L'eau fluide,

huile d'argent,

glisse sous

le soleil du printemps.

Quelque chose

un glissement

s'opère à l'intérieur.

un déplacement

comme si sur la rive

on regardait simplement

l'écoulement

du temps et des pensées.

Fluidité.

Ne plus retenir

ce qui de toutes façons

s'en est allé.

La rive est une épaule

où s'endormir.

Sommeil étrange

des yeux ouverts.

 

Ce n'est qu'un peu

de douceur

au bord du Doubs.

Le soir est un miroir,

les reflets des ombres.

La rivière ne raconte jamais

d'histoire.

Les oiseaux se perchent

au sommet des arbres.

Dans leurs yeux

l'eau s'écoule.

Et les âmes sur la berge

n'ont pour mémoire

que la mer.

 

Portrait de Coco Chanel

Fusain

 

A la fin des temps

il est temps

de descendre

du temps.

Stop.

Le temps

s'accélère

pour ceux qui restent

dans son manège.

Toi tu te poses

sur un banc

ou au pied d'un arbre

qui se moque du temps

et tu restes paisible.

Stop,

c'est maintenant.

 

Sur la tombe de Malo

mort à vingt ans

une main artiste,

une main amie

a fait danser la vie.

Le magnolia stellata

et la jonquille

du cimetière

sont éphémères

mais vivants.

Vis

tant que

tu vis.

 

Dans le jardin du Goethe Institut,

il n'y a jamais personne.

les arbres se parlent

et tuent le temps.

Après l'hiver, le printemps.

On peut repasser

dans dix ans.

Rien n'aura changé.

Simplement

peut-être

comprendra-t-on

quelque chose

devant une certaine forme

d'immuabilité.

 

Portrait

Exercice fusain

 

Le temps s'arrête.

l'arbre est blanc.

Il  neige des fleurs,

ou un nuage 

s'emmêle

aux branches.

Et pourtant

l'arbre ne sait pas

si ce blanc est un signe.

Il ne voit rien.

C'est la gloire de l'arbre.

Son blanc est plus blanc

qu'il n'y paraît.

Il appelle le regard.

"Regarde mon silence blanc,

la paix ne m'a jamais quitté!"

 

Ne marcher

que vers sa liberté.

Le reste est détour

pour continuer

à être mené

par ce qu'on 

ne veut pas voir,

pas comprendre,

pas accepter.

On te presse

de revenir

en pays asservi.

Viens marcher

droit devant

en pays large

en pays "respirant"

L'élan ne t'appartenant pas

te sera donné.

 

Le boulevard des prunus à Nancy

(boulevard Anatole France)

gouache

 

Portrait de René Daumal, poète

Fusain

"Je suis mort parce que je n’ai pas le désir,

Je n’ai pas le désir parce que je crois posséder,

Je crois posséder parce que je n’essaye pas de donner ;

Essayant de donner, on voit qu’on n’a rien,

Voyant qu’on n’a rien, on essaye de se donner,

Essayant de se donner, on voit qu’on n’est rien,

Voyant qu’on est rien, on désire devenir,

Désirant devenir, on vit."

Mai 1943

 

Tu es une fleur

de mars

qui tremble

de froid.

Rien ne te protège.

Sous les étoiles

tu t'endors

et bientôt

tu laisseras ta place.

Ton péril te rend humble.

Rien qu'à te voir

on sait sans mots

que tu aimes.

 

Là-bas est une île.

Ici, un bateau.

Où vogue-t-il ?

Là-bas ,

maintenant,

est venu.

L'ile palpite

le plus vrai

de ton désir.

le bateau est parti,

le bateau inutile.

Tous ceux qui viendront

sur ton île

repartiront

tranquilles.

 

On ne voit rien,

ne sent rien,

n'entend rien.

Mais souterrain

le printemps

vient

Tu verras que la mort

est percée

de part en part

par ce qui la  contient.

Tu sentiras le parfum

des fleurs de tous les univers

emporté par  le vent

qui dénoue l'oppression.

Tu entendras le chant

de tes profondeurs

où a germé

dans les ténèbres

une confiance d'enfant

qui a un lendemain.

 

Exercice fusain

d'après un portrait d'Andres Zorn

 

Flocons de neige du matin,

flocons diaphanes des prunus

qui bientôt tomberont,

Pétales célestes

qui descendent

et ne resteront jamais

sur ta tête,

car ils vont

disparaître,

que veulent-ils

te signifier ?

le vide du ciel ?

 

Le corbeau solitaire

dans la neige

cherche une étoile.

Arrivera-t-il

avant qu'elle meure

de froid

à la raccrocher au ciel ?

 

Portait de la poétesse Andrée Chedid

Mine de plomb et crayon de couleur noir

L'astre n'a que ses randonnées

Pas de graines au corps minéral

Mais l'homme fertile



Déborde

De ce qui ne s'achève pas.

A. Chedid

 

De quelle réalité

parles-tu ?

Les arbres vacillent.

Les nuages s'effilent

et tu ne retiens pas

le jour qui s'enfuit.

Quand les voiles

s'écarteront-ils

pour que le jour

revienne au jour,

l'arbre à ce qu'il est,

le nuage à ce qu'il a effacé ?

Même si ce n'est

qu'une lueur cela suffit.

Tu vis pour elle.

Tu lui as donné ton cœur.

 

Clairière en Forêt de Haye

Gouache

 

Les branches sont des veines.

Elles irriguent le ciel

qui ne s'occupe pas d'elles.

Les branches sont des chemins

qui se croisent

et se décroisent,

qui arrivent toujours

à toucher les nuages

même si elles se perdent.

Les branches sont des bras

qui implorent,

personne ne sait quoi.

mais dans ton cœur,

tu entends leur prière,

et tu cries avec elles.

 

La pépinière et son kiosque à musique

sous la neige

Pastel sec

 

"La jeune fille et la mort"

d'après un tableau de Jean Helion

Fusain.

 

Immobile,

le pêcheur

n'a pas de prise.

Plus de prise

sur le réel.

Immobile,

le pêcheur

a coulé

en lui-même.

Et les poissons s'amusent.

Le pêcheur

s'est endormi

dans l'eau du temps.

 

Deux souvenirs

Pastel sec

 

Il y a assez de place

pour ta place.

Si le ciel accueille l'arbre

et si l'arbre se déploie

tout va bien.

C'est toi

qui n'étends pas

tes branches.

Le ciel t'accueille

et tu t'accroches

à autre chose.

Tu crois attraper

des étoiles

dans ta ramure.

Mais ce sont les étoiles

qui t'illuminent

lorsque tu quittes

le rabougri.

 

Etre là.

Le cœur s'élargit.

l'étang se déplace

comme un oiseau

pour tout ramener

à un point,

un seul.

On peut naître encore

comme on meurt.

On tombe,

On tombe

même en larmes.

l'étang laisse être

les êtres.

Il reflète seulement

ce qu'on lui montre.

Nous sommes tous

dans le cœur

des uns des autres

 

Regarder les fleurs

comme on boit

une tasse de thé.

Tu plonges

avec ta tasse,

tu humes le thé.

Sa chaleur se diffuse

dans tes mains,

dans ton corps.

Où est la peine,

la souffrance ?

Tu plonges

avec les fleurs,

leurs couleurs,

leur fraicheur.

Même si ce n'est

qu'un instant,

te voilà présent,

hors du temps.

 

"Le méfiant et le bienveillant"

Monotypes

d'après G. de la Tour

 

Tu écoutes au bord des jardins,

 près de la blancheur des pâquerettes,

 un peu rosie par un sang inconnu. 

Tu écoutes l'enfant muet, 

fier comme Artaban,

 sur son vélo qui a des ailes.

 Tu écoutes un battement de cœur 

tout proche, mouvement, mouvement,

 le tic-tac d'une horloge 

qui n'est plus là pour l'heure, 

mais qui avance.

Tu écoutes un visage qui passe à ton côté

, qui devient une flamme,

 ne te quitte pas.

Tu écoutes le paysage vacillant du soir

 encore couvert de paillettes d'or 

du grand soleil des derniers jours.

 Ton espérance n'est plus une idée que l'on brandit,

 mais ta respiration même,

 une inspiration , une expiration 

qui accompagnent un élargissement.

Atteindre est un verbe qui s'est brisé pour toi.

 Accueillir te reste comme une fleur offerte

 que tu ne veux pas voir faner.

mars 2014

 

Etang, plateau de Girmont (Vosges)

crayons de couleur

 

La butte Sainte-Geneviève, vue en contrebas du plateau de Malzéville.

gouache

 

Le village est blotti

derrière une épaule 

de vieilles pierres.

les maisons réunies

sont déjà

une image.

Seul,

c'est impossible

de vivre.

On se blottit

pour échapper

à la sauvagerie

de l'espace

effrayant d'infinité.

l'humain se blottit.