10h45, Bois du Haut-du-Lièvre,

c'est un festival de vert.

Délicatesse

de ce qui commence.

Tout se déploie

au cœur du vivant,

tout est appelé

à se déployer

Un tout jeune moineau

passe et repasse

entre les branches.

De vivre,

il exulte.

Partout des jeunes pousses

qui ne connaissent rien des frimas.

Elles vont l'apprendre,

comme les humains

avec leurs cicatrices

qui feront mal 

jusqu'à la fin.

Mais pour l'heure,

la vie sonne la charge

Dans le cœur,

toujours cette envie

d'écarter les murs

que construisent les ans

et parfois les gens.

14h, rue de la Croix Gagnée,

Deux fleurs de Camélia

discrètes, 

sous quelques gouttes de pluie,

un instant de grâce

pour que le chant du monde

soit un peu plus libre

14h30, Passage des Mansiaux

un pigeon majestueux

en livrée de fête

semble exulter.

Rien ne l'arrête.

C'est comme s'il pressentait

ce qui se trame

à l'arrivée de la nuit,

une vie plus forte

que la mort.

 

 

15h, Quartier Saint Epvre,

sous le ciel gris

les flèches néogothiques

de l'église pointent vers le ciel.

Mais le ciel à l'endroit,

le ciel à l'envers est vide

et silencieux.

On peut y envoyer

des fusées dérisoires,

elles n'iront jamais

jusqu'au bout.

Mais ton doigt

ne pointe plus le ciel

mais ton cœur

pour un voyage inconnu

où s'efface l'illusion

et apparaît ton être

vrai.

 

"Les oiseaux libres ne souffrent pas
qu'on les regarde.

Demeurons obscurs.

Renonçons à nous,
près d'eux"

René Char

 

Ouvrir.

le paysage frappe

à la porte.

Rentre,

s'il te plait.

Rentre avec 

ta respiration,

ta clarté.

Rentre 

pour que l'on puisse

avancer

et même courir

et même danser.

Rentre, 

ne reste  seul

sur le seuil.

Avoir besoin du paysage

comme celle qui dort

a besoin d'un baiser

pour se réveiller.

Avoir besoin du paysage,

de ce chemin qui s'offre.

15h45,

au dessus d'Amance,

quelques mouton pâturent.

Immobilité, mise à hauteur,

silence.

Peu à peu ils approchent.

Douceur du regard

des bêtes

pas si bêtes.

Homme pathétique

qui ne fait pas partie

du décor

parce qu'il pense trop.

Museaux à portée de main.

Puis aussi vite

qu'ils se sont approchés,

ils reculent

Le mouton reste un mouton.

L'homme, un homme.

 

15h,

Derrière la pile d'un pont

en bord de Meurthe,

soudain

un héron cendré

fixe un promeneur.

Juste à côté

un pêcheur.

Dilemme.

Fuir l'intrus

ou rester là

pour continuer à guetter

un hypothétique poisson

remis à l'eau.

Le héron a choisi.

Il restera.

Mais ne perdra pas de vue

ce promeneur indiscret

qui le photographie.

 

Nighbirde

Quelques notes

une voix pure et fragile

tout est là

dans l'unité

la simplicité.

Oiseau de nuit

s'en est allé

et la nuit

qu'elle a traversée

maintenant n'est plus.

Il n'y a plus que

son sourire

qui traverse

toutes les ténèbres

que seuls ceux

qui croient en la mort

engendrent.

 

15h, Parc Sainte Marie,

entre deux giboulés

tomber en émerveillement

devant le bosquet des magnolias

Sous le grésil

les pétales résistent.

Combien de temps ?

Combien de temps

ces lueurs  brilleront elles

sur le chemin,

pour ne pas se perdre

dans toute cette laideur

des bords de ville

envahis de hangars

aux couleurs criardes,

dans toutes ces pensées

et ces débats qui ne mènent

qu'au refus de l'autre

et du tout autre ?

Combien de temps

avant de ne plus rien voir,

de ne plus pouvoir lire

les signes

d'un ailleurs qui affleure ?

 

 

6h30,

dans les rues de la ville

les guetteurs d'aube

sont encore là.

Ils ont l'espace pour eux

et pour ami le soleil.

Ils sont hauts

avec simplicité.

Pas un seul pli

dans la tête.

Ailes pliées

ou dépliées

vigies du jour

et de la gloire de vivre

Ils sont signes

du détachement joyeux

loin des pensées

rampantes.

 

Ce qui émerge

de l'obscurité et du chaos,

on ne peut rien

en décrire.

En voir

quelques signes,

quelques touches délicates.

Et  rester là

muet et droit.

Les mains 

ne sont plus serrées.

Sans tension

Etre tendu

de tout son être

vers ce qui émerge.

Habiter son cri.

C'est un oiseau blotti

qui se repose dans le noir,

et vole seulement

grâce au soutien du vent.

 Dino Buzzati

gravure pointe sèche

"Le temps passait, toujours plus rapide ; son rythme silencieux scande la vie, on ne peut s' arrêter même un seul instant, même pas pour jeter un coup d'oeil en arrière. " Arrête ! Arrête ! " voudrait-on crier, mais on se rend compte que c'est inutile. Tout s'enfuit, les hommes, les saisons, les nuages ; et il est inutile de s'agripper aux pierres, de se cramponner au sommet d'un quelconque rocher, les doigts fatigués se desserrent, les bras retombent inertes, on est toujours entraîné dans ce fleuve qui semble lent, mais qui ne s'arrête jamais"

"Le désert des tartares" D. Buzzati

 

Je me mets à l'abri

sans protection.

"Mon péril est ma paix"*

Je reviens,

je retourne.

Il y a des élixirs

qui n'ont pas de nom.

C'est le giron du vent,

le ventre ouvert

d'un ciel étoilé.

C'est la crinière des branches

qui éloigne 

les mouches des nuées.

Je prends refuge

toute porte ouverte

dans le secret 

des fenêtres ensoleillées.

Je revis, je recommence.

Je murmure la source

pour que son murmure

se perdure.

je regarde la mort en face,

sa charogne dévastée.

                                                                                        *Jean Mambrino