C'est une simple matinée d'hiver

où le soleil se pose

sur les choses ordinaires

et les transforme en carrés de lumière.

Les objets disparaissent presque

comme emportés

par une inondation de blancheur.

Les bras d'un fauteuil se sont ouverts.

S'y reposer, y respirer.

La trêve est douce,

aussi douce que la lumière

qui caresse les livres.

Inutile d'en ouvrir les pages.

A cette heure, elles seraient

aussi blanches que la neige

qui s'annonce.

Besoin de repos