Le vert enchanté existe.

On le rencontre

au détour d'un chemin,

près de l'étang de Brin.

Il n'y avait pas

d'autre endroit

que celui-là

Et il n'y en aura 

jamais d'autre.

Parce que là,

par enchantement

tout est oublié,

et l'on sait

sans savoir

que demain sera bien

puisqu'aujourd'hui

l'était.

 

Toujours la première aube,

toujours la dernière,

urgence de s'éveiller

du non-vivre

C'est maintenant

la première aube

et la dernière,

et si l'on dort

on se réveille

avec effroi

avec derrière soi

à la mort

toute une vie

que l'on n'a pas

vécu.

 

Edith est une sœur 

qui longtemps a cherché

ce qu'elle a trouvé

sur son lit de mort,

la main simplement

posée sur son cœur.

Edith est une sœur

au regard de prairie

au chant de bruyère

à l'âme des sapinières

où seul l'amoureux

demeure sans peur.

Edith est une sœur

pour ceux qui rêvent

jusqu'à la fin

d'autres mondes.

la poétesse Edith Södergran,

encre de chine sur bois

"Aux quatre vents

 

Aucun oiseau ne s'égare jusqu'à mon repaire,
pas de noire hirondelle porteuse de nostalgie,
pas de blanche mouette présage de tempête...
À l'ombre des rochers, ma sauvagerie aux aguets
est prête à fuir au moindre frisson, au moindre pas...
Ma félicité s'estompe et bleuit en silence...
J'ai une porte pour chacun des quatre vents.
Une porte d'or vers l'est – pour l'amour qui jamais n'arrive,
une porte pour le jour, une autre pour la mélancolie,
une porte pour la mort – elle reste toujours ouverte.

Edith Sôdergran

 

Avant que s'éteignent les couleurs,

avant que les sourires

soient des souvenirs,

les fleurs sont

sans peur et sans envie.

Avant que le jour revienne,

avant que les sourires

renaissent sur

la terre nouvelle,

les fleurs sont

sans question,

sans rébellion.

Elles meurent toujours

par amour.

 

Ne rien retenir,

jusqu'à oublier

cette fausseté du

visage que l'on forge,

être traversé

de tant d'étoiles

que plus rien n'est

à dénombrer

dans l'étonnement d'être !

Il n'y a

qu'un vide ouvert

où fusent

par surprise

des chants d'oiseaux

veilleurs,

comme si tout

recommençait toujours.

La nuit a pleuré

sur la pivoine native.

Neuve, elle invite

à laisser se perdre

l'obscurité.

Aucun tombeau

n'est assez grand

pour contenir

le cri de la lumière !

Pâques, Passage,

Fusain et pastel sec,

d'après un tableau d'un artiste des Caraïbes

 

Tout se condense

en quelques brins d'herbe.

et un peu de soleil.

Poser sa tête,

s'y enfouir

avec sa névrose

sa nécrose,

s'y endormir,

s'y réveiller

avec le nez

qui chatouille

les étoiles,

que rêver d'autre ?

Oui, quelques brins d'herbe

valent bien tout l'or du monde.

Rien ne les effraye,

ni le sang, ni la mauvaise haleine,

ni les corps dans leur effondrement

ni les pensées de mouches noires.

Quelques brins d'herbe

et un peu de soleil.

 

Sur une tombe,

trois colombes

avec un minuscule

bébé colombe.

La paix des morts

est-elle

à l'image

de la paix des vivants ?

Les vivants en guerre

espèrent la paix.

Les morts en paix

espèrent peut-être

pour les vivants.

 

Blancheur presque éblouissante

du cygne qui s'est éloigné

de la rivière.

Il interpelle,

ce vilain 

petit

canard

qui est passé de la grisaille

à la neige immaculée.

 

Les murs dansent aussi.

Ils attendent les passants

sortis de leur cauchemar

qui voient plus loin

que leur morosité

et dansent le cœur 

bordé d'enfance

sans haine de soi,

sans haine

tout court.

 

Ce monde a des lueurs incertaines.

Les murs ne sont pas muets.

Des portes s'ouvrent

soudainement

pour laisser

chanter les pierres

avec des filaments

de firmament.

Ce monde est flamme

et cendres entremêlées.

Les murs peuvent 

être traversés.

 

Les aigrettes du pissenlit

bientôt vont s'envoler.

Et par le vent

d'autres fleurs

vont naître.

Qu'est-ce que le vent

emportera de l'homme

qui ne fleurit plus ?

 

"Dureté et rigidité

sont compagnons de la mort

Fragilité et souplesse

sont compagnons de la vie"

Lao Tseu

S'enrouler comme

la glycine,

s'éloigner

comme la brume.

Il n'y a aucune raison

de se durcir.

S'endormir

à l'abandon

dans un grand lit blanc.

Si rien ne résiste,

le vent reste silencieux

Etre en silence.

La digue ne retient rien.

Accepter et devenir vivant.

 

Les fleurs ignorés

de tous ne faneront plus

et joueront

ici ou ailleurs

avec les oiseaux

sur les arbres

qui tremblent.

On se comprendra 

enfin sans parler.

Chacun aura retrouvé

le regard

qui pour la première fois

découvre la lumière.

Et la lumière

ne faiblira plus.

Les fous et les enfants

ouvriront le chemin

dans la cendre

et on viendra

recueillir leurs larmes

pour que cesse le désert.

 

Traversée des apparences,

traversée des illusions,

la trame est serrée.

Dépouillement.

La raison

doit rendre raison.

Ne passe qu'un silence

et un cœur broyé

qui ne prétend plus rien.

L'arbre regarde l'homme

qui se détruit

à petit feu

à coups de feu.

Dommage,

on aurait pu

être amis

si tu avais su voir

combien je te ressemble,

combien sans moi

tu déracines ta vie.

 

 

Dans la boite à couleurs

impossible

de trouver

le vert espérance.

Dehors il pointe son nez

pourtant

au bord des chemins

près des orées

au creux des jardins.

Espérance, petite sœur

qui voit plus loin

que l'espoir humain,

Espérance

de revenir un jour,

tout autre,

enfin accueilli,

là d'où l'on vient.

 

Le réel est-il dur ?

On est plutôt dur

avec le réel.

On n'échappe pas

au réel

et pourtant

on le fuit.

Le réel

c'est finalement

une histoire d'amour

qui finit parfois mal

car on n'a pas su 

l'aimer vraiment.

C'est comme la rugosité

d'une planche de bois.

On peut l'ignorer

par peur des échardes

ou y déposer un baiser

signer le pacte véritable

d'une vie retrouvée.

 

Les mots sont une échelle.

Ils montent et descendent.

Nul ne sait d'où ils viennent.

Ils prennent la couleur

d'un bouton d'or.

Ils ont la transparence verte

d'une jeune feuille.

Les mots sont 

des petites flammes

de veilleuses.

L'obscurité qui n'était rien

s'éloigne.

Ils viennent au rythme

d'un battement de cœur

qui leur donne des ailes.

Ils pépient, ils gazouillent.

Ils entourent l'aube

d'un collier de nuages éphémères.

Les mots sont de passage

et laissent un goût de miel.

Les mots pleurent doucement

sans mot dire

sur la terre aride

qui crie sa soif.

les mots pauvres

en errance

ressemblent à des bulles

qui à peine nées

retournent au silence.