Tout donner

Devant ce mystère immobile,

je reste nu,

ce que je suis,

créature humaine

(non, je ne me suis pas créé)

Je la regarde.

Quelle parenté ?

Ce que j'écris

n'est pas un poème.

C'est une défaite.

Et en même temps

l'orchidée diffuse sa paix.

Immobile parole

que j"écoute

et qui lentement

se dépose

là où mon besoin d'unité

est comme un cri.

J'ai cherché,

j'ai essayé,

j'ai tenté

et pourtant

j'étais cherché,

j'étais attendu.

J'étais le nœud

qui veut se dénouer,

alors que je devais

l'abandonner.

Je croyais

qu'au détour du chemin

blanchi du givre

de mes rêves

apparaîtrait

une lumière

ou une fée.

Mais il n'y avait

qu'un chemin

où la vie seule

était à aimer.

Oui j'ai vu

et ce que l'on a 

une fois vu

est vu à jamais.

Quelqu'un a compris,

au loin, plus loin

que le chemin.

Quelqu'un qui n'a pas

besoin de parler

et reste là

parce qu'elle

me connaît.

Elle me connaît

autrement

que tout autre.

Elle reste autre,

compagne que

je ne peux épouser

et qui vient me chercher

pour aller plus loin,

plus loin

que tous les chemins

qui se perdent

et ne mènent à rien.

La blancheur du cygne,

blancheur plus blanche

que la neige,

et peut-être

plus blanche

que le blanc,

me saute aux yeux.

Y-a-t-il

des pensées blanches ?

Parfois j'aimerai

que cela soit possible.

On pourrait ainsi lire

un livre de pages blanches,

un livre reposant,

et doucement

comme des pas 

que la tempête de neige

efface,

il serait plus facile

de vivre blanc,

de respirer blanc

de s'endormir

dans les draps blancs

et ensoleillés

de l'enfance.

La blancheur

L'hiver

fusain et crayon-fusain

La colline n'est plus

une colline.

Elle rêve.

Les cygnes

sont d'ailleurs.

Ils restent blancs

malgré l'enfer.

Je marche vers où.

Je marche seulement.

Ici, il n'y a pas

de jugement.

Je suis, j'étais

avant le temps.

aimé vraiment.

Je parle tout seul.

Je parle aux arbres,

je parle au givre.

Je parle aux rochers

et aux brindilles.

je parle à un ami

de chair et d'os.

Je parle brisé

et me relève.

Je parle à nu.

Je parle à vif

avec mes ténèbres.

Je parle à feu

je parle à sang

je parle blessé

je parle blessant.

Je parle mer

pour qu'elle m'emporte

pour qu'elle me donne

sa caresse.

Je parle nuit

pour que le jour se lève.

Je ne fuis pas,

je ne fuis plus.

Je regarde en face

toute ma parole.

L'étang

fusain et crayon fusain

Parfois il n'y a plus

que le silence et le givre.

Sans ce silence,

sans ce givre,

est-il possible

de rester humain ?

C'est comme si 

seul le désert

pouvait nous rendre

notre visage d'homme.

La neige est absente.

Mais le chèvrefeuille

fané s'est orné

d'une blancheur

lumineuse.

Et l'air est chargé

de la pureté

d'un ange qui aurait

effleuré toutes choses

de sa transparence.

Seul je peux déposer

un voile de vieillesse

sur ce qui m'environne.

Mais je peux aussi

retrouver le monde

comme s'il venait de naître

et respirer comme si

c'était la toute première

respiration qui ouvre

un chemin vierge.

En un éclair, une éclaircie

me donne un air nouveau,

un air qui est aussi chant.

Qu'est-ce que je chante ?

Je chante que je vis

une vie qui plonge

en haut et en bas

enraciné d'un cri.

Mais ce n'est pas 

un cri de rage,

ni un cri de désespoir.

C'est peut-être le cri de Noël

quand des chaines tombent

et que l'on sait

qu'on ne les reprendra pas.

En un éclair, je vois

que je vis et que cela

continue.

Si une autre vision

est possible,

une autre écoute aussi,

une écoute

qui n'aurait pas peur

de l'absence,

une écoute paisible

comme devant

un ciel qui s'ouvre.

Je ne cherche pas

à mettre des mots,

à colmater le vide.

Je ne me persuade

de rien.

Alors ce qui vient est vrai

car venu de plus loin

que moi,

quelques lueurs

vers-luisants

dans la nuit,

la nuit bienfaitrice

du coeur humble.

Un dévoilement,

un simple dévoilement,

je le regarde se faire.

J'ai envie de dire,

c'était donc cela,

une simplicité

de petit prince

qui soudain

voit que c'est possible

d'être vraiment au monde

Il n'y a plus

qu'à s'y tenir

à s'y enraciner,

au delà d'un discours

qui n'est pas né du fond.

C'est un peu comme

une petite flamme

qui remonte d'un puits

portée par une eau 

souterraine,

une flamme si fragile

par sa vérité.

Le jeu en vaut la chandelle,

la flamme vacille,

la lumière étincelle

et révèle la peau étrange

des murs à franchir.

Joue, déplace, disparaît,

devient géant ou minuscule,

tu es libre.

Ce qui pèse sur toi,

regarde le de ta ligne d'horizon,

funambule.

avec le tranchant de ton cri

coupe les chaînes qui se forgent

dans l'aveuglement,

qui en veulent à ta vie

et à ton désir !

L'aube se faufile

dans l'agonie de la nuit.

Si je veux vivre

ne dois-je pas

aussi mourir ?

les pas d'encre

ont été ce qu'ils étaient.

je les ai reconnus.

Ils étaient blessure.

Ils ont blessés aussi.

Mais l'aube courait

à leurs trousses

et les a rattrapés.

Maintenant les pas

sont devenus étranges.

Ils ne veulent rien écraser.

Ils avancent avec précaution

Je ne veux rien d'autre

que vivre à ce qui est vie,

mourir à ce qui est mort.

Tout s'est arrêté.

Il y a un endroit

ou un envers

(mais est-ce important ?)

où tout s'arrête,

comme cette lumière

d'après l'averse

prisonnière d'une branche.

Tout s'arrête.

le fleuve ne coule plus

le temps est fumée.

Douceur du grand fonds.

Tout va être réparé.

Je suis tombé,

je tombe,

continue à tomber,

la peur enlevée.

j'accepte l'approche.

Le fil est renoué.

Comme la lumière

au repos sur une branche,

je me laisse reposer.

Peut-être n'y-a-t-il

pas d'obstacles ?

 

le chemin-confiance

se joue des barreaux

du réel.

 

Peut-être même

il est nécessaire

de ne plus y penser au chemin.

 

Comme si le chemin

se faisait tout seul.

 

Comme si je partais

d'un autre point.

 

Une plante ne s'énerve jamais.

Si je m'énerve

c'est que j'ajoute de l'obstacle.

 

l'obstacle, mon raidissement.

 

Partir du repos,

le voilà l'autre point.

Combien d'aveugles ?

La corneille

ne fait pas de cauchemars.

Quand les lumières des hommes

sont éteintes,

elle continue à voir.

Est-ce si différent

l'amitié entre humains

ou avec un animal ?

Elle a commencé 

par un sourire.

l'oiseau a su lire.

Il voit bien plus loin

qu'on ne le croit.

Y-a-il des liens

qui libèrent ?

Un geste brusque.

l'oiseau s'envolera.

Un mot trop dur.

Une goutte de sang

sur l'aile.

Parler. Se taire.

Parfois l'on parle

pour se cacher,

disparaître.

Plus que cela à demander.

Par la fenêtre de sa chambre,

c'est comme si le monde

venait de naître.

Où est-il ?

Il parle les yeux fermés

d'une histoire triste

à mourir qui 

ne veut rien dire pour nous 

mais pour lui

qui hoquette sa souffrance.

J'aimerais prendre

un morceau de ciel,

le transformer en graine,

la mettre à l'intérieur

de sa tête

et que la paix vienne.

Des mots, des mots encore,

mais derrière la lumière

attend et comprend.

Après cela, comment

peux-t-on encore

avoir vouloir raison ?

Ce qui me dévore

ce qui me blesse,

j'ai beau m'agiter,

j'ai beau résister,

bêtes sur le dos,

mâchoires d'acier,

griffes qui reviennent,

Qu'est-ce que c'est ?

Extérieur, intérieur,

je suis où ?

Gueule ouverte, je regarde

au loin un enfant

bâton à la main,

qui avance au loin

au bord de l'eau.

Il n'a pas le regard inquiet.

Son pas est assuré.

Assuré par quoi ?

Je le vois venir vers moi.

Il ouvre sa main.

J'y incline la tête

J'y incline le cœur

et je lui promets

de prendre soin de lui.

Je m'attarde auprès 

d'un reflet.

Jeter un caillou dans l'eau !

Peut-être est-ce comme cela

que tout a commencé ? 

Et les galaxies s'éloignent

jusqu'à ce que l'univers

redevienne calme.

Un caillou dans l'eau.

Une naissance

la vie, les cernes sur l'eau

qui s'éloignent.

Puis tout s'apaise.

Apparaissent des reflets d'or

dans l'étang,

avant la nuit

ou le ciel et l'eau

s'épousent enfin.

Elles partent vers le Sud

elles poussent des cris sauvages

qui font tomber

les dernières feuilles.

l'hiver s'engouffre derrière elles.

profite de leurs coup d'ailes.

j'allume le feu à l'âtre

pendant que le soleil meurt.

la nuit devient lumière.

les flammes rêvent de voyage.

je rêve d'une flamme

qui aurait des ailes

et qui jamais ne s'éteindrait.

Je ne pars pas vers le Sud,

ni vers le Nord d'ailleurs.

Je pars à l'intérieur

bien plus loin

que moi-même.

Un peu de givre,

un peu d'infime

s'est déposé

sur une promesse.

Tout se tient là.

Tout tient à un fil.

Un peu d'infime

dans l'univers,

oui, je le suis,

un peu d'infini,

une promesse,

ma vie défile.

Impossible.

Je ne peux 

rembobiner le film.

La feuille tombe.

Le bourgeon vient.

Une autre feuille.

Une autre vie.

Tout est finit

tout recommence.

Je t'en prie,

vis.

Le recours aux forêts,

beaucoup l'ont chanté.

 

Mais je ne cherche rien

parmi les arbres.

 

Tout de suite le silence est là.

Car le chant d'un oiseau

y est silence.

la chute d'un gland

parmi les feuilles mortes aussi.

 

Même la rumeur de l'homme

est filtrée par le silence.

 

Là j'essaye de retrouver

mon soulier,

celui où je suis bien,

celui qui me va

comme un gant.

 

Il n'y a plus de grésillements

sur la ligne.

 

je suis "ensilencié".