Au souffle de l'ange,

je lève

ma vieille terre

sèche et crevassée.

Je ne la quitte pas.

J'en prends un peu

dans ma main

que je ne garde pas

fermée

Que peut-il naître

de ces quelques grains

de poussière,

si l'ange ne souffle pas

dans sa clarinette céleste ?

Oh ! ce que cette dernière peut

déchirer mon cœur

qui exprime un cri

qu'il ne comprend pas,

mon cœur prêt

à rejoindre d'autres cœurs

quand le jour viendra.