J'offre quelques papillons d'automne.

Si, si !  Ils volent.

Ils sont si légers

Rien ne les retient.

Certains se réfugient 

dans les pages d'un livre

pour passer l'hiver.

Quand tu ouvriras 

le livre en tremblant,

un matin de neige,

il s'envolera, se posera

sur la vitre noire.

Un peu de couleur

légère et la vitre 

s'ouvrira sur une prairie

sans tourments.

Non, madame,

il n'y a plus de saison

En automne, c'est le printemps

et même l'hiver.

Ne me prête pas ta plume,

prête moi des ailes,

mon ami pierrot.

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