Je reste fasciné

devant les plis d'argent

de la rivière.

Les plis la rendent

encore plus vivante.

J'aimerai poser la joue

sur la peau de la rivière.

et m'endormir

dans son grand silence d'eau.

Ce sommeil serait si profond

que j'émergerais de l'eau

avec d'autres yeux

et un autre cœur.

Mon enfant apaisé

tu te courbes

avec les peupliers.

le sens des nuages

t'importe plus

que le sens des hommes.

Tu ne portes pas

de vêtement blanc,

faux-semblant

du cœur en berne.

Ton cœur est l'allié

du grand jour qui vient

où plus rien ne sera caché.

Le voile est ôté.

La pluie nocturne

a laissé son parfum

sous les feuillages.

La conscience est claire,

les pensées délavées

n'ont plus de force.

J'inspire la terre

encore mouillée.

J'inspire une liberté neuve

dans l'humus de ma propre nuit.

Au bord de la rivière

un arbre dans toute sa grâce danse.

Il se couvre d'une lumière

qui est plus

que celle du soleil.

Avec la symphonie du ciel

du vent, de l'eau et des roseaux

il est en harmonie.

Et je voudrais être seul ?

Je ne serais pas tissé

moi non plus

des éléments de l'univers,

du sourire d'une inconnue,

d'une musique douce

au creux de mon oreille ?

C'est de là que j'accueille,

que je respire.

C'est de là que j'écoute,

essaye d'écouter,

ce qui est en moi

bafoué parfois.

Mais pourquoi ?

tout est là,

tout est à demeure.

Les choses sont lourdes

les meubles de famille

ont des portes qui grincent.

C'est le cri de ceux qui les portent

les supportent pour ranger des verres

qui ne servent qu'une fois l'an.

J'aime les nomades.

Ils se nourrissent de nuages.

Ils dilatent leur cœur

de chevauchées sans fin

et brûlent les meubles

qui ne servent à rien.

Les choses sont lourdes.

Elles vont pourrir un jour.

Le cœur des nomades

ne sent pas le renfermé.

Au bord de la Meurthe,

un arbre a toute son histoire

inscrite dans son tronc,

(une graine a donné

ce géant à l'écorce torturé),

toute une  histoire

avec ces coups du sort,

ces frimas, ces coups de canifs

ces griffures et la brûlure du soleil.

Mais il rayonne,

devenu ce qu'il devait être

empli d'une force paisible

Qui saura

si le corbeau

au plus haut

de son pylône

s'est posé là

sans intention ?

Je ne me poserai jamais

là où il se trouve.

Je ne saurai pas

ce qu'il ressent.

Mais qui sait

où je me trouve ?

Qui comprend

ce que je ressens,

vraiment ?

Ce qui doit venir

peut être simple.

Les plis se déplissent.

L'eau retourne à l'eau

et le vent au ciel

où ce qui passe

maintenant s'absente.

Et je laisse les choses

aller aux choses.

Je me déplisse

comme un enfant

au lit de l'être.

J'effleurerai 

un peu du pied

le nuage.

ma semelle

sera peut-être

de vent.

Je ne serai plus

ce corps

pesant.

Je passerai

libre des regards

rivés au temps.

"Bénis soient les regards assez tendres, assez fous, assez vrais

pour me donner le cœur de m'espérer encore, de m'attendre à quelqu'un 

d'autre en moi. Les vrais, les seuls regards d'amour sont ceux qui nous espèrent

qui nous envisagent au lieu de nous dévisager."

Paul Baudiquey

Je m'envisage mieux

et si tu me scrutes

tu ne pourras rien saisir.

ton regard de confiance

ton regard de paix

me fait du bien.

Je n'ai pas honte

d'en avoir besoin.

Car ce regard me permet

à mon tour

d'"envisager".

Et s'envisageant

les uns les autres

nos ailes 

se mettent à pousser.

L' ange, le souffle,

ce qui relie

ce qui allège

sans légèreté

ensommeillée,

comme une obstination

à lever la tête,

avec ce désir

de plus ample

respiration,

je m'y confie.

Il y a un arbre

et son énorme excroissance,

une tumeur.

Il y a l'être humain

et une énorme excroissance,

une tumeur

qui l'empêche d'être.

Quelque chose de faux

quelque chose d'illusoire,

complètement

Le tonnerre n'a pas tonné

aux étangs de Tonnoy.

J'ai regardé le ciel

en bas et l'eau en haut.

Je n'ai rien vu.

Peut-être 

un peu de repos.

Le corps en douleur,

mon cœur

n'a pas d'autre mot.

Araignée du matin

chagrin,

araignée du soir

espoir.

le chagrin passera

l'espoir sera

sans attente.

Entre le matin

et le soir,

entre la nuit

et le jour,

un fil se tend.

Je marche funambule

et garde la paix.

La lumière partout,

la lumière.

Des flots

et des flaques,

des feux et des flamboiements

de lumière,

et je marche

entre ombre

et lumière.

Si tout passe,

il faudra bien

que je m'efface

avec toutes mes histoires

dans la lumière

qui efface tout.

Vie transitoire

gravure pointe sèche

Au souffle de l'ange,

je lève

ma vieille terre

sèche et crevassée.

Je ne la quitte pas.

J'en prends un peu

dans ma main

que je ne garde pas

fermée

Que peut-il naître

de ces quelques grains

de poussière,

si l'ange ne souffle pas

dans sa clarinette céleste ?

Oh ! ce que cette dernière peut

déchirer mon cœur

qui exprime un cri

qu'il ne comprend pas,

mon cœur prêt

à rejoindre d'autres cœurs

quand le jour viendra.

On ne s'est pas rencontré.

Où se rencontrera-t-on,

maintenant que tu 

n'es plus [vraiment] là ?

Où es-tu d'ailleurs ?

Je te parle autrement.

Et avec mes mots

je te rencontre peut-être.

Je t'emmène sur un chemin de forêt.

Je calme la folie dans ta tête.

Je te parle du silence

et tu me dis d'un air malicieux :

"Tais-toi !"

Je t'emmène dans une clairière.

Je t'aide à t'allonger

dans les hautes herbes.

Je caresse les cheveux

qu'il te reste.

Et nous fermons les yeux.

Ton cauchemar n'est plus là.

Tu t'es endormi.

Août 2019

L'amitié entre deux arbres,

tu y crois, toi ?

l'amitié, la moitié,

ce n'est pas la pitié.

Leurs branches se touchent.

Leurs racines aussi.

Mais ils sont libres

de la terre au ciel.

Peut-être avant

de se reconnaître,

beaucoup d'hivers

sont passés.

Peut-être

ce que tu as cru

n'était pas vrai ?

Est-ce qu'un arbre

a besoin d'un ami ?

Un peu de vent,

quelques oiseaux,

cela suffit.

Je suis sûr que non.

Il a besoin d'être rejoint

Il a besoin d'ouvrir les branches.

Il a besoin d'un signe

sur son tronc.

Douce forêt refuge,

Douce lumière entre les feuilles,

et à travers elles,

Doux  zéphyr

entre les branches

qui accueillent,

chantent,

soulagent la peine,

Douce forêt

amie sans traîtrise,

 amante sans mensonge,

Vivante jusqu'au bout des saisons,

Doux cimetière

des feuilles mortes

qui donnent la vie,

Douce forêt

refuge sans murs

mère des âmes

au chemin sablonneux

je t'aime.

"La vie profonde échappe à la réflexion du miroir ; elle ne peut se connaître que dans un autre et pour lui. Quand vous vous oubliez parce que vous êtes devant un paysage qui vous ravit, ou devant une œuvre d’art qui vous coupe le souffle, ou devant une pensée qui vous illumine, ou devant un sourire d’enfant qui vous émeut, vous sentez bien que vous existez, et c’est même à ces moments-là que votre existence prend tout son relief, mais vous le sentez d’autant plus fort que justement l’événement vous détourne de vous-même. C’est parce que vous ne vous regardez pas que vous vous voyez réellement et spirituellement, en regardant l’autre et en vous perdant en lui. C’est cela le miracle de la connaissance authentique. Dans le mouvement de libération où nous sortons de nous-mêmes, où nous sommes suspendus à un autre, nous éprouvons toute la valeur et toute la puissance de notre existence…

                             Dans ce regard vers l’autre, nous naissons à nous-mêmes.

                                                                M. Zundel

Tu t'endors,

je m'endors.

Seule la mémoire

me fait penser

que demain

je me réveillerai.

Le chemin continue.

Connaître vraiment

c'est naître.

Doux chemin de la forêt

emmène les pas

de celui qui ne reviendra pas

vers la paix et la lumière des futaies.

Le seul réel

qui devient le Réel

en sa splendeur,

la seule lumière

qui devient Lumière,

je ne les vois pas.

Et  pourtant

je vois sans voir,

je dis sans dire,

mon cœur donné

et qu'ils emportent.

Portrait de Maurice Zundel

crayon de papier HB et 2B

"La vraie vie, la vie éternelle, ici, maintenant, la véritable communion entre les hommes, c'est l'échange de l'infini, ici, maintenant. Le vrai visage demeure, c'est ce Ciel intérieur, ici, maintenant. Et quand nous avons le privilège si rare de rencontrer un visage humain parfaitement lumineux, parfaitement ouvert, dépouillé de lui-même, nous l'accueillons justement par ce centre intérieur, par ce centre unique, par ce point où l'espace et le temps se condensent en une Présence infinie"    Maurice Zundel

Monotypes caniculaires II

L'ombre de la glycine

danse derrière la fenêtre

et la couleur de l'hibiscus

apporte un peu de fraîcheur

au corps moite

qui s'enfonce dans le fauteuil.

La chaleur passera

et pourtant ce qui demeure...

je ne sais pas.

J'arrive au port.

Plus de bateaux.

Un peu d'eau.

S'y plonger.

Un peu de quiétude

Plus d'inquiétude.

la canicule me met

 le cul par dessus tête.

Je m'immerge

sans savoir où

et dans cette eau imaginaire

je flotte comme un billot,

repose au port

qui m'attendait.

La mort me quitte,

noyé vivant.