"Qui voit vraiment ?

Fusain

 

Un glaive de feu rose

traverse le ciel.

Es-tu là ?

Que vois-tu 

quand tu descends ton escalier?

Les pensées vont et viennent.

Le glaive coupe tout cela.

Seul le cœur voit.

Dans la cour de récréation,

on criait si fort :

"Tu ne m'attraperas pas !"

Je ris avec toi des pensées

qui veulent nous attraper.

Elles ne nous trouveront plus.

On est en soi comme un enfant

sans fièvre qui renaît.

On est en soi, au point

où tout se tait.

L'aube rose vit

d'une autre lumière.

On ne sait plus rien faire.

Le ciel est un feu,

le ciel est un éclair.

Voilà ce que l'on est.

 

Par à-coups

cela s'enfonce,

lentement.

Cela se disloque,

monde en loques

Mais cela

se relèvera,

un peu plus d'au-delà,

un peu  plus d'écoute,

un peu plus de gens

sans prétention,

de gens profonds

qui ne prêtent plus

attention

à la bête tapie

en chacun.

 

Les pigeons picorent les graviers.

Les graviers ont un goût amer.

On dit que les morts se reposent.

dans les cimetières.

Mais les morts ne sont plus là.

La guerre ne tue pas

que les corps.

Elle tue des caresses

des petites flammes

des mains chaudes

qui se serrent.

Les vivants parfois 

sont des morts.

On le voit

dans leur regard

éteint où l'on s'enfonce

comme dans un trou noir.

La vie quitte

ceux qui tuent.

Les tués sont vivants

pour toujours

dans le cœur

de ceux qui les aiment.

 

Démuni,

être ainsi,

ouvert

au ciel,

même

gris.

Au loin,

les armes,

le sang.

Ici, la vie

à nue,

dépourvue,

La vie

à genoux

qui supplie

les murailles

de l'homme.

 

Quelques crocus

éclatants

suffisent à dire

sans trop de mots

la folie de l'homme.

"L'homme au cigare"

Gouache.

Merci à Yann

 

 

Donner de la place.

Qui ne quitterait le filet,

l'entortillement,

les reflets que le vent

peut effacer.

Se disposer

S'éloigner du flux,

comme pour mieux voir

une cascade de mots

qui se forme on ne sait où.

Avoir toujours en mémoire

le croassement sec du corbeau

sur sa branche qui fait sortir

 l'homme tout tremblant 

du manège fou

de ses pensées intérieures.

Quoi ? Quoi ? Quoi ?

a dit le corbeau

Mais tu es où ?

aurait pu répondre le hibou.

On n'était pas là.

On était ailleurs

où il n'y a rien

que des nœuds.

 

Lorsqu'il n'est plus rien resté,
c'était un ciel plein d'étoiles,

libre de tout lien,

avec partout
des maisons écroulées,

et nulle trace de morts,

seulement des fleurs
qui poussent sans effort
parmi les ruines,

et des nomades
qui vont plus loin,

avec dans le regard
la lumière de l'enfant,

qui en son royaume
n'a besoin de rien !

 

Volontiers je m'approcherai de l'Amour,
si de l'intérieur je pouvais l'atteindre,
Mais nul ne saurait chanter ceci avec moi,
qui se mêle beaucoup aux créatures.

L'amour nu qui n'épargne rien
dans son trépas sauvage,
séparé de tout accident
retrouve sa pureté essentielle.

Dans le pur abandon de l'amour,
nul bien crée ne subsiste :
amour dépouille de toute forme
ceux qu'il accueille dans sa simplicité.

Libres de tout mode,
étrangers à toute image :
telle vie mènent ici-bas
les pauvres d'esprit.

Ce n'est point tout de s'exiler,
de mendier son pain et le reste :
les pauvres d'esprit doivent être sans idées
dans la vaste simplicité,

qui n'a ni fin ni commencement,
ni forme, ni mode, ni raison, ni sens,
ni opinion, ni pensée, ni intention, ni science :
qui est sans orbe et sans limite.

Cette simplicité déserte et sauvage
qu'habitent dans l'unité les pauvres d'esprit :
ils n'y trouvent rien, sinon le silence libre
qui répond toujours à l'Eternité.

Ceci est dit en un court poème,
mais le chemin est long, je le sais bien,
et mainte souffrance endure
qui le veut parcourir entièrement.

Hadewijch d'Anvers

                                                  Peinture, peintre inconnu

 

Vache solitaire,

nul ne voit ton regard,

toi qui sait regarder

l'intrus dans ta prairie.

S'il y a quelqu'un de trop,

c'est bien le promeneur.

Entre tes deux gardiens,

des frênes encore jeunes,

tu clôtures l'entrée

de ton paysage.

Cette tache blanche

le long de ton museau

est ton innocence.

Celui qui passe par là

s'agite beaucoup trop.

Toi, tu ne cherches pas

le mystère d'être.

Tu es le mystère,

ruminant calmement

le brouillard de l'hiver.

 

En chacun plus grand que lui,

espérance, sans espoir.

Le monde assombri

rend la lumière

si intense.

L'hiver finit.

Les canons

commencent.

Ne pas perdre confiance,

saut dans l'inconnu.

L'invincible

petite espérance.

Surabondance

invisible

qui perce

la nuit,

la nuit du regard aveugle.

 

On parle tout seul.

On parle aux arbres,

On parle au givre.

On parle aux rochers

et aux cieux.

On parle à un ami

de chair et d'os.

On parle brisé

et on se relève.

On parle à nu.

On parle à vif

avec ses ténèbres.

On parle à feu

On parle à sang

On parle blessé

On parle blessant.

On parle mer

pour qu'elle emporte

pour qu'elle donne

sa caresse.

On parle nuit

pour que le jour se lève.

On ne fuit pas,

On ne fuit plus.

On regarde en face

toute sa parole.

 

"Pélerinage"

Gouache sur papier kraft, plié à la japonaise

Dès que tu avances sur le chemin, le chemin apparaît.

 

Djalâl ad-Dîn Rûmi

 

Entre deux averses

grandissent

les promesses.

Fleurs de rien

et du cosmos.

Personne

ne s'étonne

et les armes

tonnent.

Tristesse.

Boire un peu

de leur joie,

couleurs,

calice

où les cœurs

se rénovent.

 

Entre les branches

une fauvette à tête noire

se pose un instant

et repart aussitôt.

C'est une étincelle.

Elle n'a pas de chemin.

Elle papillonne

au soleil couchant.

Elle n'a besoin de rien.

Elle mange ce qu'elle trouve,

boit les gouttes de l'arbre

perlée d'une averse.

Elle vit.

Vit-on ?

 

Dépouillement.

L'arbre dépouillé,

tout entier

veille

dans le maintenant.

Rien d'autre.

Dressé, donné,

abandonné

à ce qui est.

Etre de l'arbre.

Etre tout court,

sans hiver, sans printemps.

Il en est de même

pour tout être,

sans oripeaux,

paumes ouvertes,

livré à la vie.

 

Que regarde-t-il

ce nuage illuminé,

ce visage d'eau

qui se tourne

vers l'orée du ciel ?

Il n'y a rien,

la paix seulement

qui se glisse

dans le lit de la terre

et la nudité de l'arbre.

Et si en toi

cette paix gagne,

elle n'écrase rien,

enveloppe tes ombres

de son châle clair

comme vont les nuages,

qui toujours meurent

sans qu'on s'en aperçoive.

 

Je suis coulé.

Au fond silence

Peuple éteint.

Nuit étoilée

en place et qui s'étend.

Tombé en tombe

relevé d'une seule

respiration.

Personne ne sait

puisqu'en deçà

de tout langage.

Silence d'eau

Silence larmes

où l'on est

l'enfant bordé

et qui a vu

dans le regard de sa mère

la source intarissable.

 

Un petit saut en arrière,

cinquante ou soixante ans.

Le village maintenant

est presque désert.

Les devantures bientôt

deviendront objet

d'archéologie.

Partout des traces.

Des traces d'être

qui ont été

et ne sont plus.

Et la conscience

de tout cela

comme un soleil

oublié.

 

Cette lumière soudaine

juste au pied

de la maison,

pourquoi ?

C'est comme si le ciel

sortait de son bain

dans une nudité

éblouissante

 

Venue du soir

A peine des reflets

et les cheveux de l'eau,

ondulations

vie

et le vent

à l'encoignure

d'une fenêtre

qui hurle,

retrouver

les draps 

du sommeil,

oublier le corps

et sa cisaille

tourner une page,

du blanc....

 Ramures dans le grand vent

quel chant laissez-vous échapper ?

Qu'est-ce qui ainsi est emporté au loin, 

plus loin que les nœuds humains ?

Grands vents, faites la place maintenant

pour les germes du printemps qui vient ?

 

Quand l'intérieur

est comme l'extérieur,

ce n'est plus déchiré.

On est pris

dans le frémissement

des bourgeons.

On pressent

le mystère des écorces.

Heureuse la douceur

qui est le pont

entre deux mondes.

Heureuse la clarté

et la paix 

qu'on ne conquiert pas

soi-même.

 

Mâ Ananda Mayi

Fusain

 

Effraction de lumière.

Sauter par dessus la rivière.

Aller à cette source

dont le soleil

n'est même pas un point.

Tout s'y fera, là.

 

Où va-t-on ?

Bonne question.

Belles apparences.

Le monde flambe.

Bruits de bottes.

Bourses folles.

Les signes sont là.

Les aveugles s'entrechoquent.

Se retirer un moment

du tourbillon

qui était là avant,

qui sera là après.

Où vas-tu ?

Que choisis-tu ?

Pas cela.