On est attendu depuis si longtemps.

On voit simplement.

On voit l'amitié d'une prairie,

l'amitié calme, l'amitié ample.

Elle attend,

mais jamais on ne foulera

ses herbes hautes.

On a des signes de reconnaissance.

C'est immédiat.

La prairie prend avec elle toutes les peurs.

Elle seule sait poser sa chevelure

sur la ride de l'angoisse.

Avec elle, on dort déjà

avant de dormir,

On s'engloutit,

On a l'assurance d'être bercé,

d'être défait du dernier refus,

refus de poussière et de nuit

qui fond avec son chant secret

qui est aussi un chemin.

 

Les cigognes sont de retour.
Il fait trop chaud au Sahara.
Il fait trop chaud à Perpignan,
trop chaud à Clermont-Ferrant
trop chaud à Saint-Amant

Mais à Nancy,
il n'y a pas de soleil.
Il fait tout gris.
Les cheminées ne fument plus
et les bébés dorment
dans leur berceau.

Alors les cigognes hochent la tête
en regardant sur le canal
les péniches qui rejoignent le Rhin

Elles font claquer leur grand bec
pour que les hommes pensent un peu
à lever la tête et peut-être leur cœur.

 

L'histoire d'un arbre

est dans son tronc.

Les coups de vent,

les coups du sort,

les coups de canif

les coups de froid,

tout est là

et s'entremêle.

Le visage de tout homme

est un peu semblable.

Un peu de clairvoyance

suffit pour reconnaître

ce qui ne peut être caché

même sous le maquillage.

Tu vois, tu entends mieux

l'autre quand tu comprends

que seul,  à deux

ou à plusieurs

il n'y a qu'un cœur.

 

Le vert enchanté existe.

Je l'ai rencontré

au détour d'un chemin,

près de l'étang de Brin.

Il n'y avait pas

d'autre endroit

que celui-là

Et il n'y en aura 

jamais d'autre.

Parce que là,

par enchantement

tout est oublié,

et l'on sait

sans savoir

que demain sera bien

puisqu'aujourd'hui

l'était.

Devenir fleurette

Devenir son silence

et s'endormir

à jamais réveillé

dans un ciel

de pâquerettes

qui clignotent

au rythme doux

du cœur cosmique.

Offrir sa vie

cloué au secret

qu'aucun mot

ne peut nommer

et mourir

de vie désirée,

de vie plus haute. 

*

La violette est timide.

Elle se cache sous les feuilles.

Proche de la terre,

elle n'ose se montrer.

Dans ce monde

grand-guignolesque

elle aime être ignorée.

Comme la marguerite

elle n'est pas tape-à-l'œil.

Sa douceur t'appelle.

Délaisse les vanités

où à travers les orbites

d'un crâne passe

un vide intersidéral.

Sois toi-même

simple, humble

et même délaissée

pour danser avec tes sœurs,

les étoiles et les fées.

 

 

"Dans la profondeur du cœur,
l’aube point lentement.
Dedans, nous la voyons déjà, dehors
vous ne voyez que la souffrance de la Terre.
Il n’y a qu’une souffrance :« Être au-dehors.»
Il n’est ténèbres qu’au-dehors,
au-dedans ce n’est pas possible.
Il n’y a de bruit qu’au-dehors,
mais au-dedans naît le silence.
Il n’y a de temps qu’au-dehors,
et c’est au-dedans qu’il s’arrête.
Il n’y a mort qu’au-dehors,
et c’est au-dedans qu’est la Vie.
L’âme ne s’égare qu’au-dehors,
au-dedans, son nid éternel."

Gîta Malasz

 

Dimanche matin.

Sentier des vergers

sur le coteau de Malzéville.

C'est aussi bien que

la porte de ce jardin

 soit fermée.

Accroissement du mystère.

Dans l'herbe drue

le chat disparaît

pour ne laisser

que son regard

d'eau dormante.

La fleur d'un magnolia

s'ébroue d'une averse nocturne

si lentement que personne

ne s'en aperçoit.

le coq malgré la clôture

sursaute au moindre bruit.

L'éclair roux arrive si vite

que ses ergots ne serviront à rien.

 

Quel fil encore

est à couper ?

fil qui retient

le cerf-volant,

fil à la patte,

fil emmêlé,

fil aux nœuds

qui semblent

impossible

à dénouer,

fil d'un petit secret

où l'on est 

son propre bourreau

mais aussi une victime

qui se complait

sous le couperet,

fil de guirlande

qui brille si fort

pour que personne

n'aille regarder

les ossements

des rêves inachevés,

fil boa ou anaconda

qui enserre sa proie

lentement,

fil d'habitude

où l'on patauge

jour après jour

jusqu'aux sables mouvants,

quel fil encore

est à couper ?

 

Que sont les pensées des hommes

devant les fleurs ?

Tu restes devant elles.

Tu sais bien

qu'il n'y a plus rien à dire.

C'est comme si c'était elles

qui te détachaient de tout le créé.

Elles sont habitées

bien plus que toi

d'infini.

Muettes,

elles te montrent

tout ce qui a été vain

dans ta vie. 

 

Dans le parc des eaux bleues

une vieille serre

rouille lentement.

Inéluctable dégradation.

L'entropie est cosmique

Et pourtant comme le saumon

qui remonte jusqu'à la source

à contre-courant,

tu résistes.

Tu transforme

les plis de l'amertume

que l'on voit

sur le visage

de certains vieillards

en un battement d'ailes.

Trois tableaux de l'exposition "Répétition" à Metz

Il y a ce qui se répète

se répète, se répète,

sans fin

mais à chaque fois

ce qui est répété

s'améliore, se polit,

s'assouplit, se colore

de nouvelles nuances

et devient un joyau

dans un temps

qui ne compte pas.

Et puis il y a ce 

ce qui se répète,

se répète, se répète,

sans fin,

mais à chaque fois

ce qui est répété

abrutit, alourdit,

opacifie, détruit

et devient un poison

empli d'amertume

dans un temps qui compte 

les secondes de l'ennui.

 

Au seul refuge,

au seul lieu
où respirer est une naissance,

au seul battement

d'un cœur qui bat

avec le sien,

sois.

Au seul regard

qui est une promesse,

aux seules mains

qui ne pèsent rien

et traversent les ténèbres,

sois.

Au seul sourire

qui est un horizon,

au seul ami qui tient

sa porte toujours ouverte,

sois.

A la seule joie

qui a des ailes

pour traverser les mers,

au seul ciel qui accourt

quand la nuit crie trop fort,

sois.

A la seule présence

qui a la clef d'une prison

où l'on s'est enfermé,

à la seule caresse

qui donne et ne prend rien,

sois.

Au seul désir

qui est vraiment le sien,

Au seul chant de la rivière

qui apporte au matin

son or et ses diamants,

sois

Au seul silence

qui éloigne de la mort,

à la seule paix

que rien ne peut arracher,

sois. 

 

C'est un instant

hors du temps.

Trois petits canards

au jardin de l'eau

batifolent

sous le regard inquiet

de leur maman.

Trouée soudaine.

Émerveillement.

Trois petites boules 

de plume

et la vie continue.

Et la vie continuera.

Trois petits canards

ont plus de poids

que ceux qui 

se croient importants.

 

Marcher et encore marcher.

Suivre le mouvement

des nuages qui ne se posent

aucune question.

Regarder le blé en herbe

jusqu'à en avoir

le regard vert.

Marcher et respirer

dans l'espace où

la main de l'homme

n'a pas tracé de lignes

trop régulières.

Accueillir la fraîcheur de l'air

comme si elle envahissait

tout l'être à nouveau

sans âge et sans histoire.

Marcher et se déplier

comme une feuille

de marronnier,

et se promettre

à soi-même,

dans le silence

de la brisure,

de vivre

comme un vivant

revenu de la mort.

 

Sur le chemin

les fleurs d'aubépines

naissent avec le matin.

A peine écloses, elles cherchent

à être transpercées 

par le soleil.

Leurs étamines à pointe d'or

frémissent sous les nuages.

Et quand le soir descend,

elles protègent leurs étoiles

jusqu'au premier coup de vent

qui emporte leurs pétales

avec les oiseaux

qui se cachent pour chanter.

 

Ce n'est qu'un peu

de douceur

au bord de la rivière

Le soir est un miroir,

les reflets des ombres.

La rivière ne raconte jamais

d'histoire.

Les oiseaux se perchent

au sommet des arbres.

Dans leurs yeux

l'eau s'écoule.

Une femme solitaire

a fermé la porte

à son ami 

qui gardait son cœur pur

pour qu'elle vive.

Leurs âmes sur la berge

n'ont pour mémoire

que l'océan où un jour

elles se retrouveront.

 

Immobile

comme l'arbre

contente toi d'être

et sois

le bourgeon,

la fleur,

le fruit

et la feuille

qui en tombant

n'oublie pas

l'arbre 

d'où elle vient.

 

Viens, ce qui crie encore la nuit a besoin de drap frais pour simplement dormir, mais d'un autre sommeil, un sommeil de pétales qui se poseraient sur chaque brûlure.

Viens renforcer les murs de ce jardin aux abeilles paisibles. L'épaisseur de l'herbe est un onguent mystérieux sur les bleus qui sont bien loin de celui du ciel.

Viens, même si le pommier ne donne pas encore de fruits. C'est à toi de jouer des souffles qui attisent la braise.

Viens, réserve-toi une chambre haute pour ton cri, dont on ne saura jamais rien, parce qu'il ne se pense pas, mais est là, bien vivant.

Viens au bord de cet horizon qui se déchire. Tu as des graines plein les poches à semer avec le soleil !

 

Plateau de Villers-les-Nancy

Monotype. 1er tirage

 

Rien n'effraye la jeune merlette.
Elle prend la pose et disparaît
Ce n'est pas comme le foulque
qui se jette à l'eau
au moindre craquement
de branche mortes.

Les tulipes, elles,
montent la garde
pour un temps de printemps
somme toute assez bref.

Ce n'est pas comme le ciel
dont personne jamais
ne mesurera l'étendue.

Une vie d'homme,
à peine un reflet.

C'est pourquoi
un cœur en paix suffit.

Tout le reste, néant.

 

Lundi de Pâques. Pendant que les gens finissent les restes du repas d'hier, les rues sont désertes. Promenade au cimetière de Préville. Un lézard se dore au soleil pâle. Personne ne cueille les fleurs de pissenlit pour en faire des bouquets. Les petites lanternes des cymbalaires illuminent les murs et les ficaires clignotent comme des étoiles. L'écorce du platane vaut bien un tableau de Paul Klee. Quant à la jonquille, elle se mire dans un rétroviseur brisé. le pyrrhocore aptère fait la sieste comme seul un gendarme sait la faire. Regagner ses pénates et se taire