Ce n'est pas une feuille quelconque.

C'est une feuille

qui se révèle singulière.

Elle est quelqu'une.

Elle ne se calque

sur aucune autre feuille.

Elle ne disparaît pas

dans le feuillage.

Elle ne porte pas 

son identité de feuille

comme un drapeau.

C'est une feuille-signe

qui échappe

à l'insignifiance.

Elle est feuille

jusqu'au bout

des nervures.

Elle n'appartient à personne.

Elle va disparaître

avec le vent d'automne.

 

Pas d'autre chose à faire.

Etre tourné,

fixé,

aimanté,

fasciné.

Il y a un monde derrière nous. 

Il y a toujours un monde derrière nous.

Pourquoi s'y accrocher ?

Il y a de l'or.

Il y a du feu.

Et cela vit.

Trace d'étincelles

qui se poursuit

d'aube en aube.

Il y a des mains

qui ne lâchent pas,

ne se referment jamais.

Et c'est celles-là qui sont à choisir

Et c'est celles-là qui sont à tenir.

Portrait de Vijayananda

encre de chine

"C’est toute la symbolique de l’histoire du Titanic, les êtres qui se trouvent à bord sont tellement emportés et absorbés par leurs projections qu’ils oublient qu’ils sont sur un bateau, ils dansent, ils boivent, ils fument….même les personnes de l’équipage sont à la fête. Et puis personne ne comprend rien, le navire heurte un bloc de Dame Nature et tout s’écroule. Pourquoi ? tout simplement parce qu’ils avaient oubliés qu’ils étaient sur un Océan, un Océan de Vie et que sur cet Océan il y a des choses qui vivent, qui remontent à la surface et qui parfois même restent présents sur elle."

Vijayananda

 

Sur les chemins

perdus

on ne se perd jamais

On respire la forêt

comme un noyé

encore vivant

 sorti de l'eau.

On a recours

à son âme,

à ses ombres furtives

qui vont

de silence en silence.

On lui offre sa peine

de ce qui jamais

ne sera comblé

et on reçoit le miel

de la lumière

des futaies.

On peut

y naître et y disparaître

en un seul instant.

 

"Sapinière"

Pastel sec

 

Le héron qui s'est envolé

est déjà loin.

Après son passage

est-ce le vide ou le plein ?

Désir de le retenir :

ce sera le vide

Le laissant disparaître :

ce sera le plein.

L'eau calme repose.

 

 

Sur le bitume

une écaille chinée

n'a plus la force

de s'envoler.

Son corps,

sous ses ailes noires,

rougeoie encore.

Toute vie a une fin.

Celle du papillon

qui folâtre

dans les jardins

n'est pas épargnée.

Reste un peu de beauté

que le vent

a vite fait

d'emporter.

l'écaille se meurt

mais toujours 

parmi les fleurs

des papillons

dansent leur liberté.

 

Sapins enneigés cet hiver.

Lac de Longemer.

Pastel sec

 

C'est le temps

qui s'est assis

sur les chaises

à l'ombre de l'arbre

tortillard.

Et soudain,

tout s'est arrêté.

Plus d'accélération.

Plus de vitesse

pour rattraper le temps

qui de toutes façons

avait décidé

de s'arrêter.

Et sur sa chaise

le temps faisait causette

avec l'éternité

avec madame Lapaix

un œil fermé, un œil ouvert

heureuse de les voir

réconciliés

 

Petit hymne à la forêt

Avec un léger souffle de vent

les feuilles chantent

et dans la montée

on découvre

une forêt vivante.

Une forêt est un océan.

On nage dans les feuillages

entre les branches

et les troncs où frétillent

des ombres poissons.

On plonge plus profond

ferme les yeux.

On est traversé

par le chant des branches.

La forêt est vivante.

Elle ôte par son souffle

les lambeaux d'âme morte

du promeneur.

 

Dans un fossé

l'euphorbe

est ignorée

Elle n'a pas

la blancheur

de l'églantine,

ni la lumière

du bouton d'or.

Pourtant

elle irradie

un vert phosphorescent

comme si elle était

une étoile dans un ciel

verdoyant,

ignorée de tous,

mais radieuse

de sa source intime.

 

Ce seuil de lumière

trop blanche

dans l'église romane

de Relanges

est comme une image

du jour où chacun

sera confronté

à une vérité bouleversante.

D'une certaine manière

cette clarté rétablira tout.

Pas de fuite possible.

 

La plume descend du ciel.

La terre y monte-t-elle ?

Elle est si légère

qu'un souffle l'emmène.

Un souffle aussi

emmène l'homme

même si ses pieds

ne quittent pas le sol.

La plume s'envolera-t-elle

plus haut 

ou restera-t-elle

prisonnière ?

Et l'homme

que choisira-t-l ?

La poussière

ou le souffle ?

 

Autant l'étang

de Droiteval

était calme,

autant le vent

dans les aulnes

rendait tout vivant.

Cela vibrait

et cette vibration

contrastait

avec la surface de l'eau

impavide.

Penser peut-être

plus souvent

que tout devient vivant

quand en nous

cela s'apaise ?

 

Depuis le cèdre d'Amance

qui trône à coté de l'église

le regard va loin.

si loin

que l'on se prend

à respirer autrement.,

comme si l'on voulait

inspirer l'espace

qui s'offre.

La respiration 

qui se rétrécit

accroit les souffrances.

Les barreaux sont parfois

plantés dans le souffle.

 

Un peu d'eau

sur le couvercle

d'une barrique

et le voyage

commence.

Un peu de douceur

dans le cœur,

une ritournelle,

un refrain

et la paix

revient.

C'est simple.

Ce qui complique tout

c'est de trop se voir.

 

Arbre (Haut-Jura)

gravure pointe sèche

 

Seul là où il n'y a rien à dire,

comme ce nuage qui atteste

d'une splendeur perdue,

l'on respire. 

Les averses se succèdent.

le ciel ne dit rien non plus.

C'est déjà en soi 

que naît la louange

des oiseaux de l'aube.

Saura-t-on vivre de ce chant

que bercent les vagues vertes

des feuillages ?

Les mots deviennent usés.

Ils ne disent plus rien.

Partout des paroles pour attraper

dans leur filet 

le poisson d'argent du silence.

On est à bout,

au bout de quoi ?

Et pourtant vivre cherche et attend,

comme une mère inquiète

sur le pas d'une maison.

On rêve qu'il y ait une issue.

A quoi ?

A ce poids d'être ?

Soudain la paix est là

dans cette impasse.

Portes fermées l'une après l'autre.

Le sol se dérobe.

On tombe sur un trésor,

le seul bien !

 

C'est un secret

et de ce secret

l'on ne sait rien.

Il y a ceux qui disent :

"Je le connais"

Et ceux qui affirment :

"Il n' y a pas de secret".

Ils se disputent souvent.

Arrive alors un homme

qui n'a plus rien

à cacher.

C'est ce qui le rend

secret.

Un secret qui marche

qui vit, parle.

Mais cela n'intéresse personne.

le secret demeure

et le silence vient.

 

Avec le soir surgit

dans le ciel

un animal improbable.

Quelques secondes après,

il a déjà disparu..

L'homme aussi

est peut-être improbable.

Quelques années après,

il a déjà disparu.

Et au soir de la vie

l'essentiel grandit,

grandit.

ou plutôt

se met à briller.

Et tout le reste

parait bien dérisoire.

 

Finalement ce qui se brise

c'est la dureté,

ce qui se fige

et ne veut plus bouger.

On voit peu à peu

dans la dureté

grande misère

et grande peine.

On voit mais cela ne vient plus de l'extérieur.

Comme il y a un langage

derrière le langage,

il y a une vision derrière la vision.

La vie n'est pas dure,

mais il est possible

de choisir la dureté

contre elle.

 

Ding, dong,

Ding, dong.

La sonnette est morte

la porte est fermée

à double tour

et personne ne vient.

Tes efforts ne servent à rien.

Tu auras beau crier

et crier encore,

la porte restera close.

Assied-toi

à son pas

et reconnais

que tu n'y peux rien.

La porte s'ouvrira

quand elle s'ouvrira.

C'est le vent qui l'ouvre

et le vent ne t'appartient pas.

Il ouvrira

viendra près de toi

et t'emportera

parce que tu ne peux plus rien.

 

Tu écris, tu ne vois plus les lettres sur le papier.

Tu vois ton cri qui devient de l'eau

et efface les crevasses par où passait

cette nuit qui fait mal et n'enfante jamais.

Pour chacun de ses morceaux d'étoile, il y a une place

comme quand on pose son front

sur le front d'un enfant pour renouer l'alliance.

Tu n'auras plus jamais peur 

si tous ces voyageurs lointains sont enfin réunis.

Dans la chambre tout a disparu.

Seul les dos des livres brillent encore un peu.

Les "si j'avais su" s'éloignent à pas de loup

avec les "j'aurai du".

Tu es dans ton fauteuil comme un roi libre et nu

sans assassin ni juge sardonique.

C'est maintenant.

Il n'y a pas d'aujourd'hui qui finit.

 

Ceci n'est pas une œuvre humaine.

C'est une œuvre

non faite de mains d'homme.

C'est le vent,

le rameau fragile,

la mousse arrachée

du tronc de l'arbre

par le groin d'un sanglier.

Ceci est une œuvre pure,

sans intention,

sans arrière-pensées,

sans volonté et sans ambition.

Ceci est la nature

où l'homme,

comme l'a écrit

un poète aimé

"est une erreur qui s'apaise".

Ceci touche

parce que c'est juste.

 

C'est une histoire

de vie ou de mort.

Cela se dit dans les films

mais aussi dans la réalité.

Il y a des morts

qui amènent la vie

et des vies

qui amènent la mort.

Il y a même

des morts-vivants

et peu de 

vivants-vivants.

Est-ce que l'on vit ? 

Est-ce si sûr que cela

que l'on vit ?

C'est une histoire de vie ou de mort.

On ne va pas s'allonger

avant l'heure.

On ne va pas s'endormir

devant un mauvais film.

 

Les lieux qui ne sont pas des lieux

mais des portes,

vous les connaissez ?

Ô vous, fleurs de lisières

vous n'avez pas besoin d'oreilles.

Et déjà vous avez compris

le chant.

Vous l'accueillez,

comme vous accueillez la lumière,

comme vous frémissez

sous le museau du faon.

C'est le chant insondable

où se mêlent la nuit

et sa crinière d'étoiles,

le chant qui prend le cœur

et le pose là, tout palpitant

à l'ombre des arbres.

Ô fleurs des lisières

vous accourrez,

vous le reconnaissez, 

le prince 

maintenant à nu

qui perd son sang.

 

Don Quichotte des jardins,

le moulin s'en est allé.

A quoi servirait

de prendre d'assaut

une vieille barrique ?

Il va falloir

rêver autrement.

Peut-être rêver vrai ?

Ne plus éviter

ta vie qui bat de l'aile

et croire en ton verger

et les fruits qu'il contient.

Devant un verger

à l'abandon

c'est l'image

de la perte qui vient.

On aimerait s'y perdre,

plonger dans l'herbe folle,

disparaitre sous 

les pommiers sauvages.

A l'aube les herbes

se relèveront.

Il n'y aura plus de trace.

Seul le ballet et le pépiement

incessant des oiseaux

signaleront le passage

d'un promeneur venu là

pour s'effacer.

 

 

La rose au détour du sentier

était en hauteur.

Il n'y avait qu'elle.

Elle captait la lumière,

étrange rose

plus vivante

que l'homme

et qui rend muets

les poètes.