Marcher et encore marcher.

Suivre le mouvement

des nuages qui ne se posent

aucune question.

Regarder le blé en herbe

jusqu'à en avoir

le regard vert.

Marcher et respirer

dans l'espace où

la main de l'homme

n'a pas tracé de lignes

trop régulières.

Accueillir la fraîcheur de l'air

comme si elle envahissait

tout l'être à nouveau

sans âge et sans histoire.

Marcher et se déplier

comme une feuille

de marronnier,

et se promettre

à soi-même,

dans le silence

de la brisure,

de vivre

comme un vivant

revenu de la mort.