Sur le bitume

une écaille chinée

n'a plus la force

de s'envoler.

Son corps,

sous ses ailes noires,

rougeoie encore.

Toute vie a une fin.

Celle du papillon

qui folâtre

dans les jardins

n'est pas épargnée.

Reste un peu de beauté

que le vent

a vite fait

d'emporter.

l'écaille se meurt

mais toujours 

parmi les fleurs

des papillons

dansent leur liberté.