Je pars vers un point,

un petit point,

un petit grain

qui est le mien.

Personne ne le prendra

Personne ne le tuera

le petit grain de folie

la mèche au vent

sur le chemin.

Les baillons pourrissent

les mots d'ordre éclatent

Reste le petit point

le petit grain

dans ma main

ouverte pour toi.

Chemin sur la colline de Sion (fusain)