Avant la nuit

je demande

à la rivière

de serpenter

en moi-même.

Ses méandres

s'entremêlent 

avec les miens

et il ne reste rien.

La rivière

et sa neige de cygnes

est venue avec la nuit

Son eau est une caresse

où je sombre

sans m'abîmer.

Où suis-je ?

La nuit est venue.

Je ne me trouve plus.

J'ai besoin que tout se taise

et d'être la rivière avec ses ailes

et ses berges où la vie se réfugie.

 

Ding, dong,

Ding, dong.

La sonnette est morte

la porte est fermée

à double tour

et personne ne vient.

Tes efforts ne servent à rien.

Tu auras beau crier

et crier encore,

la porte restera close.

Assied-toi

à son pas

et reconnais

que tu n'y peux rien.

La porte s'ouvrira

quand elle s'ouvrira.

C'est le vent qui l'ouvre

et le vent ne t'appartient pas.

Il ouvrira

viendra près de toi

et t'emportera

parce que tu ne peux plus rien.

 

Le reflet du pylône

dans la rivière

n'est plus

qu'un signe élégant.

L'eau coule

et ne change pas.

Elle n'emporte pas

les reflets

La vie aussi

coule sans arrêt

Et pourtant

je n'y suis pas.

Je suis plus,

tellement plus

qu'être pris

dans une histoire.

Cette histoire va finir.

C'est tout ce que je sais

Je suis plus,

tellement plus.

 

Deux échoués

sur un banc

n'ont plus besoin de parler.

Ils s'ouvrent simplement.

Ils communient à l'ouvert.

Le cœur est un.

L'âge n'est rien.

Ils viennent d'un pays

qu'ils n'ont pas quitté.

Ils se déplacent

à l'intérieur d'eux-mêmes

sur le même chemin.

C'est un même frémissement

qui les traverse

comme un champ d'avoine

sous le vent.

Ils font ensemble le vœu

que toute souffrance disparaisse

et laisse la leur disparaitre

come l'on serre dans ses bras

un enfant.

Aquarelle peinte en extérieur

 

Qui s'y  frotte s'y pique.

Les chardons sont secs

mais piquent toujours.

Je pique aussi parfois

sans voir que 

quand je te pique

je me pique aussi.

Un escargot jamais

ne se promène

sur un chardon.

Il doit bien y avoir

quelque part

une fleur douce

comme une aile

de papillon,

si douce que le chardon

y perd ses piquants.

 

Une poule sur le sol

picorait des pommes

et des prunes.

Je picore la vie

instant après instant.

Qui peut savoir

ce que sera

l'instant suivant.

Un coup de bec

dans la pomme.

La poule savoure.

Un moment de paix

à écouter le poète Kabir

chanté par Kumar Gandharva.

Je savoure

sans chercher à savoir

de quoi demain sera fait.

 

Les yeux du coeur

 

Le bourdon vieillit.

Il a mis ses lunettes.

Est-ce qu'on voit mieux

quand on est vieux ?

On change de vue

et même de point de vue.

On change aussi

de lunettes.

Jeune ou vieux,

on peut être heureux

même bigleux.

Je vieillis,

tu vieillis.

C'est seulement

de l'apparence.

Mais dis-toi bien

qu'on peut garder

l'esprit qu'on avait

quand pour la première fois

on a ouvert les yeux.

Et cet esprit

à la source

c'est l'éternelle

jeunesse.

 Si je suis fou...

 

J'ai recours

à la forêt.

Sur les chemins

perdus

on ne se perd jamais

Je la respire

comme un noyé

encore vivant

qu'on sort de l'eau.

J'ai recours

à son âme,

à ses ombres furtives

qui vont

de silence en silence.

Je lui offre ma peine

de ce qui jamais

ne sera comblé

et je reçois le miel

de la lumière

des futaies.

J'ai recours

à la forêt.

Un jour je t'y emmènerai

et tu verras

que l'on peut

y naître et y disparaître

en un seul instant.

 

"D'autres mondes"

monotype

 

La première feuille

d'automne

ne ressemble

à nulle autre.

C'est un monde.

J'y voyage

anonyme,

effacé.

Un peu d'eau

s'y est déposée,

une eau qui ne vient pas

de la terre, ni du ciel.

Une eau

sans origine,

une eau qui

permet de voir

les yeux fermés.

 

Colchiques dans les près,

c'est la fin de l'été.

Cela a-t-il été ?

Je marcherai

dans les feuilles mortes

respirerai leur parfum

qui recrée le lien

avec une enfance en forêt.

La monotonie 

est à l'extérieur,

Le paradis

à l'intérieur.

Colchiques dans les prés,

je sors du brouillard.

L'automne aura

une autre clarté,

douceur d'un baiser.

 

J'ai le cœur à l'envers.

Et là où il devrait battre

il n'y a plus rien.

Un autre cœur est là

qui ne bat pas.

C'est lui la Réalité.

Et si tu ne comprends pas

ce n'est pas grave.

C'est pareil pour moi.

Je te souhaite d'être l'oiseau

que tu rêvais d'être, enfant.

Ne le quitte jamais.

Ainsi sommes-nous faits.

Ne reste de nous

que le rêve accompli

et que personne

ne voit.

 "le pansetrop"

étude encre de chine

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"Passage"

monotype

                                                                                

                                                              

 

Au loin, une biche

est apparue.

Je sentais son regard.

Je n'osais bouger.

Elle est partie

tranquillement.

J'ai pensé

à la solitude paisible

où elle vit.

Vivre

à pas de biche

en ce monde.

Sur ce fil

tout est tranquille

même si

tout est fragile.

Simplement

n'agite pas

l'eau de l'étang.

N'y jette pas de pierres.

Ne te fais pas mal.

Tu reconnaîtras de loin

les grimaces.

Plus rien ne t'abîmera

parce qu'un jour

tu es remonté de l'abîme

avec une lueur

que personne

ne pourra te dérober,

car c'est la tienne.

 

 

Un ange se cache

pour pleurer.

Invisible,

il se cache.

Toute cette souffrance

qui aurait pu

être évitée.

Tôt ou tard

les hommes

pleurent.

Toute cette misère

qui aurait pu

ne pas être.

                                                                                     

Le temps s'est arrêté.

Les lettres sont peintes à la main.

Les volets sont en bois,

et le coiffeur envolé.

Peut-être à l'intérieur

y-a-t-il une lampe à l'huile ?

On se coupe les cheveux en quatre

pour la 5 G

Bientôt on ne cherchera plus le progrès,

mais une vie simple

une vie bonne

où tout est apaisé.

"Près des cascades de Gerhard"

Aquarelle en plein air

Les mots peuvent-ils

conduire au silence ?

Je pense des mots

pour qu'ils

se taisent.

Le pommier solitaire

dans son champ.

Trois nuages

dans l'étang.

Ma vie goutte d'eau

de l'océan.

Et puis plus rien.

Le silence de l'herbe

Le silence du vent

Et le martin pécheur

éclair vert

qui file d'une rive

à l'autre.

Chaque matin

c'est le matin du monde.

Et quand il n'y aura

plus de monde

ce sera toujours

le matin.

Chaque matin

cela ne recommence pas.

Cela commence

comme si c'était

le premier matin.

Et quand il n'y aura

plus de monde

cela continuera

à commencer.

Commence toi aussi

comme si c'était

ton premier matin,

comme si c'était

la première fois

que tu vivais.

L'arbre s'est penché

pour déposer

une de ses feuilles

dans le courant

de la rivière.

Celle-ci l'emmènera

jusqu'à la mer.

Ce sera un signe.

Qui maintenant

la trouvera ?

Tu peux marcher sur l'eau

qui engloutissait doucement

ta vérité.

Tu peux voler bien plus haut

que ton rêve de t'envoler.

Tu auras maintenant

la délicatesse

de l'oiseau

qui revêt chaque matin

la fraîcheur de l'aube.

Et tu ne blesseras plus personne

ton cœur ayant rejoint

la terre sacrée 

où il est né.

Un bouton trouvé dans une vieille boite à boutons.

"Il n'y a qu'une étoile à suivre"

La Moselle se prélasse

et je ne sais plus

où est l'eau

et la terre.

Dans ce fouillis

inextricable

des arbres meurent.

Le vent apporte

des odeurs de vase

et un hérons surpris

s'envole si lentement

à mes côtés

que l'on croirait 

un rêve.

Si près de la ville

et si loin de la peur,

je marche seul.

Par un chemin

que personne ne foule,

quand le soir

sort des buissons,

je partirai.

Je m'enfoncerai

dans le silence

des oiseaux.

Je m'effacerai

parmi les herbes

prisonnières de la brume.

Mon cœur sera devenu

un paysage 

où commence à briller

la première étoile

et je serai en paix

après avoir posé

ma joue sur l'écorce

de l'arbre qui a murmuré

mon nom véritable.