Petit tableau du matin

"le passage"

Huile sur carton

La ligne d'arbres

à l'horizon

n'est pas une barrière,

c'est un chemin,

le tien, le mien.

Le champ

est comme le ciel,

changeant avec les saisons.

Les nuages sont des histoires,

toutes nos histoires.

Mais elle ne sont rien.

Quel poids ont-elles

face au ciel

face au champ,

face au chant

qui seul compte,

un chant qui se lève

et permet à la terre

de rejoindre le ciel,

en un instant ?

Des portes j'en ai vues.

Je m'y suis heurté,

même fracassé.

Des portes faussement ouvertes

qui se referment

avec violence

parce qu'on a pas

la bonne identité

et qu'on ne peut rien présenter.

Des portes toujours fermées

où l'on est

tout de même regardé

de haut en bas

et de bas en haut.

Mais cette porte

m'a parlé

car elle disparaît

peu à peu

sous la vigne vierge.

Il n' y aura plus besoin

de sonner, de frapper.

Il n'y aura plus de porte.

Petits navires,

feuilles de bambou

sur l'eau noire,

quel vent vous

soufflera où aller ?

Où aller ?

L'eau vous portera

et du voyage

vous ne vous

soucierez pas.

Je ne me soucie pas.

Je regarde 

les feuilles de bambou

glisser

et je laisse l'eau noire

m'emporter

là où je n'aurais

jamais songé aller.

Viens avec moi à l'écart

dans la prairie

de tes mots bleus de solitude.

J'ai reconnu

le lieu de la splendeur,

aucun abîme

ne l'engloutit

aucune haine,

aucun mépris !

Je suis beau d'origine

enveloppé d'un lange d'étoile

dans le berceau des nébuleuses !

Plus rien ne me protège,

je respire avec douceur

ce qui monte de la terre,

prête de renaitre

qui garde encore un peu

le vin sacré des bourgeons.

Je suis avec la fragilité

du rouge-gorge

qui a échappé à l'hiver,

mon instant n'est pas plus long

que le sien dans la brièveté

de la lumière !

et si tu refuses un regard,

un sourire, ce n'est rien,

dans chaque mur

s'ouvre une fenêtre

où passe l'ombre

de nos blessures !

Avril 2013

Le jardin sauvage,

le verger abandonné,

je cherche ce qui 

me pousse

 vers ces lieux

à l'écart.

C'est peut-être

l'écart justement,

l'endroit où

l'on est soi,

où l'on communie

simplement

avec son coeur,

comme si

dans cette sauvagerie,

cet abandon,

je retrouvais

le fondement.

Et puis

de retour,

vivre non

à l'écart

mais avec

l'écart

en soi.

Sans titre

Monotype