi sur tes gardes.

la garde meurt mais 

ne se rend pas

Garde à vous !

Oh ! garde, garde, garde,

toutes ces chasses gardées !

Envie soudaine de baisser la garde,

d'ouvrir la fenêtre

de tirer le rideau,

de respirer.

Regarde,

il n'y a rien à garder.

Oh, s'abandonner,

seulement s'abandonner.

Y-a-t-il une parole

qui ne soit pas

prononcée

par une bouche d'homme ?

Ce ne serait pas des mots

mais ce serait

malgré tout 

une parole.

Ce serait une parole

imprononçable

mais malgré tout

une parole écoutée.

Ce serait un trésor,

une parole plus vraie

qu'une parole de mots

qui descendrait en chacun

accompagnée du silence.

Mais pour cela il faut descendre,

descendre toujours plus,

quitter les nuages et le ciel,

toucher la terre

et être réduit en poudre avec elle,

renaître

ensemencé par cette parole

qui ne se dit pas.

Vieux nomade (Asie centrale)

Dessin au fusain

La lumière s'accroche

au chèvrefeuille.

Le buisson sauvage

s'enflamme un instant.

Cela ne sert à rien.

Cela va disparaître.

J'aurai pu

ne pas être là.

Je m'échine à quoi ?

Mais c'est comme cela.

C'est vraiment

pour ceux

qui me lisent.

Accroche-toi

aux étincelles pour rien

et qui vont disparaître.

-Rien-

Rien,

ni froidure,

ni frimas,

Rien,

ni verglas,

ni neige,

Rien,

Ni sécateur égaré

Ni jardinier distrait,

Rien,

Ni vent tempétueux,

Ni sécheresse impitoyable,

Rien n'empêchera

la rose de s'ouvrir !