Pour chaque feuille à peine née,

un rayon de lumière descend.

Arbre ou soleil, qui irradie ?

Tout vient à son heure.

La noirceur de l'arbre

était un leurre.

Même mort, il chantera encore.

Dos au mur,

le soleil ne me demande rien.

N'avoir que quelques branches

tremblantes d'hiver.

N'être que le frère de l'arbre frêle

au bord du canal.

Etre rempli de larmes

plus que de sève,

mais c'est pour hâter le jour

où le printemps

accorde à la nuit

la douceur qu'elle mérite.

Cette douceur honore le monde,

comme la main d'une mère 

sait ôter la fièvre.

Retourner au berceau d'avril

quand les mésanges disparaissent

dans la blancheur des fleurs.

Le drap a la fraîcheur

de la lumière qui baigne le berceau.

Je suis né en avril, entre tulipes et grésil,

et j'ai encore en pleine poitrine

le cri de délivrance de  l'arbre du canal.

Je n'ai que quelques branches

prêtes à fleurir

et seule la douceur apporte avec elle

ce que je cherche tant.