Dans un fauteuil,

ce ciel gris, cet arbre noir,

les yeux ouverts,

rester devant eux.

Il n'y a pas de tristesse.

Un frisson vert parcourt les branches.

Des lignes blanches 

parlent de lumière.

Le paysage changera.

Les mains ouvertes,

accepter d'être là.

Tout devient une rivière.

L'eau emporte les apparences.

La maison n'est plus obscure.

Pourquoi choisir de souffrir ?

Un merle rieur se pose

sur le cerisier où pointe

un peu de blancheur.

Il joue avec le chat noir

qui ne l'attrapera pas.

Rêver de l'enfance

mais ne  plus rêver

d'être encore jeune.

Etre là avec le soir

dans un fauteuil.

La fatigue est un châle.

Offrir des caresses

de mots pour rien,

un baiser de vocabulaire.

Ne pas tricher avec

ce que l'on est.

Cette colline sombre

qui quitte l'hiver

par la fenêtre

ne fait plus peur. 

 

Reprendre pied

avec des éléments simples.

Cela ne pense pas.

Besoin

qu'il n'y ait plus de pensées.

Des feuilles dans un trou d'arbre,

L'éclatement

de la volve du champignon

comme un big-bang miniature,

le ciel étoilé d'un érable,

des reflets dans l'eau

qui invitent

à poursuivre le rêve,

Besoin 

d'éléments simples

qui se disposent en soi,

un par un.

Ne plus penser.

Etre aussi un élément simple

issu du même terreau.

Etre présent

à ce monde simple,

une présence qui relie,

une présence de main ouverte

de cœur ouvert.

-Chaque seconde-

Tout peut-être rendu à sa clarté.

Les arbres auront bientôt

 des feuilles d'argent.

Les nuages ne portent pas de sang.

Ainsi démuni être une fleur

qui n'a de couleurs 

que par le soleil.

Ouvrir la fenêtre.

Accueillir aussi les souffles

qui soulèvent les graines.

L'amitié commence avec soi-même.

Le merle et le pic-vert

accompagnent ce retour.

Ce sont les sentinelles

de la tendresse du monde

qui échappe à l'homme,

là où nulle haine ne peut naître.

Le nouveau né cherche la chaleur rassurante

de la peau de sa mère.

Poser la joue à même la terre.

C'est elle qui porte l'homme.

Ne pas fuir les caresses de l'herbe.

Poser le regard 

sur les perles parfaites

 du lamier pourpre

qui repoussera les ténèbres

cherchant à  mordre.

Ici, tout pourrait n'être que douceur

si la blessure était une porte.

Une main qui ne trompe pas s'approche.

Se lever avec les abeilles

qui sont des messagères qui s'ignorent.

Chaque seconde peut être

la vérité d'une rencontre.

Les chants se rejoignent.

le feu emporte les dernières cendres

 

Jonquille, tiens-toi bien !
Les cueilleurs arrivent
ivres de ta couleur
qui baignent les yeux
de soleil quand la forêt
semble morte.

Jonquille, mieux vaut
que tu fanes
dans le vase
d'une maison tranquille
a l'abri du grésil.

Et tout recommencera.
Tu fleuriras à nouveau.
et ton jaune vif
soutiendra les cœurs
tout le prochain hiver

 

 

La vive rivière

presque torrent

dévale, bouillonne.

Dans le courant

l'écume blanche

chante sans jamais

perdre souffle.

Courant en toi

rivière toujours 

nouvelle jusqu'en

ton sang attend

sans impatience

l'heure de l'écluse

ouverte pour

te donner l'élan.

 

Finalement pour être

vraiment soi-même

il y a comme

une vieille peau

à jeter par dessus bord.

C'est comme 

ce chauffeur routier

hanté par la phrase

assassine que lui répétait

son père :

"Toi, tu n'es même pas

capable d'être bon à rien !"

Même pas capable

d'être le néant !

Chacun a sa valise

de petite phrases,

valise avalanche

où l'on s'engloutit !

Mieux vaut la laisser

 à la consigne du néant

justement.

Et à coups de non,

à coups de canon,

assourdir les voix

antédiluviennes

qui poussent

comme du chiendent.

 

Tout 'est pas écrasé,

réduit en cendres

ou en bouillie.

Tant de regards

qui ne portent

que leurs pensées

comme un essaim

qui aveugle.

Partout des interstices.

Pourquoi les enfants

aiment tant porter

des lunettes de soleil ?

Parfois cela vibre,

cela se déchire.

On se frotte les yeux.

A-t-on bien vu

ce que l'on a vu ?

Tout un univers attend

que l'on se détourne

de son opacité.

On est l'obstacle.

Etre ici

"l'erreur qui s'apaise"*

*Pierre-Albert Jourdan

 n

Soif et faim d'autre chose.

Mais cette chose

n'est pas objet

Rien à saisir,

gouffre sans fond.

Regarder cette main,

ce corps

traverser

de sang et de souffle

Attendre de ne rien attendre

Immobile

Aube qui demeure

l'aube

Goûter d'être

et d'être

sans cachette

dans la lumière

de l'autre

de tout autre

uni vers lui

frère et sœur

 du même

univers.

 

 

"Je sais bien que c’est Lui, Lui dont le nom secret est : le Séparé-de-Lui-même qui souffre en nous : et que lorsque sera enfin passée la nuit sans fleurs et sans miroirs et sans harpes de cette vie, un chant vengeur, un chant de toutes les aurores de l’enfance se brisera en nous ainsi que le cristal immense du matin au cri des ailés, dans la vallée de rosée. "

Oscar Vladislas de Lubicz-Milosz 1877 – 1939

 

 

 

 

Quelques primevères

entre les branches,

inaccessibles mais présentes

sont le réel,

l'intégralité du réel.

L'humain, où est-il ?

Il se débat encore.

Il cherche le chemin

de la primevère,

de la pervenche,

de l'anémone

qui n'ont pas besoin

de tourments.

l'humain anémone

est-ce pour demain ?

Peut-être cette reconnaissance

vient-elle ?

L'humain marche

dans cet espace lustral,

il ouvre avec peine les yeux

éléphant perdu

dans de la porcelaine.

 

 

Le temps s'arrête.

l'arbre est blanc.

Il  neige des fleurs,

ou un nuage 

s'emmêle

aux branches.

Et pourtant

l'arbre ne sait pas

si ce blanc est un signe.

Il ne voit rien.

C'est la gloire de l'arbre.

Son blanc est plus blanc

qu'il n'y paraît.

Il appelle le regard.

"Regarde mon silence blanc,

la paix ne m'a jamais quitté!"

 

Bain des soleil

et d'oubli.

Laisser passage

à ce qui vient

Clarté du repos,

Clarté en soi

donné et qui vient

d'être à terre

Ne se prévaloir

de rien.

N'être qu'impuissance

pour que la vie

prenne sa place,

sa place à elle,

chant secret

qui connait le chemin

mieux que le mensonge

de croire

en sa force.

 

L'espace entre les oiseaux ne saurait disparaître. Sont-ils vraiment ensemble ? Ils baignent dans la lumière d'un soleil pâle. Ils volent sans se regarder, tout entier dans leur vol !

Tu as donné une pierre à celle dont tu ne sais rien. Rien d'autre qu'un sourire bouleversant où apparaissait en une flamme tout le drame du monde. Tu t'es incliné devant cette majesté, comme on s'incline devant des pieds nus qui ont arpenté des chemins de poussière.

Tu as vu ce cri comme la larme qui pointe à peine.

"Suis-je aimé vraiment ?"

Toute vie est donnée. Chacun revêt son costume, répète son rôle.

"Suis-je important ?"

Le monde glisse aussi comme les nuages. Tout t'échappe des mains. Tu ne rattraperas rien !

Même l'ami qui t'a sauvé la vie prononce ces mots terribles : "A quoi bon ?"

On dirait du sable emporté par un torrent. La belle au bois dormant ne veut plus se réveiller. L'ami ne voit plus son rêve. Il a peur d'un éclat.

"A quoi bon ?" Dans les remous du fleuve, des corps se glissent comme dans des draps.

Tu ne veux plus être englouti. Tu crées ton monde. Tu ne t'enrouleras pas dans des bandelettes. Tu ne rejoindras pas la tombe, la place qu'ils t'ont préparée !

Peut-être y-a-t-il quelqu'un à la fenêtre de l'immeuble d'en face qui croise ton regard sans le savoir, qui trace quelques lignes sur le ciel de papier blanc, en même temps que toi, quelqu'un que tu n'as pas besoin de rencontrer puisqu'il est avec toi dans cet espace. Tu n'as pas besoin de lui tenir la main.

Vous avez le même cœur qui continue de battre.

 

Celle qu'on n'aperçoit pas,

celle qu'on oublie,

celle qui rêve

qu'elle est duvet au vent,

celle qu'on piétine

et qui renaît chaque matin,

celle qui ne sait pas

qu'elle est belle,

celle minuscule

qui contient l'univers,

celle qu'on ne cueille pas,

celle toute donnée au soleil,

celle qu'on regarde des heures

sans savoir pourquoi,

celle à qui on ne dit rien

parce qu'elle parle toute seule,

celle à qui le silence répond,

celle qui ne peut faner

parce qu'elle fleurit invisible,

celle qui guide

aux eaux apaisées,

celle qui ouvre les yeux

au cœur de la nuit,

celle que l'on protège

de sa fragilité,

celle que l'on chante

et qui chante parce qu'elle est,

la saluer.

Simple comme bonjour,

vouloir du simple.

Pas du tordu

ou du tortueux

ou du tord-boyaux,

ou de la torture

quand on est

son propre bourreau.

Non du simple,

comme s'il n'y avait plus

de rides, de replis ou de recoins.

Vouloir le regard du matin,

enfant, quand le rayon

de lumière jouait

à réveiller.

Vouloir apporter là,

à l'instant même

le blanc et la rugosité

du drap frais

et l'odeur du pain grillé

et la forêt qui s'éveille

avec les cils des sapins

qui pleurent encore un peu.

Simple, vouloir du simple

avec le nuage qui apprend

à marcher et à ne rien crisper.

 

 

Une giboulée se prépare.

Elle va débouler

cheval d'averse

au galop

et le soleil

juste après

fera tinter

les gouttes de pluie.

Giboulée

à la fin d'un temps

auxquels certains

veulent encore

s'accrocher

alors que déjà

l'arc-en-ciel

apparaît,

celui 

des hommes fraternels

aux sept couleurs

du vivant.

 

Cieux

avant toi,

après toi,

Hors d'atteinte

de l'orage,

Cieux

entre toi

et tes atomes

à l'intérieur

à l'extérieur

Silence

enfonce-toi

Offre le vaste

pour l'étroit

Sois toi,

tais-toi.

Cieux

où vivre

c'est mourir,

où mourir

c'est vivre

où tes mots

sont brume

où ton amour

rosée.

Laisse-toi

aimer.

 

Ce qui existe

si légères fleurs de prunus

Poids de l'homme

Oh si lourd,

glaise en sol,

effacez-le

pour le radieux nuage

sans demeure

et le vent

qui emporte

quelques pétales

qui viennent

se poser

sur les yeux trop ouverts

pour les cacher,

maintenant.

Quelques fleurs de printemps

écrivent une lettre.

Alphabet des pétales

viens consoler

le cœur qui a vu 

passer une étoile

et est resté muet.

Alphabet de feu

viens composer

le chant qui enlève

toute peine

et laisse une place

à l'étoile

pour qu'elle vienne

s'y réchauffer

même si elle brille

maintenant

à des années lumière.

 

 

Au crépuscule

succède la nuit,

nuit profonde

où l'on tâtonne.

Comme un filet

elle est arrivée

Ceux qui croyaient voir

sont devenus aveugles.

Et les aveugles

au cœur brisé

qui n'étaient sûrs de rien

ont vu une étoile apparaitre

Ils l'ont suivi avec cris

et gémissements.

Mais l'aube succédera

à la nuit profonde.

Elle accueillera

les humbles

qui ont embrassé la terre

avec tendresse.

Les orgueilleux erreront

parmi les ruines.

 

Se tourner 

vers le printemps

qui vient.

Tant pis

si on a mal

à la nuque.

Peut-être

n'est-on pas assez

tourné vers les signes

de sa venue ?

Tourné

comme un homme

qui se noie

émerge enfin

de l'abîme des eaux noires.

Tourné comme un enfant

s'enfuit de sa maison,

le manteau ouvert

dans le froid qui pique,

pour respirer.

 

Eloignement, comme un départ, tu quittes immobile ce qui n'était pas, du sable, rien ! Tu es à ta fenêtre avec le jour qui ne veut pas se lever, et le chant d'un oiseau qui se répète, qui se répète ! Deux colombes passent, cherchent un gîte. Légère bruine, paysage en pleurs après le trop fort soleil d'hier ! Tu consens à cela. Passera aussi par là le vol fragile d'un oiseau ! Ta maison est calme. Elle vogue dans sa patience à elle. Elle prend avec ses murs et ses parquets tous les moments du temps. Elle se dispose à être maison pour accueillir un être humain et sa poussière. Tu as vécu, tu vivras, et entre les deux, des petits riens forment un chemin, remettre une pince à l'atelier, éplucher les choux de Bruxelles qui jaunissaient ! Tout est tombé. Tu vois clair. Une grande clarté qu'aucun nuage ne peut envahir ! Les quelques arbres que tu aperçois au loin sont devenus des frères. Ils sont juste à leurs places d'arbres. Ils n'ont pas à faire d'efforts pour se couvrir de feuilles et de fleurs. Tu vis ce que tu as à vivre, comme on laisse partir un enfant vers son océan. Toi, tu donnes seulement une caresse à ton jour. Tu regardes ce qu'il t'offre comme on ouvre une caisse oubliée dans un grenier. Tu prends soin de tes moments comme tu prenais soin de ceux qui maintenant n'ont plus besoin de toi. Tu es là, jardinier de ta terre quotidienne. Tu ne refuses pas cette odeur un peu âcre. Tu égrènes ton réel, tu tamises doucement la vie que tu aimes !

 

 L'enfant regarde la ville,

les voitures qui défilent.

Les piétons masqués,

l'air désabusé.

Il manque un arbre,

un cracheur de feu

un violoniste aveugle.

L'enfant attend

affalé sur la rambarde

qu'une étoile ou un oiseau

dansent devant ses yeux.