"Ouvertures"

3 monotypes

Il suffit parfois

d'une porte et de fleurs.

Il n'y a qu'un pas à faire,

même petit.

Pas besoin de sonner.

On sait qu'on est accueilli.

On se reconnait.

C'est le plus important.

Chacun est l'hôte

de l'autre.

Viens dans mon auberge.

Ton cœur meurtri

se joindra au mien.

Comme des petits papillons

qui ne connaîtront jamais l'été

des fleurs de marronnier

gisent sur le trottoir.

Elles ont été.

Je suis encore.

Avant que l'on inscrive

sur du bois,

ici-gît un passant,

je suis présent

aimant ces fleurs

de rien

pour rien.

Deux monotypes

Pollen et deux monotypes

J'ai descendu l'escalier

et l'ayant aperçue

sous le ciel gris

je me suis dit :

"D'où est-elle venue ?"

Hier, je n'avais rien vu.

Et aujourd'hui

une étoile mauve

est apparue.

D'où est-elle venue ?

D'où suis-je venu ?

Je ne saurais pas répondre.

Mais puisque je suis apparu

je veux ouvrir

mes pétales d'étoile.

La crête principale de l'Himalaya

vue des hauts plateaux du Tibet

peinture à l huile

"Dureté et rigidité

sont compagnons de la mort

Fragilité et souplesse

sont compagnons de la vie"

Lao Tseu

Je m'enroule comme

la glycine

et je m'éloigne

comme la brume.

Il n'y a aucune raison

de me durcir.

Je suis déjà endormi

à l'abandon

dans un grand lit blanc.

J'ai lâché du vent

et cela n'a fait aucun bruit.

Quel visage s'est penché vers moi ?

Il n'y avait rien

et la digue ne retenait rien.

Accepter et devenir vivant.

Au bon endroit,

la graine.

Et le vent aussi

qui l'emportera.

J'y suis aussi,

même déchiré

où bat encore

le pouls de la nuit.

Au bon endroit,

j'attends

d'être reprisé.

Retrouvé.

Accueilli.

« Pour arriver au cœur de la rose, 

nous n’avons qu’à prendre le chemin de la rose,

aller à elle selon sa voie. 

S’approcher avec une telle absence de soi, 

avec une telle légèreté, sans troubler sa proximité, 

entrer à pas de parfum dans l’eau de son parfum.»

Hélène Cixous

Les larmes

gravure pointe sèche

Silence de la clématite.

Silence des mots.

Rien ne vient.

Je n'ai pas peur

que rien ne vienne.

Pendant que j'écris

je suis avec elle.

Sa lumière est aussi

la mienne.

Clématite, je t'aime.

Je ne te désire pas.

Il y a plus de bonheur

à aimer qu'à désirer.

Vieille chapelle de montagne 

près de Vallouise (Hautes-Alpes)

linogravure

Un homme aveugle

de naissance

à qui on rendrait la vue

ne verrait que de la lumière,

puis commencerait

à apercevoir peu à peu

des objets séparés.

Et pour cet escholtzia,

j'ai fait le trajet inverse.

Il n'y a pas de lassitude.

les fleurs s'ouvrent

sur un autre espace.

il est alors

impossible

qu'elles fanent.

Elles montrent

ce qui est appelé

à se poursuivre,

intérieurement.

Toujours en mouvement vers,

"Tournesolverisées",

les fleurs aussi

cheminent,

même près

des cheminées

qui toussent

leurs fumées.

Je suis né,

j'ai cheminé.

je cheminerai

Ici, je ne peux pas

demeurer.

Peinture à huile sur carton

(d'après un autoportrait de Joshua Reynolds, 1723-1792)

Sous-bois ensoleillé

gravure pointe sèche

d'après une photo de Christine Saint-Geours

que je remercie

A l'ombre d'un géant

les tulipes sont

tranquilles et lumineuses.

Elles n'ont pas besoin

d'être grandes

ni d'être  vues de loin.

Je n'ai pas besoin d'être grand,

seulement d'être moi-même,

de me regarder

comme une tulipe

douce et tranquille

à l'ombre d'un géant.

Aurait-elle peur

d'être oubliée 

cette porte à la poignée

peinte en jaune ?

Je ne sais pas.

Je ne sais pas

non plus

ce qu'il y a

derrière la porte.

Certains affirment

que nous vivons

le temps de la

cinquantième porte.

Seule la douceur

avec soi-même

permet de la franchir.

Bords de Loire, près de Bourbon-Lancy

peinture à l'huile,

d'après une photo

Fleurs de pommier

ou de cognassier,

peu importe,

Je vous salue

avec le merle,

seul chanteur

des rues désertées.

Je vous salue.

Personne ne posera

la main sur vous.

Personne ne ternira

votre éclat.

Les mots blancs

restent gris.

J'aime toujours

souffler sur le pissenlit

en graines.

Des chercheurs ont découvert

qu'au-dessus de chaque graine

se formait un vortex

qui permet à celle-ci de profiter 

de courants ascendants

pour être emportée sur

de plus grandes distances.

J'aimerais qu'il se forme

un vortex au dessus de ma tête

pour que je respire

avec la légèreté d'un enfant.

Sous l'arbre de Judée

j'ai vu le soleil qui riait

et même s'il ne faut pas jurer

je jure que c'est vrai.

Et je serai bien resté

pour rire avec lui.

mais j'ai eu une autre idée

et je l'ai laissé

rire avec le soleil.

Imploration

peinture à l'huile

(d'après un tableau de maître inconnu)

Quelques pétales

rassemblées par le vent

sur un trottoir

vont disparaître.

Et l'arbre reste

oublié du regard.

Il n'en est pas

moins vivant.

Je chante pour lui

et tous ceux

qui continueront

à le voir.

Vosges enneigées (près de Belmont)

peinture à l'huile

Chaque arbre a

un éclat particulier.

Le hêtre pourpre

a un éclat qui est

presque un éclair.

Je me suis arrêté net

devant lui.

Coup de tonnerre.

Incandescence.

Le hêtre pourpre vit

d'une vie brûlante.

Les arbustes se courbent

forment une arche naturelle.

Le vert des feuilles

est encore printanier.

Je vais sortir

dans la lumière

d'une rue vide.

Ne sort-on pas

toujours

vers la lumière ?

Le hêtre tortillard

n'a pas de plan.

Il ne gère

ni n'assure rien.

Le hêtre tortillard

a été une graine

et finira au feu.

Je ne démélerai pas

ses branches

et comme lui,

je fais confiance.

Portrait de Lilian Silburn

A mes pieds

dans la ruelle

sombre

une violette.

C'était elle

et pas une autre,

une violette

plus que violette,

un condensé de vie

d'un centimètre.

Mais d'où venait

le bleu sur ses pétales ?

J'ai tiré un vieux volet

dans la rue

du Haut-de-Chèvre,

Et derrière

un petit nuage dormait.

Et j'ai vu en lui

toute l'espérance

du jour d'après.

Jésus d'après Memling

peinture à l'huile

le tableau de Memling

Il neige près des cerisiers.

Une brise légère suffit.

Où vont se poser

les pétales blancs ?

J'aimerais qu'il neige

plus fort encore

pour que le monceau

d'inutile soit enseveli.

Mais le monde est monde

et il n'est pas vrai,

tant que la seule chose

qui compte

ne compte pas

encore assez.

Dans une déchirure (un texte de 2012)

Si on lui demandait ce qui l'habite intérieurement, il y aurait une litanie de voix humaines qui se rassemblent et cherchent un passage dans la mer du ciel. 
Rien d'autre que des voix ! Voix souvent qui ne comprennent pas, voix perdues sans appui et dont il est le compagnon, voix qui se délivrent de l'effondrement, ruines et cendres auprès de l'unique fleur qui joue avec la lumière !
Voix passées au crible de l'angoisse qui cherchent des visages où reconnaître leur nom d'homme et vont brisées seulement, crécelle au cœur, dont on s'écarte invisiblement !
Il est avec ses voix,  si proche d'une naissance lorsque l'élan de l'enfant est accueilli d'un simple sourire radieux et que profondément le fil se renoue entre les vivants et les morts !
Tout se pardonne alors dans un cercle qui se referme.
Le vent a emporté les dernières lettres d'un pourquoi sans réponse !
Ne reste plus que noblesse des feuillages naissants de la colline.
Il pose sa tête doucement sur l'épaule d'un monde où il fait bon !
Il écrit ces quelques mots avec son dénuement.
Il écrit humain comme on goûte du pain et boit un verre
d'eau fraîche au sortir d'une fièvre, habité de silence,
dans une déchirure où l'on respire enfin !

Il veille

un avec l'arbre.

Rien ne l’embarrasse.

Silencieux

avec le silence

parmi les humains

qui pensent,

il est un 

avec l'air pur retrouvé

de la ville immobile.

Et quand il roucoule

il suit des yeux

l'espace où ses ailes

l'emmènent

Arbres du parc de l'Asnée

(d'après une photo prise en automne)

Peinture à l'huile sur carton

Ignorée, méprisée,

arrachée,

la fleur du pissenlit.

Je l'ai regardée.

Je me suis arrêté.

Je n'étais pas pressé.

On dirait un dahlia.

On dirait un soleil

et même un parasol.

Tout est là

à mes pieds,

de l'or, des émeraudes, des rubis.

Je prendrai soin de ma vie.

Sur la place Aimé Morot

jaune, vraiment jaune

en extase est le pavot.

Il vient de naître.

Une trace est encore

sur ses pétales.

Naître, toujours naïtre.

On nait 

pavot,

mais on ne nait pas

homme.

Je ne veux pas

m'arrêter

en chemin.