Les choses sont lourdes

les meubles de famille

ont des portes qui grincent.

C'est le cri de ceux qui les portent

les supportent pour ranger des verres

qui ne servent qu'une fois l'an.

J'aime les nomades.

Ils se nourrissent de nuages.

Ils dilatent leur cœur

de chevauchées sans fin

et brûlent les meubles

qui ne servent à rien.

Les choses sont lourdes.

Elles vont pourrir un jour.

Le cœur des nomades

ne sent pas le renfermé.