Ainsi est ce mystère.

Le soir respire.

Ce n'est pas rien

d'être né sur terre.

Le rêve est un nuage

le nuage est un rêve.

Réel, irréel,

les frontières disparaissent.

Tout entier là avec un souffle

qui atteste du vivant.

Un peu d'air dont  on est conscient

et le ciel immense

Silence.

-Cache-cache-

C'est la lumière qui se cache

derrière les arbres.

Impossible de l'atteindre.

Elle révèle l'herbe

qui vient de naître.

Elle est tellement intense.

C'est comme si les paupières

ne servaient à rien.

On ne peut pas se cacher,

puisqu'au fond,

même dans la forêt

elle continue à appeler.

C'est son pouvoir à elle d'inviter.

Ébloui, on se laisse faire.

Les arbres frissonnent

sous l'écorce.

Une petite troupe de mésanges

cherchent les branches

les mieux exposées

pour ébouriffer leurs plumes.

On veut, comme elles,

que la lumière descende

et être traversé pour sentir

sa pulsation vivante

à l'intérieur.

 

L'ombre protège

la source.

N'aie pas peur

de cet ombre

au tréfonds

La source chante

à l'ombre

des mousses

et des roches.

C'est l'ombre humus,

l'ombre terreau.

Entre les maléfices

qui te nient

la source se fraye

un chemin.

Tu n'écoutes 

que le murmure

de la source.

Elle seule

te libère,

te rend,

après t'avoir désaltéré,

à ta vraie soif.

"Voyage au pays où l'on n'arrive jamais"

Gouache sur papier kraft, plié à la japonaise

Quand tout se tait,

Quand tu ne t'attaches plus

et que le vide respire,

Quand toutes ces images

avec l'amour

qui aurait su

qui aurait pu,

ont disparu,

Quand le rêve

d'une connivence

parfaite avec un être

s'est dissipé,

Quand les pensées

ne troublent plus

l'espace qui s'ouvre

et qui est un repos,

Les yeux se taisent.

On est offrande.

pour rien.

 

Silent song

 

L'oiseau au cou coupé :

ne lui reste plus que le coeur.

 

Debout l'harassé.

On te marchera plus jamais

sur le paillasson.

Debout, tu te relèves.

Tu n'as pas vocation

à être cloué.

Décloue ton bec.

Décloue ta vie,

relève ton cri .

Debout l'ensommeillé,

debout l'ensorcelé.

Ouvre les yeux

même si on veut

te les fermer.

Vois clair en toi.

C'est pour ceux

qui viendront après toi.

Ils ont le droit

de ne pas porter

sans fin la malédiction,

ce paquet de fils emmêlés

qu'on se refile sans y penser

et qui attend 

d'être dénoué.

Huile. 2020

 

C'est une simple matinée d'hiver

où le soleil se pose

sur les choses ordinaires

et les transforme en carrés de lumière.

Les objets disparaissent presque

comme emportés

par une inondation de blancheur.

Les bras d'un fauteuil se sont ouverts.

On s'y repose et respire.

La trêve est douce,

aussi douce que la lumière

qui caresse les livres.

Inutile d'en ouvrir les pages.

A cette heure, elle seraient

aussi blanches que la neige

qui s'annonce peut-être

Besoin de repos.

 

Attendre, guetter

un signe.

Larmes, alarme,

correspondre

à un grand désir

Se présenter,

le seul agir

pour se laisser

transformer

et grandir,

Tourner vers,

outre vide,

Etre nourri

sans comprendre

Etre réparé,

restauré,

Ne plus revenir

au pays des oppresseurs,

le chemin est long,

le chemin est bon.

 

Sur un fil,

les corbeaux restent là.

Attachés à leur fil,

ils n'ont pourtant

qu'à ouvrir les ailes.

Le vent est là

mais ils attendent

on ne sait quoi.

Ce fil, on le connait bien,

ce fil à la patte,

Il est sûr 

qu'on le connaît.

Et l'inconnu

est si vaste.

Soudain, plus

de corbeaux sur le fil.

Peut-être va-t-on

ouvrir les yeux

et s'envoler ?

 

La vie minuscule,

la vie qu'on ne voit pas,

tout ce qui n'aura pas d'histoire

ou si peu,

tout ce qui est 

réduit en poudre,

que disperse le vent,

et pourtant,

la vie obstinée,

la vie vaille que vaille

coûte que coûte

dans son manteau de silence

et de feu qui couve,

c'est elle qui vient au bord du chemin,

 porte sur son épaule

une aube où la fenêtre

reste ouverte.

Venir avec deux mains vides,

une tête qui résonne

et perd ses mots,

un cœur grillagé

par l'angoisse.

Venir goûter le souffle

et l'espace du vivant.

Car on n'est pas moins homme

d'être ce que l'on est,

sans tricher,

avec son vacillement

et ses questions en vrille.

Venir à la vie incertaine,

celle qui chuchote,

celle qui pleure aussi.

Venir à la vie.

Avancer jusqu'à sa robe

ou son alcôve.

Tomber en tendresse,

ne plus se relever de force

mais d'oiseaux,

tourné vers ce qui est,

dans l'oubli de ce qui n'est pas.

 

Le vieux marin.

Huile sur papier calque

 

Immobile

Seconde

que mesures-tu ?

Seconde

après seconde,

vers où ?

Immobile,

la porte s'ouvre,

l'escalier est descendu,

un visage est rencontré !

Immobile,

les arbres en forêt

se déplacent,

le ciel avance,

le soleil suit.

Immobile,

demeurer.

 

Les perles de pluie

sur les branches du bouleau

se sont mises à briller.

 

Le soleil vient

et rien ne manque 

à l'arbre malgré  l'hiver.

 

 

Tout dit,

le jasmin d'hiver

a tout dit,

le soleil d'hiver

a tout dit,

le rouge, l'orange

a dit encore, 

encore.

Et toute la vie

a dit

avec le ciel qui a dit

et on dit

au départ

au milieu

et à la fin.

Tout dit,

tout continue

à dire,

l'univers a tout dit

et dit encore

et chaque jour

des nouveaux dits.

La vie dit,

la vie crie victoire.

 

Mille formes pour l'eau, 

glace ou torrent,

brume ou  brouillard.

Et toujours l'eau

revient à la mer.

Et repart

sans crier gare

par le prochain train

de nuages,

dans un cycle incessant.

Et la planète tourne,

et la vie aussi

qui comme un fleuve

nous emporte,

jusqu'au jour

où l'on touche

le fond,

et l'on regarde en paix

la danse sans fin des jours,

et le cœur détaché

peut remercier

pour tout.

 

Sois paisible,

non déchiré

et ne déchire rien.

Amoureux seulement,

passeur

et sans peur.

Ce qui se lève

ne disparaîtra pas.

Tu ne te mens plus,

tu ne te trompe plus.

Tu n'es plus

une mort pour toi-même.

Tu as traversé

et de l'autre rive,

tu ne te vois plus.

C'est fini.

 

Sans la lumière

que serait-on ?

On ne serait rien

comme on ne sait

rien d'elle.

Elle vient du soleil.

Et le soleil vient d'où ?

Lumière, lumière,

même l'obscur

n'est que par toi.

Même la nuit

est ton absence

graduelle.

Etoiles, étoiles

jamais ne s'éteignent.

La lumière déborde

le noir de toutes parts.

 

Le givre ne se dépose pas

que sur les feuilles.

Il se dépose sur les rêves.

Il se dépose sur les cœurs,

un givre de flamme

de douceur,

un givre blanc

comme une page

nouvelle

un givre

d'être humain

à être humain

en étreinte de soleil.

 

Comment ce qui était présent

devient lointain ?

Rester là dans

la béance, immobile.

Apprivoiser la perte.

Goûter, sans rien posséder,

la simplicité

qui vient à la conscience.

Respirer comme

pour poser une caresse

au visible.

Peut-être y-a-t-il

encore une attache

dans un angle mort ?

Elle se révélera

au moment voulu

pour apprendre

à ne rien garder,

les mains ouvertes

aux envols.

Accepter le flot

et le courant

dans l'évidence du mourir.

 

Un homme se repose au soleil.

Avec son chapeau,

ses pensées

ne s'envoleront pas.

Cela évitera

la contamination.

Les pensées resteront

dans son chapeau.

On ne sait jamais.

Les pensées noires

sont virulentes

par les temps qui courent.

Et quand il y a

un beau soleil

mieux vaut garder

ses pensées pour soi.

 

 Le soleil est réel,

plus réel

qu'une seule pensée.

Enfoncée

dans la terre,

nuit d'humus,

l'étoile germe.

Les corps 

seront bercés

par le soleil.

Envahissement progressif.

Planté en terre,

aimé par elle,

le repos a un parfum.

Plus d'obscur.

L'effroi est percée

d'une étoile.

Par la fenêtre,

ce n'est pas une aube

mais une voix

qui berce l'enfant intérieur.

Pas après pas,

avec les cailloux blancs du oui,

sortir du labyrinthe.

Et se retrouver océan

qui chante avec le vent.

 

Se faire capacité.

Quel est cet or

qui vient du vide ?

Le cœur hors de l'eau,

hors du plomb

qui se digère

tout au fond,

on reste vide,

vide même du vide

dont on ne sait rien.

l'or vient,

un or qui ne vaut rien,

ou une once

de paix

que personne

ne peut dérober.