La vie minuscule,

la vie qu'on ne voit pas,

tout ce qui n'aura pas d'histoire

ou si peu,

tout ce qui est 

réduit en poudre,

que disperse le vent,

et pourtant,

la vie obstinée,

la vie vaille que vaille

coûte que coûte

dans son manteau de silence

et de feu qui couve,

c'est elle qui vient au bord du chemin,

 porte sur son épaule

une aube où la fenêtre

reste ouverte.

Venir avec deux mains vides,

une tête qui résonne

et perd ses mots,

un cœur grillagé

par l'angoisse.

Venir goûter le souffle

et l'espace du vivant.

Car on n'est pas moins homme

d'être ce que l'on est,

sans tricher,

avec son vacillement

et ses questions en vrille.

Venir à la vie incertaine,

celle qui chuchote,

celle qui pleure aussi.

Venir à la vie.

Avancer jusqu'à sa robe

ou son alcôve.

Tomber en tendresse,

ne plus se relever de force

mais d'oiseaux,

tourné vers ce qui est,

dans l'oubli de ce qui n'est pas.