Devant ce mystère immobile,

je reste nu,

ce que je suis,

créature humaine

(non, je ne me suis pas créé)

Je la regarde.

Quelle parenté ?

Ce que j'écris

n'est pas un poème.

C'est une défaite.

Et en même temps

l'orchidée diffuse sa paix.

Immobile parole

que j"écoute

et qui lentement

se dépose

là où mon besoin d'unité

est comme un cri.