Quelques fleurs du jardin
à la lumière fragile du matin
ne racontent rien.
Elles sont seulement
dans l'air vibrant
attentives au chant
du vent qui danse
lui aussi pour rien.
Et c'est pourtant
une simple louange
qu'accompagnent
bourdons et abeilles
ivres de nectar.
Et tout cela
n'est qu'un instant,
l'instant de rendre grâce
d'être vivant pour rien
Et cela n'a pas de fin.
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Portrait du Poète Ilarie Voronca
Pastel sec
Nous sommes tous à attendre que l’on coupe nos liens.
Le travail doit bientôt être achevé. La souffrance
a été l’acide qui a brulé tout ce qui n’a pas été nous-mêmes
et nos traits se dessinent sur le cuivre de l’amertume,
les larmes ont dissous les frontières de nos yeux,
et nos faces qu’un souffle se tient prêt à disperser,
s’unissent aux forêts, aux plaines, aux nuages,
dans ce halo qui entoure les villes au bord de la mer.
Si nous avons été la citadelle assiégée, le monde
a été l’armée qui envahit déjà nos ruelles,
nous avons vite connu les limites de notre vie
comme la chèvre attachée qui n’a plus rien à brouter,
tout autour il y a le pré abondant de la mort,
notre corps était le compas dont les branches
s’écartent de plus en plus jusqu’à que le cercle
se confonde avec l’âme et devienne visible.
Il faudra qu’on coupe les liens pour comprendre
que nous n’avons pas à nous en aller et qu’ici même
où nous sommes à nous débattre est le miracle
nous verrons tout à coup les lumineux contours
qui étaient là depuis toujours à nous solliciter
nous serons comme la barque heureuse qui découvre
qu’autour d’elle est le lac serein, non pas la terre.
Il a fallu peiner et souffrir et pleurer
implorer la délivrance pour être enfin dignes
d’apprendre qu’ici même est l’endroit incomparable
où notre âme rayonne et se mêle au tout harmonieux. I. Voronca
Portrait du poète Antonio Machado
Pastel sec
Jamais je n’ai cherché la gloire
Ni voulu dans la mémoire des hommes
Laisser mes chansons
Mais j’aime les mondes subtils
Aériens et délicats
Comme des bulles de savon.
J’aime les voir s’envoler,
Se colorer de soleil et de pourpre,
Voler sous le ciel bleu, subitement trembler,
Puis éclater.
À demander ce que tu sais
Tu ne dois pas perdre ton temps
Et à des questions sans réponse
Qui donc pourrait te répondre ?
Chantez en cœur avec moi :
Savoir ? Nous ne savons rien
Venus d’une mer de mystère
Vers une mer inconnue nous allons
Et entre les deux mystères
Règne la grave énigme
Une clef inconnue ferme les trois coffres
Le savant n’enseigne rien, lumière n’éclaire pas
Que disent les mots ?
Et que dit l’eau du rocher ?
Voyageur, le chemin
C’est les traces de tes pas
C’est tout ; voyageur,
il n’y a pas de chemin,
Le chemin se fait en marchant
Le chemin se fait en marchant
Et quand tu regardes en arrière
Tu vois le sentier que jamais
Tu ne dois à nouveau fouler
Voyageur ! Il n’y a pas de chemins
Rien que des sillages sur la mer.
Tout passe et tout demeure
Mais notre affaire est de passer
De passer en traçant
Des chemins
Des chemins sur la mer
Antonio Machado
Ici, c'est presque comme avant. Avant l'homme néfaste qui a fermé ses portes méthodiquement. Le mur approche. Dans un coin perdu Rien ne trouble le chant du ruisseau. Le vent passe sa main invisible sur les graminées. Le mur approche. Pas pire aveugle que celui qui ne veut pas voir. Des arbres vivants comme effarés regardent les arbres morts. Le mur approche et son cortège d'inhumanité. Il est si tard maintenant. Dans les coins perdus vivront les survivants.
Portrait de Rainer Maria Rilke
Pastel sec
"Et s'il me faut vous dire encore une chose, que ce soit celle-ci : celui qui s'efforce de vous réconforter, ne croyez pas, sous ses mots simples et calmes qui parfois vous apaisent, qu'il vit lui-même sans difficulté. Sa vie n'est pas exempte de peines et de tristesses, qui le laissent bien en deçà d'elles. S'il en eût été autrement, il n'aurait pas pu trouver ces mots-là."
Un petit étourneau gris
est tombé du nid.
Le ruisseau glougloute
à ses côtés.
Et la haute prairie
a gardé la trace
des biches de la nuit
La scabieuse ignore tout
et jusqu'à la fin
des vilénies de l'homme
Les ombellifères forment
un nuage blanc
aux pied des arbres fleuris.
Dans la forêt
un géant moussu
un jour est tombé.
Qui ne tombe pas ?
Qui ne se relève pas,
jusqu'au jour
où l'on ne se relève plus.
L'ombre des feuillages
sur les troncs de charme
chante la vie qui
toujours continue.
Au bout de la prairie sauvage, se trouve un chemin sinueux qui s'enfonce dans les bois. Prenez-le, prenez aussi votre temps. Les rayons du soleil s'accrochent parfois aux branches et dansent. Peu importe que vous soyez seul(e) ou pas, dansez sur le chemin. Admirez l'ancolie timide, la tête baissée dans l'herbe des fossés. Baissez aussi la tête pour contempler la transparence de ses pétales. Perdez-vous en route comme si vous n'aviez plus de mémoire, plus de nom. Rejoignez l'errance. Dites vous qu'un jour tout vous échappera, le ciel, la lisière des bois, les ancolies et les prairies qu'aucun pas n'a foulé. Vous serez nu et sans rien comme enfant dont la mère prend soin.
Dialoguer avec les fleurs,
avec l'iris des marais,
la morelle douce-amère,
le trèfle blanc.
Les contempler longuement.
Trouver des mots
qui n'en sont pas.
Un langage silencieux
pour danser avec elles
Etre un peu
de la même famille,
,
juste un peu,
dans l'oubli de soi-même.
Et se dire que l'on est
pareils puisque
la source est la même,
que les mains sont des pétales
les jambes des tiges frêles
la tête un pistil
qui se tourne vers les étoiles.
