Avec le pinceau

qui parle soleil

au cœur de la nuit,

qui parle fleurs

avec sa crinière

de toutes les couleurs

qui recouvrent la cendre

des regards avides,

avec une plume

entre les mains

qui gratte le papier,

grave son cri

sa délivrance,

son droit à vivre

plus fort que

 toute pensée de mort,

avec ce chant

qu'on ne peut retenir,

qui coule comme 

de la lave incandescente

qu'on ne peut refroidir,

un chant qui traverse

la pierre, l'eau,

et l'univers entier,

avec tous les hommes réunis....