Matin clair à l'ombre

d'une clarinette.

Personne ne danse.

Seules les fleurs

n'ont pas perdu

leurs couleurs.

Je chante avec toi,

joueur solitaire.

Notes et mots s'emmêlent,

se mêlent de vivre

au bord de la guerre

et de son étouffoir.

A l'ombre d'un soleil

trop radieux

pour être honnête,

je joue une chanson 

irrépressible,

que rien ni personne

n'arrête.

Le clarinettiste

semble être une ombre,

mais à l'intérieur

une flamme s'élève.

Elle brûle, tranquille

les filets de la mort.