Mais qu'est-ce qu'il y a

derrière cette toile ?

Des plis partout.

Où est la faille

dans ce treillis ?

Ecarter les mailles.

Cela sent le renfermé.

Sur la place de la gare

tant traînent leurs ailes

dans les papiers gras.

En un instant,

tout peut basculer.

Même les murs

sont provisoires.

Ce sont les mendiants

qui donnent.

Les riches sont

vieux et tout ratatinés.

 

Rien n'est mérité.

Une trouée soudaine

éclaire la journée.

Le seul trésor à offrir

n'est parfois

qu'une toile d'araignée.

Mais dans l'élan

de n'être rien

la toile se déchire,

la trame se desserre.

Et au travers

passe une lumière

que personne ne peut

emprisonner

Il suffit parfois

d'une porte et de fleurs.

Il n'y a qu'un pas à faire,

même petit.

Pas besoin de sonner.

On sait qu'on est accueilli.

On se reconnait.

C'est le plus important.

Chacun est l'hôte

de l'autre.

Viens dans mon auberge.

Ton cœur meurtri

se joindra au mien.

 

Peu importe vos noms,

joli papillon et fleurettes.

Vous êtes toujours là.

Vous ne connaissez pas

la vanité des hommes.

Si seulement on pouvait

vous regarder

jusqu'à vous ressembler,

vous ressembler,

joue contre pétale

cœur qu'emporte l'aile,

Et voilà

que l'homme

loup pour l'homme

disparait.

Restent les larmes

qui brillent

et les ailes

qui rient.

Il n'y a plus personne.

 

C'est le cadeau du jour,

un papillon de nuit

inconnu.

Sur ses ailes de velours

qui lui font 

un manteau

d'automne,

deux points blancs

fascinent,

Sa tête est en broussaille

comme s'il se réveillait.

D'où vient-il ?

Il vient de la nuit des origines

dont les savants

ne sauront jamais rien.

 

"Pousse-moi fort,

jusqu'au ciel,

jusqu'au ciel !"

L'enfant rit

ferme les yeux

ivre de vent,

ivre d'espace.

On l'entend

chanter doucement :

"Jusqu'au ciel,

jusqu'au ciel,

puisque c'est

ma maison !"

Et l'on comprend

soudain

que c'est main-tenant

et pas demain.

 

Allée d'arbres

Parc Madame de Graffigny

Monotype

 

L'enfant boude 

ou fait la moue.

C'est sans doute

qu'il a compris

ce qui cloche

chez les adultes.

Tout ce faux semblant

pour paraître grand

alors que on ne l'ait pas vraiment.

Toute cette distorsion

entre le dire et l'être.

Jouera-t-il ce jeu

qui rend malheureux ?

L'enfant se tait.

Il voit l'épine

dans le cœur malheureux.

Il se promet 

de garder libre

le chemin de son royaume.

Portrait d'enfant. Musée des Beaux Art de Bayeux

 

Au loin la voile avec

le ciel qui se voile,

s'efface lentement.

Les traces de pas 

aussi disparaissent

avec la marée.

Il ne restera que la mer

sous les étoiles

invisibles

et un promeneur

aux yeux pâles

qui marchera encore

guidé par la houle

dans la nuit noire

sans savoir pourquoi.

 

Raviné, creusé,

sculpté, érodé

par les tempêtes

le brise-lame

tient tête

tient corps

tient bon.

Chaque ligne,

chaque creux

se forment

davantage

sous les assauts

du vent.

Le brise-lame

résiste

sans résister.

Il s'offre

tout simplement

jusqu'à

en devenir

singulier.

 

Arbres 

Parc de Madame de Graffigny

Monotype

 

C'est toujours comme cela.

On ne choisit pas.

On ne choisit rien.

Cela s'impose.

Un impératif.

un arbre,

un nuage,

autre chose.

Il y a comme un éclat.

une lumière ou une ombre

particulières.

C'est quoi ?

C'est comme si

dans une prison

sombre et étouffante,

un peu d'air ou un peu de soleil

surgissaient par effraction

pour rappeler

que cette prison est fausse,

que ces murs sont faux,

que tout ce qui s'y passe

n'est pas la réalité.

Les barreaux s'écartent.

On voudrait vivre

de l'arbre ou

du nuage illuminés

On  voudrait vivre

dans cette réalité.

tableau du Musée des Beaux-Arts de Bayeux

 

« Tout homme croit que là où s’arrête son horizon, là finit le monde. »  Arthur Schopenhauer

Cela n'est jamais fini.

Le soleil disparait

mais réapparait

plus loin

pour d'autres terres.

On n'est jamais arrivé.

Et peut-être

est-ce mieux

de ne pas y arriver

et de recommencer.

l'horizon n'est pas une ligne

qui limite

mais un chemin.

Il n'y a pas de fin.

Et là-bas, plus loin

quelqu'un ouvre

des portes

que l'on croyait fermées.

 

Arbres (parc Madame de Graffigny)

cet après-midi, 15h

pastel sec

 

Des coques, des coques

des coquillages.

Penchés vers le sable

ils cherchent

des coques,

peut-être

leurs rêves

d'une perle rare.

Tout près de la mer,

non loin de la mère,

déjà enfants

ils cherchaient

des coques, des coques

des coquillages.

Personne n'a d'âge.

On cherche tous 

la paix du cœur

pour devenir sage.

 

Cerf-volant bleu,

le ciel là-haut

est-il plus bleu ?

le ciel là-haut

voit-il les bleus de la terre ?

Ne disparais pas

tout de suite dans l'outremer.

Un fil te retient.

Celui de la misère.

Plein de cerfs-volants

ne trouvent pas le vent.

Reviens, reviens.

 La lorgnette est cassée,

son petit bout avec.

Le soleil n'est pas couché,

mais le rayon vert apparaît.

les brise-lames sont brisés

les brise-larmes

ne marcheront jamais.

le cœur est brisé.

De cette brisure

jaillit l'immensité,

qui comblera

ce qui manquait

aux amants de l'unité.

 

Au fond,

c'est au fond

de la nuit

que tout devient clair.

Maintenant la clarté

s'est levée d'elle-même.

C'est jusqu'à la lie.

Il ne doit rien rester.

Hallali.

Et la vie sourit.

 

Le blog prends quelques jours de vacances !

A bientôt

"Car c'est en même temps

et au même instant

que l'amour est à l'œuvre

et qu'il est au repos

dans son bien-aimé,

les œuvres et le repos

se consolidant mutuellement.

Plus sublime est l'amour,

plus grand est le repos

et plus grand est le repos,

plus intime est l'amour,

car ils vivent l'un dans l'autre.

Celui qui n'aime pas ne se repose pas

et celui qui ne se repose pas n'aime pas. "

Ruusbroec, extrait des "Noces éternelles"

 

Matin clair à l'ombre

d'une clarinette.

Personne ne danse.

Seules les fleurs

n'ont pas perdu

leurs couleurs.

Notes et mots s'emmêlent,

se mêlent de vivre

au bord de la guerre

et de son étouffoir.

Il joue une chanson 

irrépressible,

que rien ni personne

n'arrête.

Le clarinettiste

semble être une ombre,

mais à l'intérieur

une flamme s'élève.

Elle brûle, tranquille

les filets de la mort.

 

A quelques mètres l'une de l'autre

elles chantent.

La rose plantureuse

joue à la diva.

L'ombellifère

se contente d'un murmure qui

flotte sur un océan de verdure.

Et des fleurs minuscules

qui veulent se faire entendre

poussent un cri silencieux

vers le ciel.

Cela chante partout.

Cela bruisse de vie,

et souvent

l'on reste sourd

Même le silence chante,

lui qui voudrait tant

que l'on vienne à lui

pour se reposer.

 

"Larbre penché"

forêt de Haye

gravure pointe sèche

 

J'ai stoppé la voiture un peu brutalement.

C'était là.

Au milieu du ciel,

il n'y avait...

rien.

Les nuages s'étaient écartés.

Il avait dû pleuvoir

beaucoup de mots,

des brouettes de mots,

des tombereaux.

Et à la place,

il n'y avait ...

plus rien

dans ce ciel.

 

Il y a longtemps

que la vieille péniche

n'a plus bougé.

Il y a longtemps

qu'elle n'a pas

largué les amarres.

Se détacher.

Se dessaisir.

Se désencombrer.

Les cordes crissent.

La péniche crie.

Elle se croyait à bon port.

C'est seulement un enclos

où elle vit à petit feu.

S'écarter.

S'éloigner.

S'arracher.

Plus de passé,

ni d'avenir

ni même de présent.

Soif d'être

seulement.

 

La porte et grande ouverte.

Toujours.

Rien ne la fermera

Jamais.

Une fois

franchi le seuil,

on peut revenir

en arrière.

Pourquoi

l'ombre

et la mort ?

Pourquoi fuir

le seul lieu

où l'on est bien.

Garder

le cœur brûlant.

 

On ne voit

dans le miroir

qu'un peu de feuillage.

On ne voit plus

de visage.

On envisage

autre chose

et cet oubli

fait du bien.

Il y a aussi

un bout de ciel.

Et cela suffit

pour comprendre

la vie d'un nuage.

Miroir,

qui est

la plus belle ?

C'est la vie.

Uniquement elle.

La vie qui donne vie

et cela est sans fin.

 

Passer une heure

devant cette fleur

et le temps

où est-il passé ?

En son cœur,

celui de la fleur,

des étoiles

se sont mises à briller.

Rester muet

et sans pensées.

Seulement comprendre

avec la fleur

si bien formée

que le mystère

emporte tout

et qu'il n'y a plus

qu'à s'incliner.