Par temps gris et pluvieux

une feuille morte

garde cœur.

je garde cœur

et aussi couleur

et aussi bonheur

de ne plus l'attendre.

Si même sous la pluie

je ne perds pas cœur,

comment est-ce possible ?

Comment est-ce possible ?

C'est parce que je dis oui.

Et pourquoi je dis oui ?

parce que je ne sais pas,

parce que c'est fou

parce qu'il n'y a pas

de raison de garder coeur

et c'est tout

Je pars pour revenir.

Éclats de voix,

éclat d'obus.

Chacun veut avoir raison

à en perdre la raison.

Et pourtant le sang...,

ce même sang

qui coule,

sang des puissants,

sang innocent

forme un fleuve.

Baisse l'arme

de ton regard.

Baisse l'arme

de ta voix.

Je pars pour revenir

j'avance avec des mots sans raison

pour effacer avec douceur

les dernières traces de la mort

Je pars vers un point,

un petit point,

un petit grain

qui est le mien.

Personne ne le prendra

Personne ne le tuera

le petit grain de folie

la mèche au vent

sur le chemin.

Les baillons pourrissent

les mots d'ordre éclatent

Reste le petit point

le petit grain

dans ma main

ouverte pour toi.

Chemin sur la colline de Sion (fusain)

Marcher écrire. Un pas, un mot. Un livre pris, aussitôt reposé, je suis où ? Marcher écrire. Se dire à soi-même une parole qui tient la route, qui tient l'âme. Nager dans la houle de la parole, retrouver le fil. Le minotaure ne mangera personne. 

Marcher écrire. Je ne suis pas seul. Des milliers de fenêtres s'allument. Retour d'école, chocolat chaud. Qu'est-ce que j'ai à tenir ? Je ferme les yeux et je vois la rivière. Elle me rassure. Qui tiendrait, retiendrait une rivière ? Elle coule. Elle commence par la tête, s'enroule autour du cœur, puis s'apaise dans le ventre. Je me lève. Je fais un bout de chemin avec elle, compagne rivière, chevelure d'eau qui enlève le nœud de l'angoisse. 

Marcher écrire, si rien ne marche, si l'on ne sait rien de l'avenir. 

Marcher écrire ayant quitté son armure. Je suis un arbre nu qui marche et qui va passer à la râpe de l'hiver. Je ne veux pas qu'on fasse des projets pour moi. Je ne veux pas qu'on me dise : "il n'y a qu'une route et c'est celle-là !" 

Marcher écrire. Il n' y a pas de menace. Seul celui qui a été une mort pour lui-même le sait bien.

 Marcher bâtir. Apporter une pierre. Je la regarde. Je la parcours des mains. Elle a du poids, cette pierre arrachée au néant. Elle devient pierre d'une demeure qui n'est pas une demeure d'emprunt. 

Marcher écrire. sans chercher de bout à atteindre ou de fin des temps. Je ne veux plus avoir peur de la nuit. Je marche en tressaillant. J'ai des lueurs à partager. On ne peut guère me demander autre chose. 

Marcher écrire

J'écris une lettre

et c'est toujours la même.

Elle n'a ni commencement ni fin.

Elle est écrite avec un corps,

pas avec une plume.

Chaque ligne a demandé

d'attendre sans rien attendre

que d'être un cri.

J'écris une lettre avec

des mots mais

ce ne sont pas des mots.

C'est l'air que j'appelle,

C'est aussi la blessure

et la nuit de tous ceux

que je croise.

J'écris une lettre sans papier,

sans enveloppe, sans adresse.

Elle touchera peut-être

ceux qui ne se rendent pas compte.

Je vais laisser couler

l'aube dans mes veines/

Et je n'aurai rien d'autre à faire

que suivre ce mouvement.

Si cela ne chante pas, 

mais où donc irai-je ?

Qui forcerait un pommier

à donner ses pommes ?

Mieux vaut ne rien savoir

ou avoir la connaissance

des rivières qui n'ont pas besoin

qu'on leur indique la mer !

J'agirai comme on suit

le flux de la brise

qui danse autour

des grands arbres

Je vais laisser couler

l'aube dans mes veines

Il y a de quoi

se perdre dans un ciel.

Il y a de quoi

se laisser.

Ne plus chercher

à comprendre

comme le naufragé

qui s'agrippe à sa planche

et s'épuise peu à peu.

Il y a de quoi s'oublier

dans un ciel.

J'accompagne du regard

trois pigeons qui s'envolent

du toit du supermarché.

Je me demande

si ce ne sont pas plutôt eux 

qui m'accompagnent

dans ce mouvement

Le ciel est un grand poumon

qui m'invite à être l'air

qu'il respire.

Où y a-t-il absence ?

Que je parle

qu que je me taise,

c'est un élan.

Rayon de lumière.

Douceur de l'herbe.

Une connivence s'est installée.

Toute vie est habitée

d'apparitions,

de disparitions.

Mais je ne peux enlever

ce qui va plus loin

que des écrits

des paroles.

Il y a des brûlures

inguérissables.

Elles sont elles aussi

des sentinelles.

Ouvrir sa main

à la lumière.

Caresser l'herbe.

Je te dis ma soif

Tu me diras la tienne.

La simplicité

de branches

qu'effleurent

à peine le soleil

me donne soif.

J'ai soif.

Je voudrais respirer 

mieux et plus.

Je voudrais écarter

les os de ma poitrine

et laisser échapper

un oiseau cri

pour le dernier rayon

la-haut qui l'attend

J'ai soif

que cela soit plus vrai

plus dense

comme lorsqu'on passe

la main sur une table de chêne.

J'ai soif et cela prend

même la forme d'un poignard

qui couperait les liens

d'un enfant qui n'a pas 

pu être vivant.

Dis-moi ta soif.

Je n'ai rien d'autre à offrir.

J'ai mesuré

de haut en bas

de droite à gauche

l'espace clos,

le mensonge.

Elargir la pièce,

l'embellir,

y mettre des miroirs

ne sert à rien

La pièce est close,

et les rideaux fermés.

Mais par un trou

dans le plafond

aussi minuscule

qu'un chas d'aiguille,

j'ai vu une étoile filer.

Un fil, une parole

je passe par là

je reconnais et

penche la tête

je n'oublie pas,

oublie la pièce,

l'étoile est là.

 

Je ne crois pas ce que je vois.

Je vois ce que je crois..

 

le haineux voit ce qu'il croit.

Des sujets de haine,

il en voit partout.

 

Il sort faire des courses.

Et comme par hasard,

son sujet de haine

de prédilection lui saute aux yeux.

 

Par hasard ?

 

et le rêveur,

l'amoureux ?

 

Canne en bois,

canne en or,

peu importe.

Je ne veux plus

troubler l'eau claire.

 

 

 

 

 

 

 

Je m'attends.

Je m'attends encore

à je ne sais quoi.

Je m'attends.

Je m'attends 

à me retrouver

assis sur le bord

(le bord de quoi ?)

et à poser sur les épaules

du gars assis là

le châle d'un regard

qu'il attendait.

Je m'attends.

Je m'attends comme

on attend celui qui marche

à petits pas et qui est heureux

de voir qu'on l'attend.

Je m'attends et l'aube

m'offre un rayon rose.

C'est pour la peine

qui devient merci.

Je m'attends même

à n'être plus le même

Mais c'est pas moi

qui le réussira.

Est-ce un passage ?

Est-ce un tunnel ?

Qui monte et qui descend ?

Je sais seulement

qu'il ne faut pas

avoir peur de l'hiver.

Souviens-toi

de la première étincelle.

Souviens-toi

de la première flamme

quand le froid te saisira.

Ce n'était pas imaginaire.

L'espace ouvert

ne se refermera pas.

Engouffre-toi

dans ce tunnel

En bas, en haut

on t'appelle.

Quand cela arrive

souviens-toi

de la première étincelle,

de la première flamme.

Et ne t'arrête pas.

Retenue par un tendeur

la persienne va et vient

sous la bise.

J'imagine une main d'enfant

qui coupe le tendeur

dans un éclat de rire.

Les rideaux sales

ont commencé à sourire

avec le reflet d'or des arbres.

La fenêtre reste ouverte.

Je ne vois plus l'enfant

mais quelqu'un soudain respire.

Qu'importe le froid et la bise.

Ce désir en moi est sans langage.

Et sans rien en dire,

je comprends que je veux vivre.

 

 

 

Je respire les couleurs

de l'automne.

Elles me parlent

de moi-même.

Elles sont comme la réalité

de ce que je n'arrive pas

à entrevoir intérieurement.

 

Les blessures déposent

un voile sur la douceur des choses.

Un voile ou une peau.

 

Je deviens dur à cuire.

 

Je ne perçois plus

les espaces où

pourrait se glisser

une lumière délicate,

une forme de compréhension

où je ne nomme plus,

où je ne dévisage plus,

où je ne range plus

en catégories

 

Les couleurs d'automne

me rejoignent.

Chacun cherche à être rejoint,

accompagné

 

les feuilles, l'herbe,

l'écorce, les lichens

sont essentiellement

eux-mêmes

 

Peut-être est-cela

qui apaise ?

 

 

 

 

 

 

Dans la cupule d'un gland

il y a la trace d'un ailleurs.

Ailleurs c'était le temps

où tout était simple.

Ailleurs j'avais

simplement besoin

de la douceur d'un bleu,

de la tendresse d'un vert,

de la chaleur d'un jaune,

et de ne pas porter

des pensées fardeaux

qui me font croire

qu'elles sont vraies.

Ailleurs ici maintenant

dans la cupule d'un gland

un monde existe

et c'est le seul

où je suis bien.

J'offre quelques papillons d'automne.

Si, si !  Ils volent.

Ils sont si légers

Rien ne les retient.

Certains se réfugient 

dans les pages d'un livre

pour passer l'hiver.

Quand tu ouvriras 

le livre en tremblant,

un matin de neige,

il s'envolera, se posera

sur la vitre noire.

Un peu de couleur

légère et la vitre 

s'ouvrira sur une prairie

sans tourments.

Non, madame,

il n'y a plus de saison

En automne, c'est le printemps

et même l'hiver.

Ne me prête pas ta plume,

prête moi des ailes,

mon ami pierrot.

.

 

Quelques feuilles mortes

jonchent le  caniveau.

Elles ne résisteront

pas longtemps

au torrent qui dévale

de la colline.

 

Mouvement de l'eau.

Mouvement de vie.

 

J'ai pensé :

comment rejoindre ce mouvement ?

Pourquoi résister ?

 

Allez , emporte moi !

je coule, coule avec toi.

 

Au fond, c'est le grand calme,

pour l'instant.

 

Peut-être maintenant..

 

Pour toujours, on verra.

 

 

 

 

 

Seul l'arbre mort

baisse les bras.

Bras cassés, bras brisés.

L'hiver n'est rien.

Je tiens les bras levés

les branches au vent

et je ne sais même pas comment.

Et si c'est comme cela

jusqu'à la fin,

tant pis, tant mieux.

je ne baisse pas les bras.

(et quand ils baissent,

une voix inconnue souffle :

"Tiens bon, tiens bon")

Je ne ravale pas ma parole

qui pourrirai,

a besoin de s'envoler.

La raison, la logique

mène au gouffre.

Je ne baisse pas les bras.

Tu ne baisses pas les bras.

On conjugue nos cris.

Rien que pour aujourd'hui,

les pensées qui ne pensent plus,

l'amertume du regard

qui ne sert à rien,

tout cela est envolé.

Rien, Fatras dans la tête

inutile à jeter

dans le fossé.

Je marche revêtu

d'une lumière lavée

à l'eau de pluie

d'une nuit entière.

Cette lumière est 

un linge ou essuyer sa face

encore noircie d'angoisse.

Et aussi un bain

où plonger yeux fermés

et laisser la paix

prendre toute sa place.

Reconnaître,

toujours reconnaître.

Il y a une évidence

à reconnaître

qui est de l'ordre du 

miracle.

Devant un ciel,

Je vis, je vois.

Pulsation du sang.

Conscience d'un souffle.

Pluie ou soleil,

peu importe.

L’état d'âme

n'est pas l'âme.

Et l'âme vit

quand elle parle

et elle chante,

quand elle danse

et sourit.

la mort n'a pas d'âme.