Le réel est-il dur ?

N'est-ce pas

plutôt l'homme

qui est dur

avec le réel ?

On n'échappe pas

au réel

et pourtant

on le fuit.

Le réel

c'est finalement

une histoire d'amour

qui finit parfois mal

car on n'a pas su 

l'aimer vraiment.

C'est comme la rugosité

d'une planche de bois.

On peut l'ignorer

par peur des échardes

ou y déposer un baiser

signer le pacte véritable

d'une vie retrouvée.

 

 

Le voile est ôté.

La pluie nocturne

a laissé son parfum

sous les feuillages.

La conscience est claire,

les pensées délavées

n'ont plus de force.

Inspirer la terre

encore mouillée.

Inspirer une liberté neuve

dans l'humus de sa propre nuit.

Ramana Maharshi

(1879-1950)

Pastel sec

 

 

Au cimetière du Sud

trois femmes pleurent.

Elles ne pleurent pas un mort

mais un vivant..

Toutes les larmes

se rejoignent.

Elles forment une rivière

et puis un océan.

Certains passent à côté.

D'autres y trempent le pied.

Les plus fous

y plongent

entièrement.

A l'ombre du marronnier géant

de grands enfants écoutent une histoire.

Allongés dans un transat

ils partent en voyage

transatlantique

ou intersidéral

La vie est une histoire.

Certains approchent

 des derniers chapitres.

Peut-être même du dernier.

Parfois la nuit,

on feuillette le livre.

"Le regret est de l'énergie

 jetée au vide"

Etrange histoire.

On aimerait tant serrer

contre son cœur,

avant de partir,

tous ces visages rencontrés,

toutes ces histoires

qu'on a croisé.

Mais c'est une autre histoire.

 

Portrait de Lal Ded dit "Lallâ", poétesse

du Cachemire (1320-1392)

Pastel sec

Ses poèmes sont encore appris par cœur

et récités aujourd'hui

au Cachemire.

 "Moi Lalla, je me suis mise en route

pour le monde chatoyant.

Mais bientôt le lavandier

et le cardeurs sont venus

et m'ont rouée de coups.

Etirée en un fil fin comme de la gaze

par une femme sur son rouet,

je fus sans y rien pouvoir

attachée à un métier,

recevant à nouveau

les coups de navette du tisserand.

Ensuite devenue tissu,

je fus frappée et encore frappée

par le blanchisseur sur la pierre du lavoir.

Alors dans un large mortier en pierre il me jeta,

et de son pied crasseux

me frotta avec de la terre à foulon.

Enfin le tailleur me fendit avec ses ciseaux,

et me coupa avec soin pièce par pièce.

C'est ainsi que moi, Lalla, finalement

j'entrai dans le Haut-Lieu de Dieu.

"Un vieil homme qui chante Lallâ avec le coeur"

 

Tournée vers le Nord

l'aiguille de la boussole

jamais ne dévie.

En chacun

il y a un Nord

plus ou moins

inconnu.

Le temps apporte

des souvenirs

et aussi l'oubli

qui est pire.

Le Nord s'efface

Un grain de sable

qui vient du Sud

bloque l'aiguille.

Et la vie,

comme une pomme

tombée de l'arbre

trop tôt,

pourrit.

 

On est attendu depuis si longtemps.

On voit simplement.

On voit l'amitié d'une prairie,

l'amitié calme, l'amitié ample.

Elle attend,

mais jamais on ne foulera

ses herbes hautes.

On a des signes de reconnaissance.

C'est immédiat.

La prairie prend avec elle toutes les peurs.

Elle seule sait poser sa chevelure

sur la ride de l'angoisse.

Avec elle, on dort déjà

avant de dormir,

On s'engloutit,

On a l'assurance d'être bercé,

d'être défait du dernier refus,

refus de poussière et de nuit

qui fond avec son chant secret

qui est aussi un chemin.

 

-Cette douceur-

Sur chaque chose,

sur chaque être

et chaque moment,

cette douceur du matin et du soir,

cette douceur retire la cendre

des défaites du regard.

Cette douceur si proche

de celle de la mère

avec son enfant quand

elle connait la juste présence,

cette douceur qui prend tout l'être,

sans oublier les blessures béantes

qui ont soif,

cette douceur qui appelle

à clouer ce qui doit être cloué

pour que jaillisse

une vraie naissance,

elle vient à pas de nuages,

sans qu'on sache comment,

cette douceur qui transperce

et qui soigne,

comme j'aimerais l'épouser,

cette douceur qu'on ne retient pas

 

Entre la Meurthe

et la chartreuse de Bosserville,

Respirer le vent

qui vient de loin.

Respirer l'espace

du champ d'orge

dont les vagues disparaissent

sur le rivage du chemin.

Respirer le ciel

qui sans rien me demander

écarte les barreaux

de la prison où 

la pensée moisit.

Respirer l'eau

qui  parle

de la clarté 

où peut se refléter

ce que l'on est vraiment.

 

L'abeille ne sait pas

que la rose qu'elle butine

est une rose étrange.

Son pollen a un pouvoir

que n'ont pas

les autres fleurs.

Une fois goûté

tout devient insipide.

Et retourner

ailleurs qu'au cœur

de cette rose

ne provoque

que dégoût

et emprise 

du vide.

Au cœur de ce vide

créé par de vaines tentatives

de goûter d'autres fleurs,

cette rose toujours apparait

jusqu'au jour

où l'abeille restera

pour toujours

en son cœur.

 

"La bonté"

Pastel sec.

d'après un portrait de Giuseppe Nogari (1699-1763)

 

Que tu fermes les yeux

ou que tu les ouvres

cela n'a pas d'importance.

Tu te tiens déjà

derrière la fenêtre.

Alors tu peux vivre

avec cet espace

toujours présent.

Il n'y a plus de jugement.

C'est une histoire

entre toi et toi.

uniquement.

Ton histoire

que toi seul connais.

Tu n'es plus

prisonnier

de rien

ni de personne.

 

La lumière a aussi un poids.

Ce matin, elle était légère,

alors qu'il y a peu

elle écrasait, brûlante,

la tendresse des feuillages

qui venaient de sortir

de la pouponnière du printemps.

On voit la lumière sans laquelle

on ne verrait rien.

On baigne en elle.

Pourquoi quitter le bain ?

Et si la lumière n'est plus légère

est-ce parce que les hommes

deviennent trop lourds ?

 

Par le soupirail

un rideau 

flambe

Soupirs, soupirs 

du seul vrai désir !

le soupirail

ne montre pas

que du noir

Et dans le tram, 

encombré

par des gens masqués

des pensées tristes

se bousculent 

entre ces hommes

qui courent après l'argent, 

ou qui ont peur

de le perdre.

Soudain,

un homme passe

avec une chemise

sur laquelle est inscrite :

"Rien ne vaut la vie !"

 

D'où est venue cette peur, 

ces soucis qui rongent ta vie ?

N'es-tu pas aussi une fleur ?

Tu ouvres les mains.

Ton cœur a plus de pétales

qu'il n'ose croire.

Ta vie a plus de feu

qu'elle n'ose espérer,

plus d'amour qu'elle n'ose donner.

Tu te lèveras,

de l'extérieur iras

vers ton cœur

le plus intérieur.

Une voix te dira :

"Te voilà enfin !"

et ta fleur s'ouvrira enfin,

comme le souci du jardin

qui donne tout.

 

Une aubépine s'est rapprochée du sol.

Que faisait-elle si bas

qu'elle touchait presque

la poussière du chemin ?

Rose évanescente,

Peut-être voulait-elle

comprendre le caillou ?

On est un peu pareil

composé de terre et de ciel.

Peu à peu l'on s'abaisse

Peu à peu l'on comprend.

Bien malin celui

qui saura dire comment.

 

Un poney en Bourgogne

gouache

Une roulotte.

avec le reste de gouache

 

Voilà un arbre

qui n'a pas besoin

de bien ni de mal,

sa ramure plantée

dans les nuages,

ses racines

dans la lave.

Un océan de coquelicots

borde son rivage.

Tout est à sa place.

L'homme cherche

encore la sienne.

Si jamais on te demande

Où je suis passé

C’est facile, invente

Dis tout sans rien dire

Ou mens sans mentir

Ne dis pas surtout

Combien j’ai peur

De ces voix dans ma tête

Qui me racontent

Des histoires bizarres

Et très étranges

Je finis par les croire

Et elles me hantent

Du matin au soir

Dis tout sans rien dire

Ou mens sans mentir

Je fais un rêve

Chaque nuit le même

Et dans ce rêve

Tout est plus réel et plus terrestre

Où je me vois tout en contrôle

Aimer la vie, m’aimer aussi

Si jamais

Tu fais un vœu

Sous une étoile filante

Ferme les paupières

Pense à moi ton frère

Vois comme je suis pauvre

Face à toi, l’âme saine et sauve

Si je suis fou comme je le pense

Reste là à mes côtés 

En silence, sans rien dire 

 

Lumière insaisissable.

C'est elle qui commence.

C'est elle qui finit.

Comme le silence.

L'homme est vitrail

et même soupirail.

Ses soupirs cherchent

l'âme.

Sois vide.

Elle passera.

Sois plein.

Elle attendra.

 

"Les pleurs"

Monotype

 

"Dessine-moi un mouton"

dit le Petit Prince.

Dessine-moi la douceur,

dessine moi le temps

d'avant le temps furieux

qui se fuit lui-même.

Dessine-moi la caresse

du crépuscule

sur les boucles de la laine,

dessine-moi

les murmures de l'eau

entre les hautes-herbes.

Dépêche-toi,

l'homme est sa propre mort.

 

Le poète a dit la vérité

 

Lumière du soir

sur le Mont saint-Vincent.

Paysage irradié.

Taches d'or

dans les prés

vert émeraude.

J'oublie, tu oublies

Nous oublions ensemble.

Avant l'homme, le monde

Avant le monde, l'espace

Avant l'espace, la lumière.

Même là où elle s'éteint

elle ne fait que semblant.

 

Coccinelle, demoiselle

Bête à Bon Dieu

Coccinelle, demoiselle

Vole jusqu’aux cieux.

Petit point rouge 

Elle bouge.

Petit point blanc

Elle attend.

Petit point noir

Coccinelle, au revoir.

 

"L'étang aux nénuphars"

Monotype.