S'attarder auprès d'un reflet.

Jeter un caillou dans l'eau !

Peut-être est-ce comme cela

que tout a commencé ? 

Et les galaxies s'éloignent

jusqu'à ce que l'univers

redevienne calme.

Un caillou dans l'eau.

Une naissance.

la vie, les cernes sur l'eau

qui s'éloignent.

Puis tout s'apaise.

Apparaissent des reflets d'or

avant la nuit

ou le ciel et l'eau

s'épousent enfin.

 

Dans la nuit,

d'après une photographie de Rafique Sayed

Pastel blanc

 

Au cimetière de Préville

le sphinx interroge le soleil.

Apparaît une lumière

qui est plus que solaire.

C'est une percée étrange

qui est apparue seulement

sur la photographie.

Dans la réalité

le soleil était bien là

mais pas les rayons.

L'appareil n'a pas bougé

le sphinx est bien net.

La science peut peut-être

l'expliquer

Mais le mystère

fonde l'être.

Le ciel a répondu au sphinx.

Laisse-toi traverser.

 

Glisse péniche

sur l'onde tranquille.

Le temps glisse aussi

avec la douceur

du ciel d'automne.

Glisse l'âme

vers son refuge

Glisse le cœur

vers son nid.

La vie est tranquille

quand les pensées

glissent vers le silence,

que le silence glisse

vers l'amour

et que les paroles

sont inutiles.

 

-Seul l'oiseau comprendra-

Ce ciel n'est pas un ciel.

Il se déchire.

Ce n'est plus le soleil.

C'est la trace d'un passage.

Cette nuit n'est pas une nuit.

Un arbre veille déjà.

Un couteau de lumière

laisse une cicatrice de feu.

Les ténèbres sont pétrifiées.

Ce morceau de bleu

n'est pas bleu.

Il est intense.

Il est déjà ailleurs.

C'est la traîne du cavalier

qui dévoile la vérité.

Il déchire ce qui est faux,

redonne la grandeur

et la largeur,

la générosité perdue.

C'est le cavalier foudroyant.

Cet or n'est pas de l'or.

Il coule en fusion

dans l'œil de celui qui voit.

Il laisse la poussière

là où elle doit être.

Ce nuage n'est plus un nuage.

C'est le montant d'une porte

que l'on franchit

sans mémoire

et sans attente.

C'est une paupière

qui protège d'un abîme

où il n'y aura plus rien à dire.

Seul l'oiseau comprendra

et pourra y chanter.

poème de 2016

 

Etude de nu II

Fusain

 

Placides

dans leur champ

les vaches

sont posées là

sans rien attendre

de tout leur poids

dans l'herbe verte.

Elles ne posent pas.

Elles sont posées.

Et lorsque l'on pose

le regard sur elles

avec leur douceur,

avec leur lenteur,

un poids se dépose.

Etre là avec elles,

paisiblement,

de tout son poids

d'être humain

 

Etude de nu.

Fusain.

 

Inversion.

Comme si le visible

pouvait s'effacer

au profit d'autre chose.

Mais on ne sait pas quoi.

Comme si ce que l'on voyait

devait revêtir

une importance primordiale,

pour que le vu

ne soit pas du déjà vu.

On meurt d'avoir trop vu

ou de croire voir.

Mais on a encore rien vu.

C'est semblable 

pour la parole.

Où une parole neuve ?

 

-Le cadeau du jour-

Sur une porte de garage

une mante religieuse

s'était égarée.

Peut-être voulait-elle

en suivant les lignes du bois

retrouver le droit chemin ?

 

Nacre à la lumière,

un monde apparaît.

Ce monde,

quel est-il

si on le tient enfermé ?

Houpier et racines,

ainsi l'arbre

célèbre.

Il n'est pas qu'arbre.

Ses branches ont connexion

avec les étoiles.

Ses racines sont

des mains entrecroisées.

On se connecte

c'est bon d'être dépassé.

On arrête de dire

que l'on gère.

On gère rien du tout.

A peine si l'on digère.

On devient humain

quand l'on crie

au secours.

 

l'étrave fend 

l'eau grise du canal.

Le bateau laisse

derrière lui

un sillage éphémère.

Chacun avec sa vie

fend les flots.

Du sillage de l'histoire

bientôt tout s'effacera.

L'éphémère tombe en poussière.

Tant que le cœur bat,

mieux vaut le garder

vivant.

 

Intériorité III

Fusain

 

Dimanche matin,

cent millième aube

qui n'est jamais la même.

Où est-elle si personne

ne la regarde ?

Touchera-t-elle un cœur

de l'incroyable chance

de la voir encore une fois ?

Ou bien,

tout revient-il au même,

tout est égal,

et les yeux se ferment,

et le sommeil gagne

et la mort avale sa proie

pour grossir son armée

de morts vivants.

 

Pour une feuille d'annonces.

Gouache

 

Les eaux noires

n'ont pas réussi

à attraper le héron.

Où a-t-il trouvé la force ?

Un jour du temps

il s'est envolé

vers l'autre rive.

Les promeneurs

qui parfois l'apercevaient

ont été surpris.

Le héron n'était plus là

Personne ne s'imaginait

que lui aussi

devait gagner

l'autre rive

que nul n'aperçoit.

 

Un cygne glisse sur l'eau noire

à l'ombre d'un château

où d'anciens puissants

sont maintenant

tombés de leur trône.

Le ciel peut-il effacer

les murs qui deviennent

lépreux avec le temps ?

Il y a eu tant de mots

de regards qui ne servaient à rien.

La blancheur du cygne

dit plus en seul passage

que tous les livres

en cuir qui se craquèlent

dans la bibliothèque

de la tour froide du nord.

Un vieux monde demeure.

Mais la vie s'y épuise.

Marcher à l'envers vers le cœur.

 

Dans la pelouse verte tendre

elles avancent droit devant,

descendent la pente.

On entend leurs rires étincelants.

La pente est douce

l'herbe tendre

et la vie ouverte.

Verte espérance.

Elles habitent leur élan.

Elles habitent leurs rires.

La vie leur est sourire.

Les arbres chantent à leur passage.

Les branches se déplient.

Et sur le banc on goûte

cet unique instant,

ce privilège d'être vivant.

 

On reprends pied

avec des éléments simples.

Cela ne pense pas.

On a besoin

qu'il n'y ait plus de pensées.

Des feuilles dans un trou d'arbre,

L'éclatement

de la volve du champignon

comme un big-bang miniature,

On a besoin 

d'éléments simples

qui se disposent 

un par un.

On ne pense plus.

On est aussi un élément simple

issu du même terreau.

On ne s'est pas créé.

On peut être présent

à ce monde simple,

une présence qui relie,

une présence de main ouverte

de cœur ouvert.

 

Grand-mère Mathilde

ou mémé Gem

Fusain sur papier sanguine

 

Chacun a sa vallée,

un endroit préservé

où l'on peut avancer

un pas après l'autre.

Cela vacille un peu.

On a un peu du mal

à croire que cela va durer.

Mais on sait sans savoir

que c'est là qu'on peut avancer.

Les menaces roulent encore

dans le lointain

Mais c'est comme un orage

qui s'éloigne.

On peut enfin murmurer :

"c'est ce que je suis,

c'est ce que j'ai

toujours été"

Chacun a sa beauté

à épouser,

sa solitude à aimer.

14 septembre 2019

 

"Intériorité II"

d''après un portrait de Memling

Crayon blanc, pastel sec

Ne pas perdre de vue

la petite sœur

Espérance.

C'est celle qu'on oublie.

Elle si fragile.

Elle est à l'intérieur.

Pas ailleurs

Dehors est le fracas.

Dedans

la petite sœur

attend

un regard.

Espérance.

 

De retour

C'est comme une maison.

La porte s'ouvre,

la soupe fume

dans l'assiette.

Il n'y a pas de question.

Rien ne sera vu.

C'est un aveugle qui sert.

Par la fenêtre

les montagnes rougeoient.

Des oiseaux peut-être

enlèvent le manteau

et sa nuit qui étrangle.

On reste près du feu.

Les flammes vives

racontent une histoire.

On reconnaît la sienne.

On voit les fils d'or

les déchirures

sans crainte aucune.

Puis l'on s'endort

dans un lit de parfum

comme un bébé

après le sein !

poème de 2015

Lac de Longemer (Vosges)

 

"Intériorité"

d'après un tableau de Gérard David

Crayon blanc, pastel sec

 

"C'est un homme" de Guillevic

Forêt sur les pentes du Hohneck

où l'homme ne passera jamais.

 

C'est dans le vaste

que tu retrouves

ce vaste en toi

Pourquoi te dévaster ?

Tu te ramènes à toi,

sous un petit toit

où tu étouffes.

Ici, il n'y a pas 

de  petit toi

tout étriqué.

Il y a le ciel

qui te respire

la prairie

qui t'élargit.

N'écoute pas

cette voix en toi

qui te dévaste

pour serrer à nouveau

les liens de la honte

et de la peur.

 

Une libellule sur le trottoir

a de la peine.

Malgré ses ailes

qui frétillent

elle ne s'élève

dans les airs

et retombe

comme aimantée

par ce désert de pierre.

Que lui manque-t-il

pour qu'elle soit plus légère ?

Un courant d'air,

simplement

un courant d'air

que nul au monde

ne sait faire.

Viens vite souffler

sur les libellules

qui retombent à terre,

Souffle né

d'une source

et d'un mystère.

-La fleur blanche-

Cette petite fille

n'a de regard

que pour sa fleur.

Gardienne d'une trésor éphémère,

elle va porteuse d'une flamme blanche

dans les rues de la ville agitée.

Son seul désir est que

sa fleur vive et respire.

Dans ce tohu-bohu

des jours et des nuits,

tu aimerais être

comme cette enfant,

porter une fleur invisible,

veiller sur elle

comme on veille

au chevet d'une amie

que l'on aime

et chuchoter à son oreille :

"Je ne veux pas que tu meures,

je désire que tout s'apaise,

qu'il n'y ait plus de pensées folles,

de cris , d'angoisse.

Je t'apporte une simple verre d'au

qui te ramène au cœur du réel.

Goûte-le comme on savoure

le vin de sa treille !"

Peut-être n'est-on ici

que pour cette fleur

et la paix qui en émane?

Rien n'est calme,

rien n'est bon

comme de vivre

auprès d'elle.

Cela tu le pressens

auprès de cette enfant

qui attend le bus

tout comme toi.

 "La petite porte"

Parc de Madame de Graffigny

Pastel sec

 

C'est une histoire toute simple,

celle d'un jeune homme

fasciné par la joie

et l'énergie d'un vieillard.

Un jour, il lui demande

son secret.

Alors le vieux lui répond :

Tu sais autour de moi, 

personne ne m'a jamais encouragé, 

soutenu, approuvé.

Alors tous les matins,

quand je me levais,

je me frappais moi-même

sur l'épaule et je me disais :

"Tu sais, tu es un bon gars, toi !"

Une "bonne mère" et son "bon gars"

La Vierge et l'enfant Jésus, XVe siècle

Musée des Beaux Arts d'Epinal