Je respire les couleurs

de l'automne.

Elles me parlent

de moi-même.

Elles sont comme la réalité

de ce que je n'arrive pas

à entrevoir intérieurement.

 

Les blessures déposent

un voile sur la douceur des choses.

Un voile ou une peau.

 

Je deviens dur à cuire.

 

Je ne perçois plus

les espaces où

pourrait se glisser

une lumière délicate,

une forme de compréhension

où je ne nomme plus,

où je ne dévisage plus,

où je ne range plus

en catégories

 

Les couleurs d'automne

me rejoignent.

Chacun cherche à être rejoint,

accompagné

 

les feuilles, l'herbe,

l'écorce, les lichens

sont essentiellement

eux-mêmes

 

Peut-être est-cela

qui apaise ?