Même sous un soleil pâle
tout se déplie
La mort ne serait-elle pas un pli ?
Tout est plié,
c'est bien fini.
Les plis
sont des replis
et rien n'y vit.
Tu sens qu'en toi
le linceul rejoint
bien plié
son armoire
et ses sachets
de lavande fraîche.
Cela se déplisse,
Cela s'étire.
Tes poumons
sont comme la forge
des feux à venir
"Tu sens qu'en toi
RépondreSupprimerle linceul rejoint
bien plié
son armoire
et ses sachets
de lavande fraîche."
Magie de ce que la poésie suggère !
Merci François.