C'est un instant

hors du temps.

Trois petits canards

au jardin de l'eau

batifolent

sous le regard inquiet

de leur maman.

Trouée soudaine.

Émerveillement.

Trois petites boules 

de plume

et la vie continue.

Et la vie continuera.

Trois petits canards

ont plus de poids

que ceux qui 

se croient importants.

 

"Je dormais et je rêvais que la vie n'était que joie. Je m'éveillais et je vis que la vie n'est que service. Je servis et je compris que le service est joie."

Rabindranath Tagore

 

Au boulevard des prunus

il neige des pétales.

Il neige des années,

les cheveux blanchissent.

La marche est incertaine.

Les troncs tortueux

ont des figures humaines

et le soleil entre les branches

jouent avec les larmes

Personne ne prête attention

aux arbres qui chantent

sous les fenêtre fermées,

près des voitures monotones.

Chacun croit à ses pensées

chacun croit à son monde

qui lentement se referme

près des oiseaux secrets

qui s'enivrent d'espace

dans la brume mauve.

et des hommes morts passent

privés de sourire.

 

Si je ne sais rien de toi,

que peux-tu savoir de moi ?

L'accroc au rideau

est le seul indice.

D'où viennent

les accrocs de la vie ?

Des crochets brutaux

déchirent la toile des jours.

Gêne devant le mot épreuve.

On croise tant de fenêtres closes

avec des accrocs.

Les rideaux sont lavés,

l'accroc parfois reprisé.

Tout cela donne bonne mine.

Mais à l'intérieur

qu'est-ce qui mine, mine, mine...

Envie que la fenêtre s'ouvre.

Grand nuage de poussière.

Alors je peux être ce que je suis.

Et toi, tu comprendras.

 

Etre simplement.

Une femme se penche

vers la terre

pour ramasser une plume.

Une autre s'est posée

à l'ombre

comme on abandonne sa folie

et un autre courant

murmure à son oreille.

Tout est simple.

L'enfant se repose

du repos de sa mère

Et le ruisseau

joue sa musique

pour effacer 

les fausses notes humaines.

 

Feu d'artifice

de la fleur de pissenlit.

Petit big-bang végétal.

Et plus loin

sur le chemin

qui monte

au Haut du Lièvre,

deux papillons batifolent,

comme enivrés

d'être ensemble.

Danse qui ne semble pas

vouloir finir,

peut-être comme

la danse des atomes

qu'on ne soupçonne pas.

 

Les ombres sont là.

Personne ne peut imaginer

ce que ce serait

de vivre sans ombre.

Elles ne disparaissent

que dans le noir,

un noir profond,

un noir sans lumière.

En soi,

ombres et failles.

Si la lumière

les révèle

c'est peut-être

pour qu'on apprenne

à les bercer.

Comment être maternel

avec ces révélations ?

 

Nacre à la lumière,

un monde apparaît.

Ce monde-ci

quel est-il

si on le tient enfermé ?

Houpier et racines,

ainsi l'arbre

célèbre.

Il n'est pas qu'arbre.

Ses branches ont connexion

avec les étoiles.

Ses racines sont

des mains entrecroisées.

On se connecte

c'est bon d'être dépassé.

On arrête de dire

que l'on gère.

On gère rien du tout.

A peine si l'on digère.

On devient humain

quand on crie

au secours.

 

On part pour revenir.

Éclats de voix,

éclat d'obus.

Chacun veut avoir raison

à en perdre la raison.

Et pourtant le sang...,

ce même sang

qui coule,

sang des puissants,

sang innocent

forme un fleuve.

Baisse l'arme

de ton regard.

Baisse l'arme

de ta voix.

On part pour revenir

Avance avec des mots sans raison

pour effacer avec douceur

les dernières traces de la mort.

C'est une caresse que l'on offre

pour que naisse un sourire,

une bougie allumée

sur la table du soir,

signe de l'essentiel !

C'est une porte entrouverte

qu'on croyait fermé

et la lumière derrière

qui se déverse enfin !

C'est les yeux brillants de l'enfant

qui voit grandir

ceux qui l'aiment !

C'est la nuit mystérieuse

des promesses tenues

où l'ombre est un manteau

qu'on ne craint plus !

C'est un navire porté

par une grande marée

loin des bans de sables

où il s'enlisait !

C'est le silence qui parle

et la parole qui s'incline

devant l'éclat du jour

d'une vie qui s'est donnée !

 

 

L'appel est que

tu ne monteras pas

la montagne.

Il te faut descendre,

descendre si bas

que la montagne

sorte de ses nuages

pour se pencher vers toi

et qu'un peu du souffle

de ses hauteurs

descende vers toi.

Elle seule

connait le secret

pour cela.

 

"Le fils prodigue"

d'après Murillo.

Aquarelle.

 

Les oies.

Gouache

 

C'est comme si la fleur

 disait, 

aussi extérieure soit-elle :

il n'y a rien,

strictement rien

à l'extérieur.

Néant.

Tout est à

l'intérieur.

Ne jamais se laisser

dicter son chemin

par un autre.

Aller vers ceux

qui te laissent libres

de choisir le tien.

 

Un pétale, une paupière.

des milliers de paupières,

des milliers de pétales.

Qu'ils se posent

sur les regards.

Voir à l'intérieur.

Vu l'horreur,

à l'extérieur.

Cela suffit.

Un pétale

par paupière.

Une neige de pétales

pour la misère.

Se taire.

Que le cœur parle

sans mots.

Au centre,

la lumière.

 

Ce qui se prépare,

on n'en sait jamais rien.

Un papillon dort encore

dans le calice vert

du printemps.

Un papillon d'ombre

qui ne connait pas le soleil.

Prendre tout de soi, avec soi.

Ne rien fuir de soi-même.

Un simple regard

parfois suffit.

Ce que l'on est vraiment

est toujours

un enfant qui vient de naître.

porté avec tendresse

par la nuit où l'on se blesse.

Vivre, vivre seulement.

Goûter de vivre.

 

Parfois, on ne sait plus.

Le langage disparaît.

On est un chaton

qui peut être emporté.

Pas plus qu'un chaton.

Ne rien demander.

Ce n'est pas cela qui compte.

On n'arrive pas à le dire.

Le chaton  le dit mieux.

Un verre d'eau pure aussi

au rebord d'une fenêtre.

Oui le vide aussi pour

qu'advienne autre chose,

des compréhensions insoupçonnées

qui traversent tout l'être,

pour que l'on se retrouve,

pour que tu te retrouves,

que nous nous serrions dans les bras

et sans rien dire comprenions

que la paix est là.

le verre d'eau. Aquarelle

 

Qui s'y frotte s'y pique.

Ce chardon sec au bord

du chemin se déploie

sans agresser personne.

Il tient à distance

celui qui chercherait

à s'emparer de lui.

Parfaitement simple,

il est un chardon bleu

jusqu'au bout des piquants.

L'hiver a enlevé

ses différents reflets,

mais sa forme reste

unique et belle.

Si on lui enlève

toutes ses épines

il n'est plus un chardon.

Te crois-tu différent

du chardon solitaire ?

Reviens à ce qui est vrai.

Le reste est un rêve.

 

 

Au seul refuge,

au seul lieu où respirer

est une naissance,

au seul battement

d'un cœur qui bat

avec le mien,

 être.

Au seul regard

qui est une promesse,

aux seules mains

qui ne pèsent rien

et traversent les ténèbres,

 être.

Au seul sourire

qui est un horizon,

au seul ami qui tient

sa porte toujours ouverte,

 être.

A la seule joie

qui a des ailes

pour traverser les mers,

au seul ciel qui accourt

quand la nuit crie trop fort,

être.

A la seule Présence

qui a la clef d'une prison

où l'on s'est enfermé,

à la seule caresse

qui donne et ne prend rien,

être.

Au seul désir

qui est vraiment le mien,

Au seul chant de la rivière

qui apporte au matin

son or et ses diamants,

 être.

Au seul silence

qui éloigne de la mort,

à la seule paix

que rien ne peut arracher,

être.

 

Pâquerette,

fleurs rouge vif

du pommier du Japon,

Même si vous faisiez

la grève,

Même si vous refusiez

de vous ouvrir

aux premières lueurs

de l'aube,

Cela n'empêcherait pas

les hommes

de s'entretuer.

 

Sur la vitre de la cuisine

ce matin 

un papillon de nuit minuscule

ne bouge plus.

Peut-être attend-il le soir ?

Finesse de ses ailes

qui se termine

par une frange 

de poils délicats.

Un centimètre

de mystère.

Minuscule

énergie

de vivre

qui s'est heurté

à la vitre.

Homme ou papillon

cherchent

libération.

 

"Tu as un talent qui vient de l'intérieur de toi, de ton cœur."

Nicolas Sparks

Aquarelle

 

Celles qu'on n'aperçoit pas,

celles qu'on oublie,

celles qui rêvent

qu'elles sont duvet au vent,

celles qu'on piétine

et qui renaissent chaque matin,

celles qui ne savent pas

qu'elles sont belles,

celles minuscules

qui contiennent l'univers,

celles qu'on ne cueille pas,

celles toutes données au soleil,

celles qu'on regarde des heures

sans savoir pourquoi,

celles à qui on ne dit rien

parce qu'elles parlent toutes seules,

celles à qui le silence répond,

celles qui ne peuvent faner

parce qu'elles fleurissent invisibles,

celles qui guident

aux eaux apaisées,

celles qui ouvrent les yeux

au cœur de la nuit,

celles que l'on protège

de leur fragilité,

celles que l'on chante

et qui chantent parce qu'elles sont,

je vous salue.

 La source coule toujours,

la rivière aussi.

Les fleurs s'ouvrent toujours,

les bourgeons aussi.

Les foulques plongent toujours,

les cols-verts aussi.

l'homme seul

peut se séparer

et ne plus couler,

bâtir des murs,

arrêter de vivre,

tuer pour un oui

ou un non.

Illusoire liberté.