L'aube se faufile

dans l'agonie de la nuit.

Si je veux vivre

ne dois-je pas

aussi mourir ?

les pas d'encre

ont été ce qu'ils étaient.

je les ai reconnus.

Ils étaient blessure.

Ils ont blessés aussi.

Mais l'aube courait

à leurs trousses

et les a rattrapés.

Maintenant les pas

sont devenus étranges.

Ils ne veulent rien écraser.

Ils avancent avec précaution

Je ne veux rien d'autre

que vivre à ce qui est vie,

mourir à ce qui est mort.