Cercle de lichens

et de mousse,

aussitôt formés,

aussitôt fragiles.

A cette heure

que sont-ils devenus ?

Etre une trace,

un cercle

qui se forme

et disparaît.

Mais essayer

de ne rien abîmer,

essayer de suivre

les signes chantants

de l'univers.

 

Les fenêtres ont une âme.

Au printemps

quelques mésanges

ou bouvreuils

viendront chanter

près des croisées.

Une main écartera les rideaux

pour tourner la poignée

et laisser leur chant

emplir les pièces de la maison.

l'enfant dort dans son berceau.

Rien ne le menace.

la rivière coule

près des pécheurs

qui oublient de penser.

Les fenêtres ont une âme.

Elles laissent la lumière rentrer,

cette lumière dont tu as besoin

comme du pain.

 

Rien ne bouge.

Les volets sont clos

le chat a les yeux fermés.

Tout ici est loin

de l'histoire,

du bruit et de la fureur.

Pas de voix,

ni de moteurs.

le chat frissonne

sous le vent glacial

Dans la maison

un homme se tient.

Est-il mort

ou vivant ?

Cela dépend

du choix qu'il fait.

Le chat respire

sans rien écrire.

l'homme respire

quand il écrit.

Il est lui et pas un autre

dans le silence.

Il tient son stylo

comme on tient

la main de son amour.

 

Là-haut un peu plus

de lumière.

C'est elle qui descend

les marches

et m'appelle.

Un pas après l'autre

je vois mieux

la prairie qui respire.

Le regard est au large.

Là-haut, je n'y suis pas.

En bas, je ne veux pas rester.

Il fait trop sombre.

Il fait trop froid.

Si je tiens une main

qui en tient une autre

qui en tient une autre,

les peurs tomberont.

Aide-moi je t'aide,

fort quand tu es fragile,

fragile quand tu es fort.

Ne me laisse pas 

au pied de l'escalier.

Je ne te laisserai pas en bas.

Et si je redescends

tu seras là.

Et si tu glisses

je te rattraperai,

une marche après l'autre

une marche

après 

l'autre.

 

C'est une simple matinée d'hiver

où le soleil se pose

sur les choses ordinaires

et les transforme en carrés de lumière.

Les objets disparaissent presque

comme emportés

par une inondation de blancheur.

Les bras d'un fauteuil se sont ouverts.

S'y reposer, y respirer.

La trêve est douce,

aussi douce que la lumière

qui caresse les livres.

Inutile d'en ouvrir les pages.

A cette heure, elles seraient

aussi blanches que la neige

qui s'annonce.

Besoin de repos

 

Décidément tu ne veux pas

me quitter, petit nuage.

Et tu as mis ton costume de soirée.

Je pense aux maisons pimpantes

dans les villages perdus,

avec leur nom "Sam Suffit"

sur un écriteau d'ardoise.

Oui, Cela me suffit.

Ma soif de paix est si intense.

Quand j'écoute la radio

l’écœurement monte :

vomi de mots !

J'ai l'impression

que tu respires avec moi,

nuage poumon rose.

J'emplirai mon arche mentale

de cumulo-nimbus

et de stratus,

et tout en voguant

nous attendrons ensemble

la fin du déluge.

 

Chaque arbre

a son histoire,

ses blessures et ses cicatrices.

Chaque arbre a été une graine

et finira par tomber ou être coupé.

Chaque arbre a ses racines

plus ou moins solides,

plus ou moins rongées.

Chaque arbre avec ses branches

cherche la lumière.

Connaître ses blessures

Visiter ses racines

Aspirer toujours à grandir.

Seul, on n'y arrive pas.

 

L'arbre seul

s'est perdu.

Qui verra

sa floraison

au printemps ?

Même

s'il n'y a personne,

même si on l'ignore,

même si on l'oublie,

il fleurira.

Il fleurira

pour un autres arbre

qu'il porte

en son cœur

derrière l'écorce,

un autres cœur

qui fleurira

sans qu'il le sache.

 

Histoire de Syméon et d'Anne.

gouache

 

Quelques rayons 

de soleil timide.

La pâquerette

n'est pas encore

tâchée de sang.

Le crocus

ouvre son cœur

pour un instant.

Les vieux os

remercient.

Les jardins sont

encore déserts.

La lumière a des bras.

Elle berce les enfants,

ôte  toutes les pensées

qui ne veulent pas

être bercées.

 

On part pour revenir.

Éclats de voix,

éclat d'obus.

Chacun veut avoir raison

à en perdre la raison.

Et pourtant le sang...,

ce même sang

qui coule,

sang des puissants,

sang innocent

forme un fleuve.

Baisse l'arme

de ton regard.

Baisse l'arme

de ta voix.

On part pour revenir

Avance avec des mots sans raison

pour effacer avec douceur

les dernières traces de la mort.

 

-Aussitôt-

Le filet des nuages

s'est rompu.

Il y a du large

dans la déchirure.

Cela est venu aussitôt.

La lumière

n'a pas attendu.

Ses rayons ont crié

dans l'espace ouvert.

Que laisser,

aussitôt, là.

Connaitre le filet

et ses mailles

qui attrape la vie

et la serre

pour qu'elle devienne

un poisson mort.

Le filet des nuages

sous la poussée du soleil

s'ouvre un peu plus.

La lumière est à l'œuvre.

Elle fait signe

à travers la fenêtre.

Que vivre, aussitôt, là ?

 Chanter en soi-même.

Rien qui retienne.

Trois corneilles sont postées

au plus haut d'un arbre.

Venir, accourir

avant que la porte ne se referme.

 

Terre,

rejoindre la terre,

s'endormir avec elle,

la toucher, la humer.

Humus, humilité,

terre égrainée 

entre les mains,

douce terre,

s'y enfouir,

terre déposée

terre linceul

corps décomposé

regard vers

l'immensité du ciel

terre où reposer

les yeux dans les étoiles

à perte de vue,

se perdre de vue

ne plus se regarder

respirer

avec dans chaque main

une poignée de terre

sceau de la fidélité

à rester

un humain.

 

Au loin un chemin.

Un chemin que mange l'horizon.

Tu n'es pas seul.

C'est une croyance.

Tes pas, le chemin.

Ton cœur est loin,

cœur retiré et attiré

loin

toujours 

plus loin,

loin d'une vie

de mensonge

et de déni

qui n'a pas de sens.

Paix du chemin,

paix à la fin.

L'arbre irrigue

le ciel et le ciel

bat comme un cœur

des veines de l'arbre.

Encore un battement de cœur.

Encore des  étoiles

qui battent au rythme

du pouls de l'univers.

Encore une seconde

pour l'éternité.

Encore la forme des branches

avant que la nuit advienne,

Et le cœur d'un homme

est une galaxie,

ses poumons des nébuleuses

et ses mains des racines

et la terre sa mère et sa sœur

avant de rejoindre

la Source de son mystère.

 

 En descendant l'escalier

larghetto du concerto

numéro deux de Chopin,

rien, n'être rien

traversé seulement

comme cet homme

qui vole au dessus

de la ville et ces histoires

qui s'entremêlent,

rien , n'être rien

et pourtant univers

dans l'univers

Reste quelques notes

comme des flèches

qui percent le temps

et l'espace

pour rejoindre la source

qui palpite, cherche une issue

pour rejoindre l'humain.

 Coin à trésors

coin d'absence

et de présences

choses enveloppées

de regard

lissées de tendresse

avec leur histoire,

facettes de la même lumière,

espérance d'une flamme

qui échauffe

lorsque la nuit

frappe les os,

tord le sens

étouffe

les derniers élans,

coin à trésor

pour rien

qui ne rapporte rien

coin de l'inéluctable fin

où le cœur

vient renaître.

 

L'écorce luisante 

d'un pin fascine.

Densité de la matière.

Lueurs et force

se mélangent.

On ressent la puissance

de l'arbre

derrière son armure.

Ecorce bien réelle,

bien rugueuse

qui ramène

au réel

et sa rugosité

à épouser.

 

"l'envol"

gouache sur papier kraft

Il y a toujours un espace

où se défaire

de ce qui étourdit.

Sereine splendeur

de l'ouvert.

On ne sait pas 

ce qui est tombé

mais on sait

que l'on ne le ramassera plus.

Et dans ce qui se découvre,

on respire autrement.

Avec le pinceau

qui parle soleil

au cœur de la nuit,

qui parle fleurs

avec sa crinière

de toutes les couleurs

qui recouvrent la cendre

des regards avides,

avec une plume

entre les mains

qui gratte le papier,

grave son cri

sa délivrance,

son droit à vivre

plus fort que

 toute pensée de mort,

avec ce chant

qu'on ne peut retenir,

qui coule comme 

de la lave incandescente

qu'on ne peut refroidir,

un chant qui traverse

la pierre, l'eau,

et l'univers entier,

avec tous les hommes réunis....