Leçon de géographie

des feuilles de lierre :

territoires vierges,

terres inconnues,

forêts-papillons

qui ne bougent plus

les ailes.

Quoi retenir ?

Seul l'homme

fabrique du même,

du pareil au même.

Tristesse des objets semblables.

Joie d'être unique.

Patience de l'oiseau sur son fil.

Qu'attend-il ?

Le bon moment ?

Viendra-t-il ?

Peut-être ne sait-il pas 

ouvrir les ailes ?

Peut-être a-t-il besoin

de l'amitié du vent ?

Qui le saura ?

Si tu veux bien,

je m'envolerai avec toi.

A ton signal.

Quelques notes qui connaissent

le secret de l'aurore

qui flamboie.

Dansez soleils

de chèvrefeuille

enchevêtrés !

Personne ne sera

capable ici

de remettre des angles droits.

Vie en désordre

mais qui ne triche pas.

Pas de faux-semblant.

Pas de masque.

Pas d'ossements

dissimulés.

Seulement la vie.

Simplement grandir.

C'est comme si l'arbre

épousait le mouvement de la lumière.

Sinuosité des branches.

Rien de raide.

Je joue de mes branches humaines,

capte les vents ascendants.

Le soleil descend

à ma rencontre.

Simplement vivre,

écouter le chant des étoiles.

Je chante avec elles

la joie d'être 

entre terre et ciel

Penser petit,

penser infime.

Cachés dans l'herbe,

posés sur des feuilles,

Partout des mystères ambulants.

Qu'est-ce que s'émerveiller ?

Je suis petit,

je suis infime.

Et ma vie sur le fil

d'un cœur qui bat

sans que je lui demande.

Pas de quoi fanfaronner.

Un nuage parfois

est révélateur de conscience.

Je suis conscient.

Ciel de mon esprit.

Nuage blanc,

simple conscience.

Pas de calculs,

Pas de détours.

Je révèle la lumière

ou je la voile.

Physalis, es-tu cage ou berceau ?

Tes veines vertes palpitent.

Je ne suis pas dans une cage.

Aucune prison

dès maintenant.

Je viens de naître.

Qui se penche sur mon berceau ?

Ne me forcez pas à grandir,

laissez-moi libre en ce repos.

The Hours, Philipp Glass

Je n'abandonne pas. 

Le puits est profond,

mais comme le soir qui frémit,

la source est toute proche.

Elle affleure et se perd

entre les rochers.

Une corde de larmes

est prête pour 

remonter l'eau vive.

Alors d'autres profondeurs apparaîtront

et étrangement les ténèbres

auront des reflets d'or.

Je serais vivant

non comme on mange un fruit

mais comme un parfum qui se diffuse

et donne envie de respirer

à pleins poumons.

L'orage arrive,

et derrière l'orage ?

Un éclair à l'improviste,

un éclair par effraction

m'enlève.

Tout ce qui a été brisé

sera réparé.

Les orages passent

je guéris.

L'éclair m'éclaire.

Je deviens éclaircie.

C'est une feuille 

qui s'enflamme

sans brûler,

transpercée,

traversée,

irradiée,

un peu d'or

pour continuer

à espérer se laisser

transpercer,

traverser

irradier,

pour ne rien garder

et donner le jour

comme on donne du pain

 Ce matin, le pigeon

ne fuyait pas

à mon approche.

Et la limace

se promenait

par beau temps.

Je chantais, je chantais

que tout commence

maintenant

et la lumière riait.

(La lumière rie

avec celui

qui chante

son chant secret.)

Je chantais et mon chant

rejoignait les autres chants du monde

qui naissent d'être en chemin.

C'est de là que j'accueille,

que je respire.

C'est de là que j'écoute,

essaye d'écouter,

ce qui est en moi

bafoué parfois.

Mais pourquoi ?

tout est là,

tout est à demeure.

Il y a un espace

où rien ne pèse,

une vie qu'aucune 

mort n'attire.

Il y a une lumière

qui n'accuse

aucune ombre.

Il y a un amour

où les mots

n'ont plus cours.

C'était un petit coin

d’œil de bœuf,

un petit coin de ciel

où se reposer.

Pourquoi s'agiter.

Je veux n'avoir d’œil

que pour le ciel

Avant de m'envoler,

laissez-moi en paix.

Laissez-moi un temps 

qui n'exige rien

un temps qui saurait

me bercer,

avant de m'envoler

et de réparer ce monde

tellement blessé.

La terre se repose.

Au loin, les prémices de l'automne,

avec l'hiver, son enfouissement.

Je vois mieux ce qui compte

sans rien voir.

Terre nue, offerte

au silence de la neige.

Déposer encore.

Déposer, se frayer

un chemin

jusqu'à l'orée.

Orée, oraison.

"La porte"

Linogravure

Tenir sans tenir,

Monter sans monter,

Aimer détacher, évider

sans être vide,

Brûler sans brûlure,

Vivre vrai,

Se relever et sourire,

Revenir sans retour,

Implorer toujours,

Avancer sans devancer,

Comprendre sans un mot,

Avoir cœur ouvert 

à toutes les aubes,

Attendre sans attendre,

se reposer enfin.

Sculpture en pierre calcaire de Vaucouleurs (Meuse)

Rivière initiatrice

aux berges courbes

tu m'aides à revêtir

le manteau de l'apaisement

le manteau de la pureté

à la blancheur du cygne

qui n'a pas plus de regard

sur lui-même qu'un enfant

perdu dans son émerveillement.

Je ne sais ce que j'ai revêtu

au cœur du brisement.

Pourquoi se dévêtir maintenant

pour une nuit atroce

où s'accroissent les tourments ?

Ce qui échappe toujours

quelques ronds dans l'eau.

Les canards sont ailleurs.

L'eau tremble.

aux appels du ciel.

Qu'est-ce que la peine ?

Pourquoi la peine ?

les canards sont au ciel.

La rivière m'invite

à l'intérieur.

Porte verrouillée

écrou rouillé,

cela coince.

Si l'écrou criait

il crierait fort.

Cela fait mal.

On dérouille.

Je dérouille.

la porte grince

l'écrou bouge.

Oh, douceur de l'huile !

Regarder ce large.

Ne pas le quitter des yeux.

Plus loin, plus loin

en marchant sur les eaux.

Arrachement pour

que cela respire.

Le mal des mots. Indigestion.

Je serre la lumière

comme on serre un enfant

contre son cœur.

J'ai tellement écouté

la nuit du monde.

Il n'y a pas de perdus.

Seulement des enfants

sans mère.

Il y a des songes

dans l'eau.

Je les vois passer

de loin,

ayant lâché le fil.

Je marche libre

et n'ai plus ce soir

qu'un désir.

Sur son mur

le héron regarde

les reflets des nuages

dans l'eau

Je regarde

le héron sur son mur

et je lui dis merci.

Le saura-t-il jamais ?

Derrière mon écorce,

qu'est-ce qui

compte ?

Un mot,

un seul

dit avec le coeur.

Il n'est pas perdu.

Il est écouté.

Si une feuille

a un fil,

toute vie aussi.

le miracle

n'est-il pas

plus réel

que la réalité ?

Rien

ne peut rompre

ce fil.

Doucement, doucement

le nuage avance.

Doucement, doucement

un chemin se dessine.

Pourquoi se faire violence ?

Il fait tellement chaud

que même les tournesols

se protègent du soleil.

Ce matin, 6h45

Peut-être plus que le ciel

peut-être plus que l'aube

peut-être plus que le soleil

qui se lève encore et encore,

Peut-être plus...

-Unité-

gravure pointe sèche

Plage d'Asnelles (Normandie)

Linogravure

Parfois un simple regard

invite au large,

un regard presque impérieux.

Celui-ci m'a dit :

Vis, oh vis !

Était-ce une peinture ?

Bord de canal

gravure pointe sèche