Pour chaque feuille à peine née,

un rayon de lumière descend.

Arbre ou soleil, qui irradie ?

Tout vient à son heure.

La noirceur de l'arbre

était un leurre.

Même mort, il chantera encore.

Dos au mur,

le soleil ne me demande rien.

N'avoir que quelques branches

tremblantes d'hiver.

N'être que le frère de l'arbre frêle

au bord du canal.

Etre rempli de larmes

plus que de sève,

mais c'est pour hâter le jour

où le printemps

accorde à la nuit

la douceur qu'elle mérite.

Cette douceur honore le monde,

comme la main d'une mère 

sait ôter la fièvre.

Retourner au berceau d'avril

quand les mésanges disparaissent

dans la blancheur des fleurs.

Le drap a la fraîcheur

de la lumière qui baigne le berceau.

Je suis né en avril, entre tulipes et grésil,

et j'ai encore en pleine poitrine

le cri de délivrance de  l'arbre du canal.

Je n'ai que quelques branches

prêtes à fleurir

et seule la douceur apporte avec elle

ce que je cherche tant.

 

Parfois la mort

vient par autrui

sans qu'il le sache.

Mort sommeil

ou mort arrachement.

Mais le mur

contre lequel

on s'est heurté,

le mur sans failles

apparemment,

lisse et glacial,

soudain s'est levé.

L'autre n'a rien fait.

Il garde son mur

croyant être protégé.

Mais les murs ne protègent rien.

On s'y enferme seulement.

Mais pour celui qui s'est brisé

contre le mur,

pour celui qui est mort

de cet arrachement

ou effondrement,

le mur s'est levé.

cette mort l'a mené

à une vie plus haute,

une vie plus subtile,

plus délicate,

où l'on vit autrement.

Merci à ceux

qui derrière leurs murs

ne soupçonnent pas

cette vie si délicate

si étrange.

 

Le hêtre pourpre

11 (dernière partie)

Plus de nuit

Il n'y a plus de gris,

lumière pressentie.

La pluie d'automne

cache de l'or.

Mille histoires

se sont perdues

dans les remous

de la rivière.

Tant de vanité

parmi l'évidence

d'une rose dont

il ne restera

aucun atour !

Il n'y a plus de nuit,

là où le poignard

s'est enfoncé,

où le poison

est devenu un élixir,

et où le linceul

s'ouvre sur un océan !

La chanson finit bien

Dans le berceau blanc

un enfant a les yeux du ciel

et du vent frais à la fenêtre.

En plein midi,

un homme s'égare

dans la forêt.

La nuit des branches

a caché les orées !

Mais le soir venu,

au cœur de la clairière,

un feu est allumé.

A la douceur de ses flammes,

tous ceux qui étaient là

se sont embrassés.

Ainsi se finit

une chanson d'amour !

Leur ouvrage

Ils ont essayé,

ils essayent encore.

C'est le duvet

qui a le plus de poids,

c'est le vide

qui reçoit les échos,

c'est le nuage

qui prend toutes les formes.

Ils ne prétendent plus rien

que l'espace d'un ciel

où le vent joue son chemin.

Ils essayent toujours,

glissent entre

les doigts du temps,

jouent parmi

des statues creuses

où se meurt

un rêve d'enfant !

Savoir ne suffit pas

Il n'y a plus

qu'à revenir

au premier mot

qui ne peut se dire,

puisque c'est lui

qui contient sans peine

toutes les paroles.

Mais les paroles

s'envolent.

Il reste un mot ouvert

privé d'oiseaux fous,

et à l'intérieur

il n'y a plus

que du silence !

Enfin :

il était temps !

Le porteur

Porteur d'eau,

porteur de rêve,

donne une caresse

aux angles droits,

ouvre les murs

qui tiennent

les rivières en prison.

Un jour ou l'autre

montera l'étoile

du désir d'orient.

Si la page est obscure,

le livre est flamboyant !

Parmi les cris

est la perle

du grands fonds

qui discrète diffuse

le lait de sa douceur !

Aborigène

Un aveugle chante

avec sa guitare.

Sa voix dans le noir

est oiseau d'argent.

Aucune cage

ne peut le retenir.

Quelques notes,

un coup d'aile,

et voilà l'océan

qui reprend sa chanson.

Plus haut encore,

et c'est la terre rouge

où il est né

qui l'appelle :

“Plus de peur

pour mon enfant !”

Aurifère

Il a suffi

de l'alchimie

d'une nuit

pour que l'arbre

devienne de l'or.

Une autre nuit encore,

il ouvrira les yeux

sur un monde

sans questions.

Les nuages

auront emmené

les dernières heures

loin de l'arbre,

et il restera seul !

Tombé du ciel

Dahlia lotus rouge

aux pétales de sang,

tombé d'on ne sait

quel bouquet

sur le trottoir,

fleur encore

toute fraîche,

il n'y a pas

d'autre message

que tenir ce joyau

entre les mains

et le poser au bord

d'une fenêtre grise

en s'enfuyant !

 Tout est offert

Tout est offert,

ce sang qui court

dans l'arbre des veines,

et le regard par où

le monde approche

et la caresse de l'air

dans sa confiance bleue,

tout est offert,

se laisser faire,

même l'ombre

est un appel

d'une matrice

de lumière,

la rose de l'automne

ôte l'angoisse

sans donner son parfum,

et chaque grain de raisin

sur la treille

est une prière,

tout est offert !

Espace parallèle

Pour se rejoindre,

il y a un autre chemin

dans une forêt d'enfance

où dire est inutile.

Près des troncs

recouverts de lichens,

l'esprit est aussi vif

que l'eau claire

qui chante dans la bruyère.

Les pas s'ornent du silence

du sable rouge

et les pins cembro

au long cou

brossent avec calme

les derniers nuages dans le ciel !

Lorsqu'on a la même terre

pour se rejoindre,

il suffit d'un rêve pur

et de la lumière

que l'on aime !

Création d'une phrase

C'est en cet instant

dans la lumière

qui vient du Nord

avec le vent emmenant

la brume de l'aube

et où les arbres

entonnent le chant secret

de leurs robes enflammées,

qu'il se penche

vers son cahier,

et note une phrase

que personne n'a

encore prononcée !

Prise de refuge

Feuilles d'automne

éparses dans la rue

grise de pluie

sont un signal

des contrées blanches

où tout s'est endormi.

La vigne se recroqueville,

les arbres montrent

peu à peu leurs os sombres

qui craquent dans

le vent d'hiver !

On prend refuge

au son d'une sonate

sous une lampe

soleil d'intérieur,

laissant l'esprit

avec les nuages

dessiner des formes

qui disparaissent

à chaque seconde !

Coup d’œil

Il vient de penser :

“Et si c'était le monde

qui le regardait,

ces fumées blanches,

ces arbres qui changent

dans la patience d'automne,

ces vitres noires,

ces montagnes qui suivent

à l'horizon

le chemin du vent !”

Et en écho, il entend :

“Toi, où es-tu ?

Quel erreur y-a-t-il en toi ,

et quand s'apaisera-t-elle ?”

Tout devient si tranquille.

Il se laisse contempler

par les lueurs du ciel !!

Chaque feuille d'arbre

est devenue un œil !

Sans issue

L'impasse n'a pas

de murs.

On y entend

des chants d'oiseaux

qui confondent

l'aube et l'aurore.

Les sources jaillissent

et disparaissent,

mais sont

sans chemin.

On est seul

à comprendre

qu'on ne comprendra pas,

et que le vent

une fois de plus

effacera les mots

comme des traces de pas !

Traversée

                  Cette consolation

est sans remède,

elle est la porte,

la nuit sans fond

qui ne porte même plus

la trace d'une étoile.

Les mots sont du sable,

le sablier reste vide.

Cette consolation

ne s'écrit pas.

Elle est l'arbre abattu,

avec le mystère

d'un surgeon,

la maison éventrée

où un homme mystérieux

garde le feu à l'âtre

 Le hêtre pourpre, partie 10

Au guet

Le jour à peine

et les rêves

qui s'éveillent,

il n'a rien

entre les mains.

Les arbres s'éteignent

avant le brasier

de l'automne.

L'immeuble d'en face

contient mille dormeurs.

Il est seul

à voir ses fenêtres

comme les hublots

d'un paquebot-fantôme

dans la brume !

Au parc

Un coq noir

dans un sapin

pousse un cri.

Des canards

endormis

lèvent la tête.

Cris d'enfants

dans le parc,

intensément,

cris vivants !

Quelques vieux

sur un banc

annoncent

l'automne

au passant.

La rivière

emmène

des plumes légères

la lumière

s'apaise.

Les pensées ?

Nuages

dans l'étang !

Coïncidence

C'est ici qu'il

ne quittera plus

ce qu'il a rejoint.

Tout correspond

point par point.

Il est ce qu'il est,

dans le jour nu,

au dédale de la nuit,

à l'aube qui respire !

C'est ici qu'il

a rencontré

son seul secret,

qu'il n'y a plus

que vivre où

toute pierre se brise !

Le temps abandonné

C'est l'autre temps

qui vient,

sable d'étoiles,

or qu'on ne saisit pas.

Le cœur est

sur les lèvres,

et la douceur

donne au regard

des fontaines de lumière.

Ici, l'on peut naître.

L'enfant a l'assurance

de porter son rêve.

Les arbres ont un chemin,

les nuages des crinières

qui s'évadent des miroirs.

C'est l'autre temps

abandonné du temps,

qui toujours aurait dû être,

et vient chaque matin,

vagabond sur le seuil

des maisons endormies !

Douce tornade

Il n'y a en ce présent

que la pauvreté

et son ferment.

Tout est ouvert.

Par les portes

passe et repasse un parfum,

des chants lointains,

oiseaux qui n'ont plus besoin

de l'abri d'un rocher.

Les rideaux de velours

gisent dans la poussière.

Par la fenêtre

vient un paysage,

avec les nuages

en cavalcade.

Tout est arraché

et la maison respire.

Les veines de l'univers

parcourent ses murs

où s'échangent des sourires !

En retrait

Lorsque tout s'échappe,

quelqu'un qui part

et ne se retourne pas,

quelques feuilles sèches

sur le trottoir,

un dahlia soleil

bien trop lourd

qui penche vers la terre,

lorsque tout s'évapore,

en un instant,

une vie pétale de rose

entre les herbes,

grappe de raisin

avant l'hiver,

lorsque se taire

contient tout

ce que l'on a à dire,

et que seul un éclair

pourrait montrer

la croix où se tient l'être,

alors soudain le ciel s'avance

et demande une danse

à celle qui s'est tue !

Manque

Murmures qui se tiennent là,

mots qui ne se formulent pas

Seuls, avec le soir,

les nuages gardent un peu

trace de la lumière.

Sous la lampe

un espace s'est ouvert.

Il n'y a plus d'attente.

Le vide s'offre

comme une page blanche.

S'y dépose la vérité

avec la patience d'un enfant

au bord du sommeil,

rosée ou étoile filante

ne demeurent jamais !

Accepter l'inachevé d'un poème,

se taire, ne plus avoir peur du noir,

est-ce cela grandir ?

La lune sait

Une ligne d'arbres

à l'horizon,

commence la prière !

“Ce n'est pas assez !”

chantent leurs branches.

Des parents affolés

par le ciel qui va

plus haut que la cheminée,

courent mettent

à l'abri leurs enfants.

Mais une petite main

écarte le rideau

pour sourire à la lune

qui, certains soirs,

chuchote son secret :

“Toi aussi, tu es immense,

n'écoute pas les morts

qui prétendent savoir

qui tu es !”